►
La búsqueda de tu equilibrio me significa
estrangular
estas ansias frenéticas por darte
amor infinito
infinitos besos en el ombligo.
Soy egoísta y esquizotípica
ansiosa y verborrágica
pero
tengo derecho a obsesionarme con quién quiera
de la manera que quiera
cuantas veces me plazca
¿O esta mal acaso mi analisis obsesivo-compulsivo de la ineficacia de mis bombardeos de
símbolos cargados de ambigüedad y de histeria ovárica?
son excesivas mis evocaciones diarias del nombre que tu madre te dió?
ese nombre bendito y sagrado
refulgentes dientes blancos,
regalame una sonrisa porque a  fuerza de orgasmos en las pestañas
me volví adicta a los laberintos

►




Quisiera masturbar todos tus traumas hasta hacerte eyacular un arcoiris de matices únicamente púrpuras

Universo:
Quiero el divorcio,
me cansé
de tu
sadomasoquismo cósmico.

Agua de lluvia, gotas agrias de reminiscencia

Te jactabas de tu suzuki negro, limpito, negro como tus rulos, como los pelos de tu culo limpito, negro,
reluciente.
Vanagloriaste tu gran nube de jaco pastorius sonando en la negrura elegante, limpia, de tu culo, de tu auto, highway star, me diste un beso highway star.
Te regalé el dvd
del recital del día en que naciste.
Salíamos con otro amigo tuyo, que era más lindo que vos.
Las ventanas cerradas, el aplomo asustado de mi persona contra el asiento delantero de acompañante,
siempre fui tu acompañante.
Besos húmedos y la timidez soberana del silencio, invierno afuera de tu auto, invierno adentro mío y tu sonrisa fue sin quererlo siempre cruel.
Te meabas de felicidad en el orgullo de tu auto, del cinco a cero de central, tu bajo eléctrico de chico rico y el perfil de che guevara forrado en guita viviendo en fishertown.
Decir que te quise bastante es una forma caprichosa de no decir que te quise mucho.
Me dijiste que la ética no estaba guardada en un cajón.
Pero te aburrían los beatles, y nunca te gustó lou reed.

♥

Poema para David y los hijos de David

Si bien no te conozco, creo saber perfectamente quién sos,
y si yo pudiera ser el mar, te arrastraría hasta el fondo,
hasta la oscuridad más absoluta,
el frío,
y el silencio de lo más hondo de mí : el mar.
Te arrastraría sin dejar de abrazarte y envolverte en un beso en la frente, triste y desesperado ,
sepultaría tus semillas en la arena y las vería florecer en retoños dorados de piel color ocre,
con tus manos
tu voz
y la textura de tu pelo.
Y si pudiera ser el mar, y el sol y la brisa salada, los besaría en los ojos
hasta que concilien el sueño.
Si bien vos no me conocés, sabés igual que yo, que este invierno va a ser  helado para ambos.
David: tus hijos y los míos, puede que nunca corran juntos por tus playas,
puede que nunca se conozcan las caras, pero vamos a henchirnos de alegría cuando veamos sus ojos alucinados brillar, en algún arrebato de felicidad, y yo, voy a acordarme de éste poema,
vos, vas a acordarte de este invierno espantoso
y el frío,
ya no va a dolerte en los huesos-

20 años, geminis, gauchita, gigantismo de clitoris, busca novio antes de que termimne el invierno

Mi propósito macabro es conseguir novio
antes de que el invierno llegue a su fin.
Qué mal que me cae Mercedes
la puta que la re parió

¿Porqué ella tiene novio  y yo no?
Sofía dice que es por no ser "ductil" que según ella es sinónimo de "dosil" (¿Dosil ó Docil?) 
da igual.
No me sale escribir en rima, ni en verso ni en prosa,
no me sale escribir cuando estoy "bien", según Valeria, estamos en nuetro mejor momento, (de soledad)
Tengo un cuadreno verde a lunares que no sé cómo carajo llenar,
no me sale escribir ni tener novio
no me sale no ser autobiográfica, aunque sea un poquito, no , no me sale.
Mis "amigos" están cansados de escucharme decir que
necesito un novio, antes de que el invierno termine.
No pido más que un flacucho copado que quiera dormir cucharita con una giganta de curvas renacentistas
y que hunda su cabeza en mi pecho como si fuera su madre, que me venga a buscar al laburo, que me haga sentir linda.
Y no me sale,  que me diga giladas por teléfono, que comparta viajes en tren
que me garche como si fuera la última mujer sobre la faz de la tierra, no importa que no la tenga gigante, pero que me poséa como si fuera la más irresistible, la única.
Que quiera (y logre) marcar a fuego en mi matríz su nombre
No me sale, no puedo, no aparece, no llega.
Mi propósito macabro es gritar lo que ya tengo tatuado en el pecho
ich brauche liebe, carajo,   ICH -BRAUCHE - LIEBE
Y como soy una cabeza que no sabe alemán, te lo grito en castellano
YO NECESITO AMOR
un Kinski que me abrace y me escupa que me grite y me bese en la frente,
a quien no le importen las estrías ni la celulitis, ni la verborragia, ni el exceso de feromonas o los rasgos faciales hermafroditas, ni la debilidad por el casancrem,ni las cicatrices invisibles de  los años,
el peso de las horas torciendo la columna vertebral, la insoportable cuestión histriónica.
Simplemente digo que no me sale, que SHO
Necesito un novio, antes de que el invierno llegue a su fin
Alguien que haga que la lluvia duela un poquito menos,
que se aferre a mis caderas como a una madre, otra vez,que me defienda a muerte como a su hermana, que
me sea confidente como a su mejor amiga,que me coja como a su amante, que me coja como a una puta reventada, que me quiera por lo que soy
No me sale, no me sale dejar de enamorarme de cuanto hombre hermoso me dirige la palabra.
Pero me quejo de llena, tengo amigos hermosos (me los cogería a todos y cada uno de ellos)
tengo un clítoris demasiado grande, chicos, disculpen, ya concoerán ustedes las dimensiones de mi cuerpo, y esto no es la excepción. Muchos de ustedes no tienen más que arrimarme el bochín que yo voy a agarrar viaje de toque.
Entonces, a mi futuro novio imaginario  que si se levanta a una gordita piola como yo, es un Genio del Amour,le dedico la canción de Tom Tom Club, cuyo videito tanto me copa y la letra también

What you gonna do when you get out of jail?

I'm gonna have some fun
What do you consider fun?
Fun, natural fun

I'm in heaven
With my boyfriend, my laughing boyfriend
There's no beginning and there is no end
Time isn't present in that dimension
He'll take my arm
When we're walkin', rolling and rocking
It's one time I'm glad I'm not a man
Feels like I'm dreaming, but I'm not sleeping

I'm in heaven
With the maven of funk mutation
Clinton's musicians such as Bootsy Collins
Raise expectations to a new intention

No one can sing
Quite like Smokey, Smokey Robinson
Wailin' and skankin' to Bob Marley
Reggae's expanding with Sly and Robbie
All the weekend
Boyfriend was missing
I surely miss him

The way he'd hold me in his warm arms
We went insane when we took cocaine.
Bohannon Bohannon Bohannon Bohannon
Bohannon Bohannon Bohannon Bohannon
Stepping in a rhythm to a Kurtis Blow
Who needs to think when your feet just go
With a hiditihi and a hipitiho
Who needs to think when your feet just go

Bohannon Bohannon Bohannon Bohannon
Who needs to think when your feet just go
Bohannon Bohannon Bohannon Bohannon
James Brown, James Brown
James Brown, James Brown

If you see him
Please remind him, unhappy boyfriend
Well he's the genius of love
He's got a greater depth of feeling
Well he's the genius of love
He's so deep.

February grabado en estudio.

para educacion.sentimental@gmail.com







fecha 28 de diciembre de 2006 22:36
 


enviado por gmail.com






ocultar detalles 28/12/06






aca esta el tema que compuse para vos finalmente grabada en estudio... ya tenemos el demo con los 8 temas. cuando vuelva te lo copio. te voy a extrañar. te amo.

mierda, mucha , en un sobre

Enviado: sábado, 26 de julio de 2008 07:04:44 p.m.


Para: profundo.purpura@hotmail.com



exijo que me dijas porque todas las mujeres no son como vos!!!!!

ojala se les caiga un piano en la cabeza

y que pajaritos ebrios reboloteen sobre sus cabezas.

gggualicho

Muchas veces llego a la conclusión  de que padezco un irremediable afán por el escándalo y el total melodrama
b a r a t o
y me razgo las vestiduras floreadas en proclama  de una generación más romántica e histriónica.
(Alguien que por fin me comprenda un poquito más)


MiniVampiros chupasangre de muslos renacentistas pululan en torno a mi lecho casi de hospital
ENTONES , pienso también en lo raro que es
T O D O, todo, todo todotodotodotodotodo
LISA-ABSOLUTA-LLANAMTENTE TO-DDDOO!
Entonces saco otra conclusión:
sólo puedo amar ausencias, es decir, ser amante anónima y masturbatoria de alguien que no conozco, o de alguien que ya murió, o de alguien que simplemente esta condenado a representar uno de los cientos de agujeros negros que, primavera tras primavera, se agigantan en mi pecho-paloma-muerta-zombie-vampiro

Aedes Aegypty

Un mosquito rechoncho se posó en mi teta izquierda,
apoyé mi dedo gordo y lo aplasté despacito arrastrándolo hacia lo hondo de mi modesto escote.
- Sería una muerte espantosa - pensé , y acaricié la rodilla de Lucas mientras apoyaba mi cabeza en su hombro.
El remisero era muy mala onda.
Se estaba haciendo de día y yo necesitaba de manera escandalósa volver a pasar mi lengua por su espalda.
- Sería una muerte hermosa - pensé, y la perfección de su perfil era casi un poema:
escalofriante y bisexual-

No incluyas información como contraseñas o números de tarjetas de crédito en un mensaje instantáneo.

 dijo (10/12/2009 a las 22:32):
hola gime, estoy bien
estoy en tratamiento y con medicacion
tube dos intentos de suiidio por sobredosis
casi me doy vuelta muñeca
por un tiempo voy a estar alejado de todo
 dijo (10/12/2009 a las 22:34):
te quiero mucho, pero no puedo estar al lado de una persona si estoy enfermo
cuidate mucho
ya voy a volver
dijo (11/12/2009 a las 23:37):
hola gi espero volver a verte, quedaron muchos vestidos para que te pongas!!!

Me escapo de tu perro, te contagio mi optimismo en la parada, te abofeteo con mi poronga , te pinto la casa, te canto una de Morrissey, y me cogen los mosquitos en la terraza de tu cadáver exquisito

Me estoy meando locooo, no quiero coger ni darte besos, ME EESTOY MEAANNDO, ¿entendés loco? Me MEO
El loco de matrix! ¿No lo viste? Ese que esquiva balas en cámara lenta y que lo metían en un sillón de dentista y le enchufaban un USB en la nuca erizada
El terror en la piel
El silencio en el alma
Y Morrisey que no para de
Hablar
Por favor, no llores
Más porongas pedía a gritos el cura del barrio mientras exorcizaba las culpas con un vaso de un whiskey de origen escocés con pollerita y todo, como AXL ROSE esta enfermo. Pero jamás podría comprender a una enfermedad genérica. En su concepto de enfermedad, todo puede solucionarse por 15.000 dólares.
Nunca una tos convulsa, ni una varicela a los 40.
¿qué carajo sabe son esos pelos? Es mas subjetivo, es decir, su pelo tenía cierta didáctica propia, el lo usa para evadir a la gente que habla al pedo cuando lo miran en el bondi, porque no se le ve la cara , pero en si mismo sabia su personalidad, se oculta en su porra y desde allí elabora su mejor tesis de realidad / irrealidad
Impolosión del alma
Nagasaki de llantos
La concha de tu puta hermana
Nada memorable
Nada especial! Gritaba a gritos redundantemente el dueño de mi casa, de mi cuerpo, de mi vida.
Pero nunca de mis ojos, nunca se adueñaría de mis 0j0s

La pierna con gangrena del cadáver violado que el zombie se comió y vomitó sobre mi vestido floreado turquesa (como el 22)

(II parte)

Hasta que las velas no ardan de pasión muerta y marchita como la flor de entre mis piernas . Me encontraba entre los jamones de Mónica, y la hija de puta no fue capaz de hacerse el cavado en la axila , le pagaba al peluquero “don Nicola” que venia en moto y traia su KIT de peluquero hétereo
Fanatico de Valeria Lynch
Ja, ja, ja!
Fuck off
Las palomas son muercielagos
Pero sin onda
Sabías? Que la tierra gira alrededor de la luna? Sabias que 2+2 son 5 y que es inevitable morirse un poquito todos los días de una forma lenta e innecesariamente dolorosa mientras hay gente que nada en euros y estrena relucientes tetas nuevas

Tenías recuerdos y sólo eso hasta que te mostraron los almanaques y desde ahí que no parás de pensar en mañana y pasado mañana.

