mundo mogólico

Limpiemos este desastre con nuestros vestidos más lindos. 

Hacerse cargo es cosa de campeones,

romperle los dientes a un ego arcoiris de plastilina no es ni fácil ,

ni agradable.

tampoco es que me la quiera dar de gualichera,

yo solo quiero verte brillar en orgasmos de grillos gritandote dulcemente verdades a los oidos

 Quiero que tu menstruacion sea la más mágica de las aguas floridas.

Quiero en tu semen el santo grial,

y beber de tus tumores la angustia de tus dias pegajosos en la humedad,

defragmentados por las ansias de que todas las constelaciones palpitem sobre tu extravagante cabellera,

que decis que tan poco te importa,

pero qué bien que te describe.

Todo en vos es apologia a la figurita difcil que aspiras a ser en un album que nuna ninguno de nosotros alcanzara a completar.

Puedo usar mi propio lenguaje y decirte las cosas disfrazadas de otras cosas,con los cuchillos afura,mis caricias son todas de verdad,

porque entre algodones de azucar la realidad no te pega,

Te pega mirando el facebook del chico que te gusta.¿no?

Hoy voy a hacer un cover de Olga Orozco que se llama "Aquí están tus recuerdos"

Aquí están tus recuerdos:
este leve polvillo de violetas
cayendo inútilmente sobre las olvidadas fechas;
tu nombre,
el persistente nombre que abandonó tu mano entre las piedras;
el árbol familiar, su rumor siempre verde contra el vidrio;
mi infancia, tan cercana,
en el mismo jardín donde la hierba canta todavía
y donde tantas veces tu cabeza reposaba de pronto junto a mí,
entre los matorrales de la sombra.

Todo siempre es igual.
Cuando otra vez llamamos como ahora en el lejano muro:
todo siempre es igual.
Aquí están tus dominios, pálido adolescente:
la húmeda llanura para tus pies furtivos,
la aspereza del cardo, la recordada escarcha del amanecer,
las antiguas leyendas,
la tierra en que nacimos con idéntica niebla sobre el llanto.

-¿Recuerdas la nevada? ¡Hace ya tanto tiempo!
¡Cómo han crecido desde entonces tus cabellos!
Sin embargo, llevas aún sus efímeras flores sobre el pecho
y tu frente se inclina bajo ese mismo cielo
tan deslumbrante y claro.

¿Por qué habrás de volver acompañado, como un dios a su mundo,
por algún paisaje que he querido?
¿Recuerdas todavía la nevada?

¡Qué sola estará hoy, detrás de las inútiles paredes,
tu morada de hierros y de flores!
Abandonada, su juventud que tiene la forma de tu cuerpo,
extrañará ahora tus silencios demasiado obstinados,
tu piel, tan desolada como un país al que sólo visitaran
cenicientos pétalos
después de haber mirado pasar, ¡tanto tiempo!,
la paciencia inacabable de la hormiga entre sus solitarias ruinas.

Espera, espera, corazón mío:
no es el semblante frío de la temida nieve ni el del sueño reciente.
Otra vez, otra vez, corazón mío:
el roce inconfundible de la arena en la verja,
el grito de la abuela,
la misma soledad, la no mentida,
y este largo destino de mirarse las manos hasta envejecer.

En algunas partes, Palermo es un pastiche. Geográfica, cronológica y sentimentalmente hablando.
Un popurrí de clase media alta con árboles, arte enlatado y mucha droga mal usada. