Universo:
Quiero el divorcio,
me cansé
de tu
sadomasoquismo cósmico.
Quiero el divorcio,
me cansé
de tu
sadomasoquismo cósmico.
Mostrando entradas con la etiqueta la puta que lo parió. Mostrar todas las entradas
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Agua de lluvia, gotas agrias de reminiscencia
Te jactabas de tu suzuki negro, limpito, negro como tus rulos, como los pelos de tu culo limpito, negro,
reluciente.
Vanagloriaste tu gran nube de jaco pastorius sonando en la negrura elegante, limpia, de tu culo, de tu auto, highway star, me diste un beso highway star.
Te regalé el dvd
del recital del día en que naciste.
Salíamos con otro amigo tuyo, que era más lindo que vos.
Las ventanas cerradas, el aplomo asustado de mi persona contra el asiento delantero de acompañante,
siempre fui tu acompañante.
Besos húmedos y la timidez soberana del silencio, invierno afuera de tu auto, invierno adentro mío y tu sonrisa fue sin quererlo siempre cruel.
Te meabas de felicidad en el orgullo de tu auto, del cinco a cero de central, tu bajo eléctrico de chico rico y el perfil de che guevara forrado en guita viviendo en fishertown.
Decir que te quise bastante es una forma caprichosa de no decir que te quise mucho.
Me dijiste que la ética no estaba guardada en un cajón.
Pero te aburrían los beatles, y nunca te gustó lou reed.
reluciente.
Vanagloriaste tu gran nube de jaco pastorius sonando en la negrura elegante, limpia, de tu culo, de tu auto, highway star, me diste un beso highway star.
Te regalé el dvd
del recital del día en que naciste.
Salíamos con otro amigo tuyo, que era más lindo que vos.
Las ventanas cerradas, el aplomo asustado de mi persona contra el asiento delantero de acompañante,
siempre fui tu acompañante.
Besos húmedos y la timidez soberana del silencio, invierno afuera de tu auto, invierno adentro mío y tu sonrisa fue sin quererlo siempre cruel.
Te meabas de felicidad en el orgullo de tu auto, del cinco a cero de central, tu bajo eléctrico de chico rico y el perfil de che guevara forrado en guita viviendo en fishertown.
Decir que te quise bastante es una forma caprichosa de no decir que te quise mucho.
Me dijiste que la ética no estaba guardada en un cajón.
Pero te aburrían los beatles, y nunca te gustó lou reed.
Coágulos
Le informo a toda la bola de pajeros que todavía lee éste blog, que está en preparación el fansín
Coágulos, el cual incluirá puesía, dibujo y si es posible fotografías.
Se acepta cualquier tipo de aporte, la distribución del mismo será libre y gratuita.
Fin del Comunicado-
P/d:
chúpenmenlaconchaforroslosodio!
Mónica es la hija mayor de La Porota, que era la mejor amiga de mi madre, sus hijas se llaman Mónica y Andrea, en “honor” a ella, y las otras se llaman, Agustina y Micaela; también tiene dos hijos varones, pero desconozco sus nombres.
Cuando tenía 7 o 9 años vivía prácticamente jugando en la casa de La Porota, en un cumpleaños de Andrea, la escuché a Mónica diciéndole a unas compañeras del colegio que no me pelearan, porque yo, pobrecita, no tenía mamá. Cegada por la vergüenza y la impotencia, me encerré en el gallinero a llorar de bronca.
En el verano del ´97 nos la pasábamos con la cara aplastada contra el alambrado jugando y coqueteando con los hijos de Martínez , a Mónica le gustaba Martín, y por la nochecita nos asomabamos al alambrado mientras se bañaban, ya que el baño era un galponzucho plantado en medio del patio, y nos abrumaba el olor a shampoo de manzana verde, Plusbelle de Manzanas verdes.
Horacio era el papá de La Porota, y por ende el abuelo de Mónica; siempre estaba borracho y con la cara muuuy roja. Mi abuela le cortaba el pelo por 4 pesos.
Don Horacio se ahorcó un día en la higuera del patio con un cable coaxil, Mónica lo vió, yo solamente alcancé a tocar y desatar el cable; esa tarde hicimos bizcochuelo de limón y corrimos las gallinas dando latigazos al aire con el cable que su abuelo había usado para ahoracarse, aparentemente porque se había quedado ciego y su vida era demasiado miserable.
Yo no las trataba muy bien que digamos a las hijas de La Porota, era bastante mandona y las corregía permanentemente , una vez, Agustina me pidió:
- Decile a tu agüela que nos dea un poquito de hielo-
- No se dice “agüela”, se dice a-b-u-e-l-a y no se dice “dea”, se dice: de.
- Dice mi mamá que losotros hablamo así
Pasaron los años y me mudé muchas veces, crecimos bastante, Micaela, la menor de 14 años, perdió un bebé y siempre que vuelvo a mi casa de madrugada, la veo en su bici golpeando la ventana.
Agustín, el marido de La Porota, es decir, el papá de Mónica y Agustina y Andrea y Micaela y los dos niños anónimos, le fue infiel a su mujer con una paraguaya que tranquilamente podría haber sido su hija, La Porota lo perdonó, a pesar de todo, yo lo considero un hombre noble.
El día que mi abuelo murió, corri a golpear las manos con histeria y la cara empapada de lágrimas y rojísima como la de Don Horacio en sus peores borracheras, espantado, me asistió sin vacilar y me llevó hasta el hospital en su camioneta destartalada mientras me desplomé sobre el tablero a gemir, dándole rodillazos a la guantera. El se limitaba a manejar en silencio, aunque muy pero muy rápido.
Cuando tenía 7 o 9 años vivía prácticamente jugando en la casa de La Porota, en un cumpleaños de Andrea, la escuché a Mónica diciéndole a unas compañeras del colegio que no me pelearan, porque yo, pobrecita, no tenía mamá. Cegada por la vergüenza y la impotencia, me encerré en el gallinero a llorar de bronca.
En el verano del ´97 nos la pasábamos con la cara aplastada contra el alambrado jugando y coqueteando con los hijos de Martínez , a Mónica le gustaba Martín, y por la nochecita nos asomabamos al alambrado mientras se bañaban, ya que el baño era un galponzucho plantado en medio del patio, y nos abrumaba el olor a shampoo de manzana verde, Plusbelle de Manzanas verdes.
Horacio era el papá de La Porota, y por ende el abuelo de Mónica; siempre estaba borracho y con la cara muuuy roja. Mi abuela le cortaba el pelo por 4 pesos.
Don Horacio se ahorcó un día en la higuera del patio con un cable coaxil, Mónica lo vió, yo solamente alcancé a tocar y desatar el cable; esa tarde hicimos bizcochuelo de limón y corrimos las gallinas dando latigazos al aire con el cable que su abuelo había usado para ahoracarse, aparentemente porque se había quedado ciego y su vida era demasiado miserable.
Yo no las trataba muy bien que digamos a las hijas de La Porota, era bastante mandona y las corregía permanentemente , una vez, Agustina me pidió:
- Decile a tu agüela que nos dea un poquito de hielo-
- No se dice “agüela”, se dice a-b-u-e-l-a y no se dice “dea”, se dice: de.
- Dice mi mamá que losotros hablamo así
Pasaron los años y me mudé muchas veces, crecimos bastante, Micaela, la menor de 14 años, perdió un bebé y siempre que vuelvo a mi casa de madrugada, la veo en su bici golpeando la ventana.
Agustín, el marido de La Porota, es decir, el papá de Mónica y Agustina y Andrea y Micaela y los dos niños anónimos, le fue infiel a su mujer con una paraguaya que tranquilamente podría haber sido su hija, La Porota lo perdonó, a pesar de todo, yo lo considero un hombre noble.
El día que mi abuelo murió, corri a golpear las manos con histeria y la cara empapada de lágrimas y rojísima como la de Don Horacio en sus peores borracheras, espantado, me asistió sin vacilar y me llevó hasta el hospital en su camioneta destartalada mientras me desplomé sobre el tablero a gemir, dándole rodillazos a la guantera. El se limitaba a manejar en silencio, aunque muy pero muy rápido.
gggualicho
Muchas veces llego a la conclusión de que padezco un irremediable afán por el escándalo y el total melodrama
b a r a t o
y me razgo las vestiduras floreadas en proclama de una generación más romántica e histriónica.
(Alguien que por fin me comprenda un poquito más)
MiniVampiros chupasangre de muslos renacentistas pululan en torno a mi lecho casi de hospital
ENTONES , pienso también en lo raro que es
T O D O, todo, todo todotodotodotodotodo
LISA-ABSOLUTA-LLANAMTENTE TO-DDDOO!
Entonces saco otra conclusión:
sólo puedo amar ausencias, es decir, ser amante anónima y masturbatoria de alguien que no conozco, o de alguien que ya murió, o de alguien que simplemente esta condenado a representar uno de los cientos de agujeros negros que, primavera tras primavera, se agigantan en mi pecho-paloma-muerta-zombie-vampiro
b a r a t o
y me razgo las vestiduras floreadas en proclama de una generación más romántica e histriónica.
(Alguien que por fin me comprenda un poquito más)
MiniVampiros chupasangre de muslos renacentistas pululan en torno a mi lecho casi de hospital
ENTONES , pienso también en lo raro que es
T O D O, todo, todo todotodotodotodotodo
LISA-ABSOLUTA-LLANAMTENTE TO-DDDOO!
Entonces saco otra conclusión:
sólo puedo amar ausencias, es decir, ser amante anónima y masturbatoria de alguien que no conozco, o de alguien que ya murió, o de alguien que simplemente esta condenado a representar uno de los cientos de agujeros negros que, primavera tras primavera, se agigantan en mi pecho-paloma-muerta-zombie-vampiro
Aedes Aegypty
Un mosquito rechoncho se posó en mi teta izquierda,
apoyé mi dedo gordo y lo aplasté despacito arrastrándolo hacia lo hondo de mi modesto escote.
- Sería una muerte espantosa - pensé , y acaricié la rodilla de Lucas mientras apoyaba mi cabeza en su hombro.
El remisero era muy mala onda.
Se estaba haciendo de día y yo necesitaba de manera escandalósa volver a pasar mi lengua por su espalda.
- Sería una muerte hermosa - pensé, y la perfección de su perfil era casi un poema:
escalofriante y bisexual-
apoyé mi dedo gordo y lo aplasté despacito arrastrándolo hacia lo hondo de mi modesto escote.
- Sería una muerte espantosa - pensé , y acaricié la rodilla de Lucas mientras apoyaba mi cabeza en su hombro.
El remisero era muy mala onda.
Se estaba haciendo de día y yo necesitaba de manera escandalósa volver a pasar mi lengua por su espalda.
- Sería una muerte hermosa - pensé, y la perfección de su perfil era casi un poema:
escalofriante y bisexual-
Me escapo de tu perro, te contagio mi optimismo en la parada, te abofeteo con mi poronga , te pinto la casa, te canto una de Morrissey, y me cogen los mosquitos en la terraza de tu cadáver exquisito
Me estoy meando locooo, no quiero coger ni darte besos, ME EESTOY MEAANNDO, ¿entendés loco? Me MEO
El loco de matrix! ¿No lo viste? Ese que esquiva balas en cámara lenta y que lo metían en un sillón de dentista y le enchufaban un USB en la nuca erizada
El terror en la piel
El silencio en el alma
Y Morrisey que no para de
Hablar
Por favor, no llores
Más porongas pedía a gritos el cura del barrio mientras exorcizaba las culpas con un vaso de un whiskey de origen escocés con pollerita y todo, como AXL ROSE esta enfermo. Pero jamás podría comprender a una enfermedad genérica. En su concepto de enfermedad, todo puede solucionarse por 15.000 dólares.
Nunca una tos convulsa, ni una varicela a los 40.
¿qué carajo sabe son esos pelos? Es mas subjetivo, es decir, su pelo tenía cierta didáctica propia, el lo usa para evadir a la gente que habla al pedo cuando lo miran en el bondi, porque no se le ve la cara , pero en si mismo sabia su personalidad, se oculta en su porra y desde allí elabora su mejor tesis de realidad / irrealidad
Impolosión del alma
Nagasaki de llantos
La concha de tu puta hermana
Nada memorable
Nada especial! Gritaba a gritos redundantemente el dueño de mi casa, de mi cuerpo, de mi vida.
Pero nunca de mis ojos, nunca se adueñaría de mis 0j0s
La pierna con gangrena del cadáver violado que el zombie se comió y vomitó sobre mi vestido floreado turquesa (como el 22)
(II parte)
Hasta que las velas no ardan de pasión muerta y marchita como la flor de entre mis piernas . Me encontraba entre los jamones de Mónica, y la hija de puta no fue capaz de hacerse el cavado en la axila , le pagaba al peluquero “don Nicola” que venia en moto y traia su KIT de peluquero hétereo
Fanatico de Valeria Lynch
Ja, ja, ja!
Fuck off
Las palomas son muercielagos
Pero sin onda
Sabías? Que la tierra gira alrededor de la luna? Sabias que 2+2 son 5 y que es inevitable morirse un poquito todos los días de una forma lenta e innecesariamente dolorosa mientras hay gente que nada en euros y estrena relucientes tetas nuevas
Tenías recuerdos y sólo eso hasta que te mostraron los almanaques y desde ahí que no parás de pensar en mañana y pasado mañana.
A Godofredo Fink no le alcanzan las manos para pajearse, drogarse, mandar mensajitos de texto como:
la cerda esta en la pocilga, lisergikos, lobos o algo así, así que no puede subir nada al blog, es absolutamente inoperante, pero así y todo me cae bien, entonces subo ésto que me mandó, porque soy una gorda copada y gauchita ;)
La gente, toda es masa de humanos que nosotros, acá, encerrados en estas cuatro paredes, denominamos “la gente”, es un concepto tan general que no se sostiene, pero es funcional al modo de hablar, de hacer mención de algo sin ser específico, sino resumiendo todas las complejas variables de gustos, caracteres, modos de vida, creencias religiosas, prácticas amatorias y en un interminable etc., en un artículo y un sustantivo... bueno... todo eso no existe... porque se marca en las coincidencias... decir “la gente” es partir desde un lugar superficial, para decir cualquier estupidez con igual o mayor grado de superficialidad... pero es necesario hablar de “la gente”, decir, cuando uno quiere marcar algo relacionado con una actitud, aunque más no sea hipotéticamente, general o mayoritaria... es matar al individuo enjuiciándolo desde una generalidad... y así en todos los sentidos y en todos los aspectos... o sea: estamos acorralados... igualmente, si no existiesen ese tipo de simplificaciones, la comunicación entre dos seres sería imposible... de hecho, así y todo, también es imposible... el lenguaje es un herramienta tan tosca que es imposible la comunicación, porque es siempre esquematizada y, desde ahí, se genera el consenso y la comunicación, nadie puede comunicar más que lugares comunes y todo se reduce al conocimiento de mundo... si alguien viene acá y nos habla de la campiña inglesa, nos la describe y nos cuenta una historia que sucede en ella, los dos vamos a tener una imagen distinta del lugar, del contexto, la fisonomía de los personajes, pero, al comunicarlas, al hacerlas verbo, digamos, al hablar sobre eso, vamos a comunicar... comunicarnos, dentro de una imagen estereotipada de la campiña inglesa y de la clase de persona que pueda vivir en la campiña inglesa... o en la selva amazónica... indudablemente coincidiremos en que hay mucho verde, por ejemplo, pero la precisa tonalidad de verde que vemos cada uno es incomunicable... esto quiere decir, entonces, que la comunicación existe, pero solo en lo general y en lo más superficial... el mundo es un montón de gente que no se entiende más que superficialmente... ni con tus viejos, ni con tu novia, ni con tus amigos, ni con Roman Polanski... es un tanto frustrante saberlo, pero también es un alivio...
- Yo creo que mi comunicación con Roman Polanski va más allá de lo superficial...
El Silencio. Ese silencio meditabundo de dos personas en una habitación despintada, las ventanas cerradas y el sol clausurado. Silencio de habitación en penumbras y pensamientos aislados. El Dr. Huesos se levanta y toma un cuchillo. Me lo muestra, sonríe. Lo pasa juguetonamente por sus flacos brazos de poeta hambriento y me mira a los ojos. De sus ojos empieza a salir sangre y, repentinamente, todo su ser comienza a derretirse. Escucho una voz del otro lado de la habitación; el Dr. Huesos me habla de La Poesía apoyado en la heladera y fumando un Parliament. Me pregunto, mientras escucho el murmullo de su voz, quién de los dos Huesos será el real; el que me habla de Victor Hugo y de Lorca o el que se derritió ante mis ojos hace escasos segundos. Se filtran, desde la calle, por entre las rendijas más ínfimas de las ventanas cerradas, gritos de chicos y chicas. Es que la primavera ha llegado al pueblo y eso pone juguetones a los cachorros. El invierno los intimida y corren a refugiar sus tiernos culitos en sus madrigueras, pero la primavera los salva y los deja corretear libres por el asfalto caliente y la brea chiclosa. Son muy simpáticos, son como una jauría de gatitos de angora rabiosos correteando por los senderos del mundo. A su manera, festejan existir. Que difícil sería ver al Dr. Huesos y a mí mezclados entre esta horda de pequeñas explosiones de vida con nuestro paso tranquilo y nuestros ojerosos y lívidos rostros. Nuestras miradas perdidas detrás de los anteojos de sol, nuestros pensamientos dispersos y nuestro aliento de años a la sombra. Asumo que el verdadero Dr. Huesos es el que está apoyado en la heladera, solamente porque todavía sigue hablando. Persevera en existir y eso lo hace real. Sigue hablando de poesía, creo, o de un escritor en particular, pero no lo puedo seguir. Solo asiento con la cabeza. Mis pensamientos van de un lugar a otro sin escalas. Necesito lavarme la cara, necesito un poco de agua fría en la nuca, necesito caminar por las paredes de la habitación, necesito remacharme la cabeza contra la puerta del baño, necesito patear la mesa, necesito un martillo para romper esa guitarra de mierda, necesito un hectolitro de belleza, un mililitro de compasión, un bidón de NAPALM rabioso y una madrugada llena de problemas. Todo eso, y en ese orden. Qué necesitarán los cachorros?, qué necesitará el Dr. Huesos...? Por lo pronto, me encargaré de mis necesidades una por una hasta llenar mi madrugada de problemas... imagino el peso del martillo en mi mano y aúllo de la emoción. El Dr. Huesos me mira fijo y se ríe a carcajadas. En cada carcajada se va derritiendo como un helado abandonado en un infernal asfalto de enero. Ya no hay ningún Dr. Huesos en la habitación. Posiblemente eso era lo que necesitaba: convertirse en un viscoso y tibio brebaje de leche, azúcar y quién sabe qué más. Pasando por alto todas mis necesidades, me preparo un Cinzano, enciendo un cigarrillo y contemplo la habitación vacía. A su salud, Dr. Huesos, y que el infierno de los derretidos en combate sea más bello que estas cuatro paredes despintadas que me contienen. Que todo el día sea de noche, que la luna ilumine sus ya clásicas licuaciones y que las infernales niñas llenen sus oídos de mentiras mientras lo masturban y le muestran sus hermosas tetas desde sus endemoniados escotes. A su maldita salud.
la cerda esta en la pocilga, lisergikos, lobos o algo así, así que no puede subir nada al blog, es absolutamente inoperante, pero así y todo me cae bien, entonces subo ésto que me mandó, porque soy una gorda copada y gauchita ;)
La gente, toda es masa de humanos que nosotros, acá, encerrados en estas cuatro paredes, denominamos “la gente”, es un concepto tan general que no se sostiene, pero es funcional al modo de hablar, de hacer mención de algo sin ser específico, sino resumiendo todas las complejas variables de gustos, caracteres, modos de vida, creencias religiosas, prácticas amatorias y en un interminable etc., en un artículo y un sustantivo... bueno... todo eso no existe... porque se marca en las coincidencias... decir “la gente” es partir desde un lugar superficial, para decir cualquier estupidez con igual o mayor grado de superficialidad... pero es necesario hablar de “la gente”, decir, cuando uno quiere marcar algo relacionado con una actitud, aunque más no sea hipotéticamente, general o mayoritaria... es matar al individuo enjuiciándolo desde una generalidad... y así en todos los sentidos y en todos los aspectos... o sea: estamos acorralados... igualmente, si no existiesen ese tipo de simplificaciones, la comunicación entre dos seres sería imposible... de hecho, así y todo, también es imposible... el lenguaje es un herramienta tan tosca que es imposible la comunicación, porque es siempre esquematizada y, desde ahí, se genera el consenso y la comunicación, nadie puede comunicar más que lugares comunes y todo se reduce al conocimiento de mundo... si alguien viene acá y nos habla de la campiña inglesa, nos la describe y nos cuenta una historia que sucede en ella, los dos vamos a tener una imagen distinta del lugar, del contexto, la fisonomía de los personajes, pero, al comunicarlas, al hacerlas verbo, digamos, al hablar sobre eso, vamos a comunicar... comunicarnos, dentro de una imagen estereotipada de la campiña inglesa y de la clase de persona que pueda vivir en la campiña inglesa... o en la selva amazónica... indudablemente coincidiremos en que hay mucho verde, por ejemplo, pero la precisa tonalidad de verde que vemos cada uno es incomunicable... esto quiere decir, entonces, que la comunicación existe, pero solo en lo general y en lo más superficial... el mundo es un montón de gente que no se entiende más que superficialmente... ni con tus viejos, ni con tu novia, ni con tus amigos, ni con Roman Polanski... es un tanto frustrante saberlo, pero también es un alivio...
- Yo creo que mi comunicación con Roman Polanski va más allá de lo superficial...
El Silencio. Ese silencio meditabundo de dos personas en una habitación despintada, las ventanas cerradas y el sol clausurado. Silencio de habitación en penumbras y pensamientos aislados. El Dr. Huesos se levanta y toma un cuchillo. Me lo muestra, sonríe. Lo pasa juguetonamente por sus flacos brazos de poeta hambriento y me mira a los ojos. De sus ojos empieza a salir sangre y, repentinamente, todo su ser comienza a derretirse. Escucho una voz del otro lado de la habitación; el Dr. Huesos me habla de La Poesía apoyado en la heladera y fumando un Parliament. Me pregunto, mientras escucho el murmullo de su voz, quién de los dos Huesos será el real; el que me habla de Victor Hugo y de Lorca o el que se derritió ante mis ojos hace escasos segundos. Se filtran, desde la calle, por entre las rendijas más ínfimas de las ventanas cerradas, gritos de chicos y chicas. Es que la primavera ha llegado al pueblo y eso pone juguetones a los cachorros. El invierno los intimida y corren a refugiar sus tiernos culitos en sus madrigueras, pero la primavera los salva y los deja corretear libres por el asfalto caliente y la brea chiclosa. Son muy simpáticos, son como una jauría de gatitos de angora rabiosos correteando por los senderos del mundo. A su manera, festejan existir. Que difícil sería ver al Dr. Huesos y a mí mezclados entre esta horda de pequeñas explosiones de vida con nuestro paso tranquilo y nuestros ojerosos y lívidos rostros. Nuestras miradas perdidas detrás de los anteojos de sol, nuestros pensamientos dispersos y nuestro aliento de años a la sombra. Asumo que el verdadero Dr. Huesos es el que está apoyado en la heladera, solamente porque todavía sigue hablando. Persevera en existir y eso lo hace real. Sigue hablando de poesía, creo, o de un escritor en particular, pero no lo puedo seguir. Solo asiento con la cabeza. Mis pensamientos van de un lugar a otro sin escalas. Necesito lavarme la cara, necesito un poco de agua fría en la nuca, necesito caminar por las paredes de la habitación, necesito remacharme la cabeza contra la puerta del baño, necesito patear la mesa, necesito un martillo para romper esa guitarra de mierda, necesito un hectolitro de belleza, un mililitro de compasión, un bidón de NAPALM rabioso y una madrugada llena de problemas. Todo eso, y en ese orden. Qué necesitarán los cachorros?, qué necesitará el Dr. Huesos...? Por lo pronto, me encargaré de mis necesidades una por una hasta llenar mi madrugada de problemas... imagino el peso del martillo en mi mano y aúllo de la emoción. El Dr. Huesos me mira fijo y se ríe a carcajadas. En cada carcajada se va derritiendo como un helado abandonado en un infernal asfalto de enero. Ya no hay ningún Dr. Huesos en la habitación. Posiblemente eso era lo que necesitaba: convertirse en un viscoso y tibio brebaje de leche, azúcar y quién sabe qué más. Pasando por alto todas mis necesidades, me preparo un Cinzano, enciendo un cigarrillo y contemplo la habitación vacía. A su salud, Dr. Huesos, y que el infierno de los derretidos en combate sea más bello que estas cuatro paredes despintadas que me contienen. Que todo el día sea de noche, que la luna ilumine sus ya clásicas licuaciones y que las infernales niñas llenen sus oídos de mentiras mientras lo masturban y le muestran sus hermosas tetas desde sus endemoniados escotes. A su maldita salud.
2 + 2 = 5
*************************************************
Abrí g r a n d e la boca a ésta vida;
en el cielo,
kilometros y kilometros de cables desordenados
entre postes meados
por perros y borrachos.
17 dudas
Existe un crimen sin resolver justo abajo de tu ombligo
abrì G R A N D E la boca y ahogáte de lluvia
Existe una fiebre sombría que se asoma por la frente de personas como nosotros.
*************************************************
Se arrancó de cuajo la uña del dedo índice derecho y
con sangre, escribió en el espejo del baño:
<< 2 + 2 = 5 >>
y su cuerpo gigante se desplomó sobre un charco de hiel
miel
piel
hiel.
Placebo- Special K
Siempre llega el momento del año en el cuál empiezo a escuchar Placebo como una condenada.
no es que siga en ese mambo de cuando tenía 16 años, pero masomenos
El punto es que a ningunx de ustedes le interesa realmente esto, pero a mí sí
Ahi va la letra
Coming up beyond belief
On this coronary thief
More than just a leitmotif
More chaotic, no relief
I'll describe the way I feel
wounds that never heal
Can the savior be for real
Or are you just my seventh seal?
No hesitation, no delay
You come on just like special K
Just like I swallowed half my stash
I never ever want to crash
No hesitation, no delay
You come on just like special K
Now you're back with dope demand
I'm on sinking sand
Gravity
No escaping gravity
Gravity
No escaping... not for free
I fall down... hit the ground
Make a heavy sound
Every time you seem to come around
I'll describe the way I feel
You're my new Achilles heel
Can this savior be for real
Or are you just my seventh seal?
No hesitation, no delay
You come on just like special K
Just like I swallowed half my stash
I never ever want to crash
No hesitation, no delay
You come on just like special K
Now you're back with dope demand
I'm on sinking sand
Gravity
No escaping gravity
Gravity
No escaping... not for free
I fall down... hit the ground
Make a heavy sound
Every time you seem to come around
No escaping gravity
No escaping gravity
No escaping gravity
No escaping gravity
Gravity [x4]
La traducción:
acercandose a lo increíble
de este ladrón coronario
es más que una simple motivación
más caótico, no hay descanso
Describiré como me siento
supurando heridas que nunca curan
puede el salvador ser real
o eres tu mi séptimo sello?
no hay indecisión, no hay retraso
tu te enciendes como el special k
solo me trago media dosis
no quiero volver nunca a estrellarme
no hay indecisión, no hay retraso
tu te enciendes como el special k
ahora vuelves a exigir droga
estoy sobre arenas movedizas
gravedad
no hay escapatoria
gravedad
no hay escapatoria.. no gratis
caigo.. golpeo el suelo
hago un gran ruido
cada vez
que parece que estas por aqui
describiré como me siento
eres mi nuevo talón de Aquiles
puede el salvador ser real
o eres tu mi séptimo sello?
no hay indecisión, no hay retraso
tu te enciendes como el special k
solo me trago media dosis
no quiero volver nunca a estrellarme
no hay indecisión, no hay retraso
tu te enciendes como el special k
ahora vuelves a exigir droga
estoy sobre arenas movedizas
gravedad
no hay escapatoria
gravedad
no hay escapatoria.. no gratis
caigo.. golpeo el suelo
hago un gran ruido
cada vez
que parece que estas por aqui
Brian dijo:
"Esta es una canción simple que básicamente compara el nerviosismo y la precipitación de enamorarse a primera vista con la sensación de meterse drogas. De esa manera utiliza la metáfora de las drogas para describir el enamorarse de los pies a la cabeza de alguien. Pero al igual que las drogas, todo lo que subes siempre tiene que bajar y esa es la moral de la historia."
Las ganas de
anotartelo en la piel
de escupirlo
de vomitarlo.
De gritarle al mundo
que esa es la posta
que ese sos vos
que por eso escribís que por eso vivís
que por eso
porque eso
etcétera.
anotartelo en la piel
de escupirlo
de vomitarlo.
De gritarle al mundo
que esa es la posta
que ese sos vos
que por eso escribís que por eso vivís
que por eso
porque eso
etcétera.
Oscurito texto a mi prima epiléptica menosvalida mental
A Karen,
con amor, o algo así.
Un chorro espeso de baba mogólica resbaló por tu comisura izquierda,
goteó hasta morirse en la "V" de la pechera de tu buzo de jogging blanco que decía NAVY o algo semejante.
Baba Diazepam
Baba Clonaze, Bromaze, Diaze- ¡Pam!
Baba de abuso sexual
y obesidad mórbida
con gusto a rompecabezas
y 8 relojes puestos en el mismo brazo
al mismo tiempo.
Baile epiléptico de una música muy febril
y triste,
injusta.
Te miro y pienso que sos yo (¡qué egoista!)
miro mi cerveza y te vuelvo a mirar,
sí, sos YO!
aunque (mas) obesa y con (mas) retrazo mental.
Como si tus anchos huesos fueran una jaula irrefutable
Como si mirarte y pintarte las uñas de amarillo me bastase para darme cuenta de que somos víctimas de la misma mentira y bola de odio , de ignorancia,
te tocó la peor parte
¿Porqué?
¿porque no te digo todo el puto tiempo cuánto te quiero?
Nunca te pregunté si entendes ALGO de toda la mierda que te tocó vivir.
Y tu mirada apagada me escupe impotencia en la cara
en mi ropa de rarita
en mi peinado posero.
¿Porqué no puede toda la gente ser como vos?
Te arrancaría de tu carcel
aunque afuera encontraras más y más y más dolor a tus costados.
Mejor es que sigas babeando todo lo que tocás
20 años te patearon las costillas y el craneo
me imagino coagulos y magulladoras y cosas rotas todo adentro tuyo
20 años a mí no me enseñaron un carajo
Mejor es que sigas enseñandome la belleza de una pelota de tennis sucia,
o tu impresionante colección de termos.
Mejor es que sigas con la mirada vacía clavada en la nada.
Yo que masomenos a veces te pienso
tu carne
tu sonrisa
es mejor que no lo entiendas.
La máquina de matar cucarachas
Por Godofredo Fink.
Lenta pero frenéticamente. Moviendo todas sus patitas y abriendo sus espléndidas y frágiles alitas de tanto en tanto, la cucaracha roja camina por la pared de la cocina de mi humilde, aunque sólida, morada. Se la nota indecisa. Va de izquierda a derecha y de arriba abajo, sin rumbo. Perdida en la inmensidad de la pared despintada, del mundo, del universo. Su experiencia es trágica, dramática; está buscando su rumbo y oscila sin saber qué dirección tomar. Buscando una respuesta, un objetivo, algo. Algo que le dé sentido a su pequeña existencia. Microscópicos pensamientos ametrallan sin compasión a su microscópico cerebro. La cucaracha roja decide, tras un largo titubeo, avanzar rumbo sur. La observo marchar con paso firme hasta que se pierde detrás de la heladera.
- Qué mirás?- Me pregunta La Meche, mientras se balancea en la silla de atrás hacia delante.
- Nada...
- Cómo que nada? Hace por lo menos diez minutos que estás colgado así, mirando para adelante como un opa... te falta babearte... me hiciste acordar al cuento de Quiroga, el de los idiotas que descuartizan a la bebita... pero qué mirabas, porque no me vas a decir que no mirabas nada porque no te creo, loco, no te creo...
La cocaína en sí, no me disgusta. No tomo habitualmente, tuve algunas experiencias desagradables con ella, pero no me disgusta. Lo que me disgusta es el estado en el que sumerge a algunos adictos que conozco. La Meche toma con violencia, sin parar y con un estilo desagradable. No arme líneas sobre la mesa, solo golpea la bolsa con el culo del encendedor para deshacer las piedritas, coloca un pajita y sorbe con fuerza. Dos y dos: dos con la fosa izquierda y dos con la derecha. Y así hasta que no hay más y agarra otra bolsa y repite la operación. La nariz le pica, le quema, le babea y ella la toca con la punta de sus dedos, como acariciándola. Hace tiempo perdió la elegancia, aunque ella dice que nunca hizo un pete por merca ni zarpó a nadie. Siempre en sus interminables monólogos en donde salta de un tema al otro, mezclando historias cuando no simplemente inventándolas, encuentra un hueco para decir eso. Adoro a La Meche, pero no la soporto cuando está tan dura. La cuestión es que siempre está así de dura, no hay ocasión en la que se la vea menos enchufada. Su cuerpo habla por sí mismo: solo treinta y cinco kilos en treinta y ocho años. Dos ojos enormes, dos tetas chiquitas, un montón de pelo negro finito, muchos huesos y poca carne aferrándose a ellos.
- Nada..., estaba colgado pensando.- Dije como para frenar su catarata verbal que me venía salpicando de saliva espesa desde que había abierto la boca.
- Algo, escuchame bien, algo, estabas mirando... si no me querés contar es otra cosa.
- Pero no, boluda, está todo bien, no estaba mirando nada...
- A mí no me vengas con pelotudeces, Fink, vos estabas mirando algo y no me lo querés contar porque no sé... estás en boludo misterioso... me hacés acordar a mí ex marido que se fumaba un porro y se hacía el gato... como él había dejado de tomar, no quería que yo tome... andá, qué te hacés el monaguillo, pirá de acá – dice como refiriéndose a él y mirando hacia el baño- todos, boludo, y vos también, se hacen los sanos porque no toman y son flor de fisura... todos forros... yo a vos te quiero, vos sabés, por eso estoy acá y por eso estás acá y está todo re lindo y todo, vos no, a vos te quiero de corazón... pero los demás son todos caretas... te juntás con alguno que no toma y te mira como a un paquero... no, viejo, esto no es paco, esto es lo mejor que hay... y vienen con sus porritos orgánicos, todos hippies, todos putos... y te hacen sentir una mierda, un paquero fisurado de esos que salen con el cutter y te meten una punta por tres pesos, que te quieren vender las zapatillas que tienen puestas por dos mangos, las minitas que se dejan romper el culo por los transas y sus amigos para fumar esa mierda... nooo, yo nunca hice un pete por merca... y nunca zarpé a nadie, tampoco... yo mi vicio me lo pago yo y nadie me puede venir a decir que me vio en una agachada, loco, ni de pasamanos... vos me pedías veinte y yo te daba los veinte... ni un uñazo ni nada, los veinte mogras con balanza... vos te acordás cuando fuimos a ver a Los Redondos a Córdoba?
- Yo no fui a ver a Los Redondos a Córdoba... fui una sola vez con vos...
- Sí, a Córdoba fuimos, no te acordás, boludo?... vos estás peor que yo...
- No, yo fui a ver a Los Redondos con vos en el 93, en Huracán...
- No, pero bueno, no importa, estábamos en la carpa y vienen estos locos de Fuerte Apache a pegar onda, te acordás?
- Yo no estaba, Meche...
- Sí que estabas, vos estabas – Y me mira fijo con un gesto amenazador- Vos estabas y te quedaste en la carpa tomando vino con Tony el de la barra de Quilmes, o no?
- No...
- Si, pero no importa, es esa mierda que te quema las neuronas, la cuestión era que los de Fuerte Apache tenían una merca impresionante y yo estaba con Romina... y los locos tiraron la de enfiestarnos todos y tomar... y yo los saqué cagando, la otra puta arrastrada se enfiesto con los chabones estos y yo no... yo no me rebajo, entendés?, ni por merca ni por nada... y voy de frente y a morir... – Se quedó en silencio mirando la mesa un instante- che, me voy...
En la puerta, Meche me abraza y me dice que me quiere. Enciende un pucho, se aleja unos pasos, da media vuelta y vuelve hacia mí. Me mira a los ojos y dice:
- Qué estábas mirando hace un rato?
- Una cucaracha – Le contesto.
Sonríe, da media vuelta y cruza la calle en dirección de la avenida Mitre. La luna ilumina los pasos de sus all stars rojas en el principio de una noche que durará hasta mucho después de que el sol salga a patotear nuestras fotofóbicas almitas con su prepotencia.
Me siento a observar mi pared despintada y me aburro de tanta nada. Donde están las malditas cucarachas rojas cuando uno las necesita?, me pregunto. Meche dejó un resto de merca en una bolsita y con el índice derecho me lo refriego por los dientes y las encías de arriba. Tomo otro sorbo de Tía María casero (creado por las tensas, pequeñas y huesudas manitos de la adorable Meche) para calentar el espíritu y decido esperar a la próxima cucaracha para despanzurrarla de un zapatillazo. Soy una máquina asesina de cucarachas suelta en la noche, con la mano derecha cargada con una zapatilla vieja y la boca dormida. Soy un ángel vengador violento y belicoso, soy la ira de Dios desatada en la tierra. Luego de un rato en guardia, expectante ante el más leve movimiento, lo pienso mejor y depongo las armas lleno de vergüenza. Escribo en la pared despintada con un fibron indeleble: sos solo el reflejo distorsionado de una cucaracha roja detrás de una heladera, que no se te olvide. Todos somos pequeñas cucarachas rojas, pequeños insectos perdidos y dubitativos en busca de una heladera enorme que nos cobije, que nos contenga, que nos salve. Millones de cucarachas rojas disfrazadas de verdugos esperando nuestras oportunidad para pisotear a otras cucarachitas rojas en pos de algo que no sabemos muy bien qué es... héroes del whisky perdidos en el asfalto y los departamentos despintados, corrompidos por los años, los amores, los odios y la indiferencia. La duda es nuestro hogar en la tormenta de la existencia y los años pasan dejando huellas en nuestras desaforadas almas de piratas tuertos con aliento a alcohol rancio y tabaco de pipa. Nuestras canciones de cuna son rocanroles oscuros y llenos de recovecos fétidos, paridos por plumas desesperadas y urgentes que taladran nuestros cerebros y agudizan nuestras percepciones de todo lo que nos rodea.
Camino al bar le comenté que no dejé de pensar un minuto en cúanto
quisiera que el reflejo del claro de la luna me siga a lo largo de toda esta zanja;
es inevitable empaparse de salvajía con tanta tierra y alambrado al rededor.
-Conozca usted la voluptuosidad de explorar descaradamente la muerte y la maldad - sugerí cruzando las piernas, me miró con dureza y me ofreció un sorbo de tristeza vieja, de su propia botella - siempre vacía-
El verdadero hielo está acá , dijo apurando el trago y señaló su pecho primero con el dedo índice y agregó: misterioso, seductor, cautivante y doloroso, ahora golpeaba con el puño cerrado su tórax.
Dos melancólicos Crónicos emdriagándose de melancolía en un bar mugriento.
- El verdadero hielo está Acá nena, te digo, aprisionando tus pulmones y tu corazón...Qué daría yo porque viniese una mano tierna a rozar mi frente cual brisa primaveral!, algo chiquitito, minúsculo que me ablandase un poco- y la amargura de su media sonrisa me produjo una tristeza tan pero tan honda...
Apreté mis labios y le ofrecí un cigarro , -señor: tengo 20 años, y mis ojos también tienen 20 años.-
Era tarde, y no necesitabamos mayores explicaciones, además, ambos estabamos ya acostumbrados al abandono, no tuve más que estrechar su mano dura y curtida y buscar un taxi , ahí por Barracas, entregándome al claro de luna una vez más, a la pena infinita,
terrorífica y bella.
De porqué odio revolver cartas viejas y encontrarme cosas que agigantan el hueco en mi caja toráxica infinitamente
Para Gimena mi nenita, la más hermosa, la que mas quiero.
Duerme hija mía
entre las ramas está dormido el viento
y en el nido de los pájaros pequeños
hasta en el valle, duermen los ecos.
Duerme, si al despertar no me encuentras,
yo te hablaré a lo lejos,
una aurora sin sol, vendrá a dejar entre los labios, mi invisible beso
Duerme, me llaman
Concilia el sueño,
yo formaré crepúsculos azules
para flotar en ellos
y así infundir en tu alma la tristeza más dulce de los cielos.
así, tu llanto, no será (no entiendo que dice acá)
Yo empaparé de aladas melodías, los sauces y los ceibos
enseñaré a los pájaros dormidos a repetir mis cantos paternos...
la niña duerme
duerme
duerme sonriéndo.
Eduardo Omar Salvador, 1991
Duerme hija mía
entre las ramas está dormido el viento
y en el nido de los pájaros pequeños
hasta en el valle, duermen los ecos.
Duerme, si al despertar no me encuentras,
yo te hablaré a lo lejos,
una aurora sin sol, vendrá a dejar entre los labios, mi invisible beso
Duerme, me llaman
Concilia el sueño,
yo formaré crepúsculos azules
para flotar en ellos
y así infundir en tu alma la tristeza más dulce de los cielos.
así, tu llanto, no será (no entiendo que dice acá)
Yo empaparé de aladas melodías, los sauces y los ceibos
enseñaré a los pájaros dormidos a repetir mis cantos paternos...
la niña duerme
duerme
duerme sonriéndo.
Eduardo Omar Salvador, 1991
Silencio.
Caminás y fumás.
Ese chico te pide una seca
y vos le das el pucho entero
sonriendo.
Ese chico te pide una seca
y vos sonriendo le das el pucho
entero.
Silencio.
El sol no te alcanza a calentar y tenés
la cara helada.
Fumás más y caminás.
Tenés el reloj entre las piernas
y todavía no marca las doce.
El reloj no marca las doce
y lo tenés entre las piernas.
Silencio.
Escuchás un grito
pero entonces no,
el silencio no es más silencio,
es una ceniza
o una resaca.
La nariz te gotea
y la telaraña la tenés en la cabeza.
Caminás y fumás.
Caminás y fumás.
Ese chico te pide una seca
y vos le das el pucho entero
sonriendo.
Ese chico te pide una seca
y vos sonriendo le das el pucho
entero.
Silencio.
El sol no te alcanza a calentar y tenés
la cara helada.
Fumás más y caminás.
Tenés el reloj entre las piernas
y todavía no marca las doce.
El reloj no marca las doce
y lo tenés entre las piernas.
Silencio.
Escuchás un grito
pero entonces no,
el silencio no es más silencio,
es una ceniza
o una resaca.
La nariz te gotea
y la telaraña la tenés en la cabeza.
Caminás y fumás.
Si me dejás , me mato.
Otro de mis espectrales pseudo relatos inconclusos, si alguien tiene un final alternativo, se aceptan sugerencias,
cositas a aclarar:
1- No, no estoy buena, ustedes puede comprobarlo haciendo click acá
o simplemente solicitando una cita n-romantica ( o sí ) conmigo a mi mail que está deparramado por ahí.
2-Si no es mucho pedir, ¿podrían molestarse en leér quién concha escribe las entradas? onda, los quier mucho (¿) pero me da por las re bolas que -no-tengo- que no se fijen en las hermosas creaciones de gente extraordinaria que aquí plasma sus porquerías.
Detesto hondamente* interactuar*
con el lector o la lectora, pero ando con muy pocas pulgas y es menester hacerles este mini comunicado.
Desde ya muchas Gracias
Graciela siempre fue de esas minitas insoportables, quisquillosas, quejosas, constipadas, adolescentes, nerviosas, hiperquinéticas, desconsoladas, recalcitrantes.
Raúl se la cogió un par de veces y pese a las advertencias de los chabones que tocaban con él en esa bandita post-punk neo garage pseudo grunge hard techno, le hizo creer que dejaría a su chica para irse a la puna con ella a tener muchos hijitos y cultivar cáñamo en el altiplano.
No era amor ni lástima, ni pena, ni gloria, era una grandilocuencia machista y mero aburrimiento,
era maldad pura, lo cuál lo hacía el chico más atractivo y malo de la escena, a mi parecer; yo anduve con el mán un par de veces, pero la tenía muy chiquta y siempre le cabía escuchar defstones, se colgaba haciendo la mimica del bajo, y en fin: un embole.