La generación de tus viejos fue la generación de los Abuelos de la Nada. Tu generación, en consecuencia, es la de los Papás de la Nada. Imaginate las posibilidades de ser padres de la nada. Así que aprovechá.

A Godofredo Fink no le alcanzan las manos para pajearse, drogarse, mandar mensajitos de texto como:
la cerda esta en la pocilga, lisergikos, lobos o algo así, así que no puede subir nada al blog, es absolutamente inoperante, pero así y todo me cae bien, entonces subo ésto que me mandó, porque soy una gorda copada y gauchita ;)



La gente, toda es masa de humanos que nosotros, acá, encerrados en estas cuatro paredes, denominamos “la gente”, es un concepto tan general que no se sostiene, pero es funcional al modo de hablar, de hacer mención de algo sin ser específico, sino resumiendo todas las complejas variables de gustos, caracteres, modos de vida, creencias religiosas, prácticas amatorias y en un interminable etc., en un artículo y un sustantivo... bueno... todo eso no existe... porque se marca en las coincidencias... decir “la gente” es partir desde un lugar superficial, para decir cualquier estupidez con igual o mayor grado de superficialidad... pero es necesario hablar de “la gente”, decir, cuando uno quiere marcar algo relacionado con una actitud, aunque más no sea hipotéticamente, general o mayoritaria... es matar al individuo enjuiciándolo desde una generalidad... y así en todos los sentidos y en todos los aspectos... o sea: estamos acorralados... igualmente, si no existiesen ese tipo de simplificaciones, la comunicación entre dos seres sería imposible... de hecho, así y todo, también es imposible... el lenguaje es un herramienta tan tosca que es imposible la comunicación, porque es siempre esquematizada y, desde ahí, se genera el consenso y la comunicación, nadie puede comunicar más que lugares comunes y todo se reduce al conocimiento de mundo... si alguien viene acá y nos habla de la campiña inglesa, nos la describe y nos cuenta una historia que sucede en ella, los dos vamos a tener una imagen distinta del lugar, del contexto, la fisonomía de los personajes, pero, al comunicarlas, al hacerlas verbo, digamos, al hablar sobre eso, vamos a comunicar... comunicarnos, dentro de una imagen estereotipada de la campiña inglesa y de la clase de persona que pueda vivir en la campiña inglesa... o en la selva amazónica... indudablemente coincidiremos en que hay mucho verde, por ejemplo, pero la precisa tonalidad de verde que vemos cada uno es incomunicable... esto quiere decir, entonces, que la comunicación existe, pero solo en lo general y en lo más superficial... el mundo es un montón de gente que no se entiende más que superficialmente... ni con tus viejos, ni con tu novia, ni con tus amigos, ni con Roman Polanski... es un tanto frustrante saberlo, pero también es un alivio...




- Yo creo que mi comunicación con Roman Polanski va más allá de lo superficial...







El Silencio. Ese silencio meditabundo de dos personas en una habitación despintada, las ventanas cerradas y el sol clausurado. Silencio de habitación en penumbras y pensamientos aislados. El Dr. Huesos se levanta y toma un cuchillo. Me lo muestra, sonríe. Lo pasa juguetonamente por sus flacos brazos de poeta hambriento y me mira a los ojos. De sus ojos empieza a salir sangre y, repentinamente, todo su ser comienza a derretirse. Escucho una voz del otro lado de la habitación; el Dr. Huesos me habla de La Poesía apoyado en la heladera y fumando un Parliament. Me pregunto, mientras escucho el murmullo de su voz, quién de los dos Huesos será el real; el que me habla de Victor Hugo y de Lorca o el que se derritió ante mis ojos hace escasos segundos. Se filtran, desde la calle, por entre las rendijas más ínfimas de las ventanas cerradas, gritos de chicos y chicas. Es que la primavera ha llegado al pueblo y eso pone juguetones a los cachorros. El invierno los intimida y corren a refugiar sus tiernos culitos en sus madrigueras, pero la primavera los salva y los deja corretear libres por el asfalto caliente y la brea chiclosa. Son muy simpáticos, son como una jauría de gatitos de angora rabiosos correteando por los senderos del mundo. A su manera, festejan existir. Que difícil sería ver al Dr. Huesos y a mí mezclados entre esta horda de pequeñas explosiones de vida con nuestro paso tranquilo y nuestros ojerosos y lívidos rostros. Nuestras miradas perdidas detrás de los anteojos de sol, nuestros pensamientos dispersos y nuestro aliento de años a la sombra. Asumo que el verdadero Dr. Huesos es el que está apoyado en la heladera, solamente porque todavía sigue hablando. Persevera en existir y eso lo hace real. Sigue hablando de poesía, creo, o de un escritor en particular, pero no lo puedo seguir. Solo asiento con la cabeza. Mis pensamientos van de un lugar a otro sin escalas. Necesito lavarme la cara, necesito un poco de agua fría en la nuca, necesito caminar por las paredes de la habitación, necesito remacharme la cabeza contra la puerta del baño, necesito patear la mesa, necesito un martillo para romper esa guitarra de mierda, necesito un hectolitro de belleza, un mililitro de compasión, un bidón de NAPALM rabioso y una madrugada llena de problemas. Todo eso, y en ese orden. Qué necesitarán los cachorros?, qué necesitará el Dr. Huesos...? Por lo pronto, me encargaré de mis necesidades una por una hasta llenar mi madrugada de problemas... imagino el peso del martillo en mi mano y aúllo de la emoción. El Dr. Huesos me mira fijo y se ríe a carcajadas. En cada carcajada se va derritiendo como un helado abandonado en un infernal asfalto de enero. Ya no hay ningún Dr. Huesos en la habitación. Posiblemente eso era lo que necesitaba: convertirse en un viscoso y tibio brebaje de leche, azúcar y quién sabe qué más. Pasando por alto todas mis necesidades, me preparo un Cinzano, enciendo un cigarrillo y contemplo la habitación vacía. A su salud, Dr. Huesos, y que el infierno de los derretidos en combate sea más bello que estas cuatro paredes despintadas que me contienen. Que todo el día sea de noche, que la luna ilumine sus ya clásicas licuaciones y que las infernales niñas llenen sus oídos de mentiras mientras lo masturban y le muestran sus hermosas tetas desde sus endemoniados escotes. A su maldita salud.

Cuando citás por igual a Jauretche y a Lou Reed, o a Zweig y al Chavo del 8, es que te das cuenta de que no debés estar tan equivocado. O casi.

Las ganas de
anotartelo en la piel
de escupirlo
de vomitarlo.
De gritarle al mundo
que esa es la posta
que ese sos vos
que por eso escribís que por eso vivís
que por eso
porque eso
etcétera.

La máquina de matar cucarachas

Por Godofredo Fink.