Cuestión que la mina nosé cómo carajo de fue a enterear de esa mini cuasi aventura pedorra y tuve la desgracia de cruzármela en un recital en Luis Guillón. Me agarró fuerte del brazo y me dijo:- Vos sos Gimena Goñi ¿no?, sí, sos vos, pensé que eras más flaca, jajajaja, che, vos te cogiste a mi novio no te hagás la pelotuda- ése es justamente el tipo de cosas que no solo hacen que me atragante de risa con el fernet sino que me paralizan por completo y me dan un poquito de bronca; osea: fue hace 3 años, 3 AÑOS y el man hace 5 que está de novio con la anorexica cara de pájaro ésa, onda, chill, grace, Chill out, ¿qué querés saber?, no, todavía no lo conocías, no, no me hablo más con él excepto por algo de intereses comunes, no, no dejó a la novia y no la va a dejar,sí, te usa y todos sabemos la clase de minita que sos, nada, ni idea, nosé , sí, ponele que soy Gimena Goñi, ¿qué es lo que querés saber?
En ese momento su cara era una mueca monstruosa, empezó a chorrearle el rimmel y me abrazó muy fuerte, estaba desolada la pobrecita, una postal muy pintoresca, yo tengo un imán para esa gente, la puta que me parió...
Resulta que la mina bardeó, bardeó mal, fue al laburo de la novia de éste tipo, Anabella o Analía o algo así, y armó una de las monumentales escenitas por las cuales es tan popular, pobre chabona, está tan quemada, yo nosé, pobre Graciela, es como un mito urbano ya, no tiene amigos ni novio, siempre anda sola fumando nerviosa, la flaca va a todos los recitales de la banda esa que aparte es horrible y fuma en una esquina, sola, siempre sola, muy psycho, llega cuando el lugar está vació y se va última, opbre, pobre Graciela...
Y bardeó, bardeó mal, el Rubén ése, parece que le cayó la ficha y la mina me contaba todo a los sollozos, abrazandome y fumando nerviosa.
- Si me dejás, me mato. Te juro Raúl, no te estoy jodiendo, ¡Soltááámeéééééé´!
Los odio
cositas a aclarar:
1- No, no estoy buena, ustedes puede comprobarlo haciendo click acá
o simplemente solicitando una cita n-romantica ( o sí ) conmigo a mi mail que está deparramado por ahí.
2-Si no es mucho pedir, ¿podrían molestarse en leér quién concha escribe las entradas? onda, los quier mucho (¿) pero me da por las re bolas que -no-tengo- que no se fijen en las hermosas creaciones de gente extraordinaria que aquí plasma sus porquerías.
Detesto hondamente* interactuar*
con el lector o la lectora, pero ando con muy pocas pulgas y es menester hacerles este mini comunicado.
Desde ya muchas Gracias
Graciela siempre fue de esas minitas insoportables, quisquillosas, quejosas, constipadas, adolescentes, nerviosas, hiperquinéticas, desconsoladas, recalcitrantes.
Raúl se la cogió un par de veces y pese a las advertencias de los chabones que tocaban con él en esa bandita post-punk neo garage pseudo grunge hard techno, le hizo creer que dejaría a su chica para irse a la puna con ella a tener muchos hijitos y cultivar cáñamo en el altiplano.
No era amor ni lástima, ni pena, ni gloria, era una grandilocuencia machista y mero aburrimiento,
era maldad pura, lo cuál lo hacía el chico más atractivo y malo de la escena, a mi parecer; yo anduve con el mán un par de veces, pero la tenía muy chiquta y siempre le cabía escuchar defstones, se colgaba haciendo la mimica del bajo, y en fin: un embole.
Cuestión que la mina nosé cómo carajo de fue a enterear de esa mini cuasi aventura pedorra y tuve la desgracia de cruzármela en un recital en Luis Guillón. Me agarró fuerte del brazo y me dijo:- Vos sos Gimena Goñi ¿no?, sí, sos vos, pensé que eras más flaca, jajajaja, che, vos te cogiste a mi novio no te hagás la pelotuda- ése es justamente el tipo de cosas que no solo hacen que me atragante de risa con el fernet sino que me paralizan por completo y me dan un poquito de bronca; osea: fue hace 3 años, 3 AÑOS y el man hace 5 que está de novio con la anorexica cara de pájaro ésa, onda, chill, grace, Chill out, ¿qué querés saber?, no, todavía no lo conocías, no, no me hablo más con él excepto por algo de intereses comunes, no, no dejó a la novia y no la va a dejar,sí, te usa y todos sabemos la clase de minita que sos, nada, ni idea, nosé , sí, ponele que soy Gimena Goñi, ¿qué es lo que querés saber?
En ese momento su cara era una mueca monstruosa, empezó a chorrearle el rimmel y me abrazó muy fuerte, estaba desolada la pobrecita, una postal muy pintoresca, yo tengo un imán para esa gente, la puta que me parió...
Resulta que la mina bardeó, bardeó mal, fue al laburo de la novia de éste tipo, Anabella o Analía o algo así, y armó una de las monumentales escenitas por las cuales es tan popular, pobre chabona, está tan quemada, yo nosé, pobre Graciela, es como un mito urbano ya, no tiene amigos ni novio, siempre anda sola fumando nerviosa, la flaca va a todos los recitales de la banda esa que aparte es horrible y fuma en una esquina, sola, siempre sola, muy psycho, llega cuando el lugar está vació y se va última, opbre, pobre Graciela...
Y bardeó, bardeó mal, el Rubén ése, parece que le cayó la ficha y la mina me contaba todo a los sollozos, abrazandome y fumando nerviosa.
- Si me dejás, me mato. Te juro Raúl, no te estoy jodiendo, ¡Soltááámeéééééé´!
Los odio
Manifiesto Otoñal (a todas las grandotas del conurbano sur)
Si buscaras más allá de estos trapos de abuelade estos pedazos de acero quirúrgico en mi cuerpo
y de esta corta, aunque no por ello menos extravagante cabellera,
no encontrarías otra cosa más que vísceras, y
flores muertas y chocolates.
Un metro setenta de carne de poeta de exportación.
Una cara de luna llena aplastada contra la ventana empañada
que espera y fuma,
que llora y escribe,
que duerme y se babea.
Que llena cuadernos a lunares con fotitos, con estickers, con pedacitos de sobrecitos de PRIME
y dibujos de chicos barbudos apuñalados y pajitas de Mc Muerte.
No esperes historias increíbles clásicos de la estrella de rock sureña.
Yo, puedo hablarte de infancia triste y comidita rica
Yo, puedo
vendarte las heridas con jirones de mis vestidos floreados más lindos.
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