Lenta pero frenéticamente. Moviendo todas sus patitas y abriendo sus espléndidas y frágiles alitas de tanto en tanto, la cucaracha roja camina por la pared de la cocina de mi humilde, aunque sólida, morada. Se la nota indecisa. Va de izquierda a derecha y de arriba abajo, sin rumbo. Perdida en la inmensidad de la pared despintada, del mundo, del universo. Su experiencia es trágica, dramática; está buscando su rumbo y oscila sin saber qué dirección tomar. Buscando una respuesta, un objetivo, algo. Algo que le dé sentido a su pequeña existencia. Microscópicos pensamientos ametrallan sin compasión a su microscópico cerebro. La cucaracha roja decide, tras un largo titubeo, avanzar rumbo sur. La observo marchar con paso firme hasta que se pierde detrás de la heladera.
- Qué mirás?- Me pregunta La Meche, mientras se balancea en la silla de atrás hacia delante.
- Nada...
- Cómo que nada? Hace por lo menos diez minutos que estás colgado así, mirando para adelante como un opa... te falta babearte... me hiciste acordar al cuento de Quiroga, el de los idiotas que descuartizan a la bebita... pero qué mirabas, porque no me vas a decir que no mirabas nada porque no te creo, loco, no te creo...
La cocaína en sí, no me disgusta. No tomo habitualmente, tuve algunas experiencias desagradables con ella, pero no me disgusta. Lo que me disgusta es el estado en el que sumerge a algunos adictos que conozco. La Meche toma con violencia, sin parar y con un estilo desagradable. No arme líneas sobre la mesa, solo golpea la bolsa con el culo del encendedor para deshacer las piedritas, coloca un pajita y sorbe con fuerza. Dos y dos: dos con la fosa izquierda y dos con la derecha. Y así hasta que no hay más y agarra otra bolsa y repite la operación. La nariz le pica, le quema, le babea y ella la toca con la punta de sus dedos, como acariciándola. Hace tiempo perdió la elegancia, aunque ella dice que nunca hizo un pete por merca ni zarpó a nadie. Siempre en sus interminables monólogos en donde salta de un tema al otro, mezclando historias cuando no simplemente inventándolas, encuentra un hueco para decir eso. Adoro a La Meche, pero no la soporto cuando está tan dura. La cuestión es que siempre está así de dura, no hay ocasión en la que se la vea menos enchufada. Su cuerpo habla por sí mismo: solo treinta y cinco kilos en treinta y ocho años. Dos ojos enormes, dos tetas chiquitas, un montón de pelo negro finito, muchos huesos y poca carne aferrándose a ellos.
- Nada..., estaba colgado pensando.- Dije como para frenar su catarata verbal que me venía salpicando de saliva espesa desde que había abierto la boca.
- Algo, escuchame bien, algo, estabas mirando... si no me querés contar es otra cosa.
- Pero no, boluda, está todo bien, no estaba mirando nada...
- A mí no me vengas con pelotudeces, Fink, vos estabas mirando algo y no me lo querés contar porque no sé... estás en boludo misterioso... me hacés acordar a mí ex marido que se fumaba un porro y se hacía el gato... como él había dejado de tomar, no quería que yo tome... andá, qué te hacés el monaguillo, pirá de acá – dice como refiriéndose a él y mirando hacia el baño- todos, boludo, y vos también, se hacen los sanos porque no toman y son flor de fisura... todos forros... yo a vos te quiero, vos sabés, por eso estoy acá y por eso estás acá y está todo re lindo y todo, vos no, a vos te quiero de corazón... pero los demás son todos caretas... te juntás con alguno que no toma y te mira como a un paquero... no, viejo, esto no es paco, esto es lo mejor que hay... y vienen con sus porritos orgánicos, todos hippies, todos putos... y te hacen sentir una mierda, un paquero fisurado de esos que salen con el cutter y te meten una punta por tres pesos, que te quieren vender las zapatillas que tienen puestas por dos mangos, las minitas que se dejan romper el culo por los transas y sus amigos para fumar esa mierda... nooo, yo nunca hice un pete por merca... y nunca zarpé a nadie, tampoco... yo mi vicio me lo pago yo y nadie me puede venir a decir que me vio en una agachada, loco, ni de pasamanos... vos me pedías veinte y yo te daba los veinte... ni un uñazo ni nada, los veinte mogras con balanza... vos te acordás cuando fuimos a ver a Los Redondos a Córdoba?
- Yo no fui a ver a Los Redondos a Córdoba... fui una sola vez con vos...
- Sí, a Córdoba fuimos, no te acordás, boludo?... vos estás peor que yo...
- No, yo fui a ver a Los Redondos con vos en el 93, en Huracán...
- No, pero bueno, no importa, estábamos en la carpa y vienen estos locos de Fuerte Apache a pegar onda, te acordás?
- Yo no estaba, Meche...
- Sí que estabas, vos estabas – Y me mira fijo con un gesto amenazador- Vos estabas y te quedaste en la carpa tomando vino con Tony el de la barra de Quilmes, o no?
- No...
- Si, pero no importa, es esa mierda que te quema las neuronas, la cuestión era que los de Fuerte Apache tenían una merca impresionante y yo estaba con Romina... y los locos tiraron la de enfiestarnos todos y tomar... y yo los saqué cagando, la otra puta arrastrada se enfiesto con los chabones estos y yo no... yo no me rebajo, entendés?, ni por merca ni por nada... y voy de frente y a morir... – Se quedó en silencio mirando la mesa un instante- che, me voy...
En la puerta, Meche me abraza y me dice que me quiere. Enciende un pucho, se aleja unos pasos, da media vuelta y vuelve hacia mí. Me mira a los ojos y dice:
- Qué estábas mirando hace un rato?
- Una cucaracha – Le contesto.
Sonríe, da media vuelta y cruza la calle en dirección de la avenida Mitre. La luna ilumina los pasos de sus all stars rojas en el principio de una noche que durará hasta mucho después de que el sol salga a patotear nuestras fotofóbicas almitas con su prepotencia.
Me siento a observar mi pared despintada y me aburro de tanta nada. Donde están las malditas cucarachas rojas cuando uno las necesita?, me pregunto. Meche dejó un resto de merca en una bolsita y con el índice derecho me lo refriego por los dientes y las encías de arriba. Tomo otro sorbo de Tía María casero (creado por las tensas, pequeñas y huesudas manitos de la adorable Meche) para calentar el espíritu y decido esperar a la próxima cucaracha para despanzurrarla de un zapatillazo. Soy una máquina asesina de cucarachas suelta en la noche, con la mano derecha cargada con una zapatilla vieja y la boca dormida. Soy un ángel vengador violento y belicoso, soy la ira de Dios desatada en la tierra. Luego de un rato en guardia, expectante ante el más leve movimiento, lo pienso mejor y depongo las armas lleno de vergüenza. Escribo en la pared despintada con un fibron indeleble: sos solo el reflejo distorsionado de una cucaracha roja detrás de una heladera, que no se te olvide. Todos somos pequeñas cucarachas rojas, pequeños insectos perdidos y dubitativos en busca de una heladera enorme que nos cobije, que nos contenga, que nos salve. Millones de cucarachas rojas disfrazadas de verdugos esperando nuestras oportunidad para pisotear a otras cucarachitas rojas en pos de algo que no sabemos muy bien qué es... héroes del whisky perdidos en el asfalto y los departamentos despintados, corrompidos por los años, los amores, los odios y la indiferencia. La duda es nuestro hogar en la tormenta de la existencia y los años pasan dejando huellas en nuestras desaforadas almas de piratas tuertos con aliento a alcohol rancio y tabaco de pipa. Nuestras canciones de cuna son rocanroles oscuros y llenos de recovecos fétidos, paridos por plumas desesperadas y urgentes que taladran nuestros cerebros y agudizan nuestras percepciones de todo lo que nos rodea.

Camino al bar le comenté que no dejé de pensar un minuto en cúanto

quisiera que el reflejo del claro de la luna me siga a lo largo de toda esta zanja;

es inevitable empaparse de salvajía con tanta tierra y alambrado al rededor.

-Conozca usted la voluptuosidad de explorar descaradamente la muerte y la maldad - sugerí cruzando las piernas, me miró con dureza y me ofreció un sorbo de tristeza vieja, de su propia botella - siempre vacía-

El verdadero hielo está acá , dijo apurando el trago y señaló su pecho primero con el dedo índice y agregó: misterioso, seductor, cautivante y doloroso, ahora golpeaba con el puño cerrado su tórax.

Dos melancólicos Crónicos emdriagándose de melancolía en un bar mugriento.

- El verdadero hielo está Acá nena, te digo, aprisionando tus pulmones y tu corazón...Qué daría yo porque viniese una mano tierna a rozar mi frente cual brisa primaveral!, algo chiquitito, minúsculo que me ablandase un poco- y la amargura de su media sonrisa me produjo una tristeza tan pero tan honda...

Apreté mis labios y le ofrecí un cigarro , -señor: tengo 20 años, y mis ojos también tienen 20 años.-

Era tarde, y no necesitabamos mayores explicaciones, además, ambos estabamos ya acostumbrados al abandono, no tuve más que estrechar su mano dura y curtida y buscar un taxi , ahí por Barracas, entregándome al claro de luna una vez más, a la pena infinita,

terrorífica y bella.

De porqué odio revolver cartas viejas y encontrarme cosas que agigantan el hueco en mi caja toráxica infinitamente

Para Gimena mi nenita, la más hermosa, la que mas quiero.

Duerme hija mía
entre las ramas está dormido el viento
y en el nido de los pájaros pequeños
hasta en el valle, duermen los ecos.
Duerme, si al despertar no me encuentras,
yo te hablaré a lo lejos,
una aurora sin sol, vendrá a dejar entre los labios, mi invisible beso
Duerme, me llaman
Concilia el sueño,
yo formaré crepúsculos azules
para flotar en ellos
y así infundir en tu alma la tristeza más dulce de los cielos.
así, tu llanto, no será (no entiendo que dice acá)
Yo empaparé de aladas melodías, los sauces y los ceibos
enseñaré a los pájaros dormidos a repetir mis cantos paternos...
la niña duerme
duerme
duerme sonriéndo.

Eduardo Omar Salvador, 1991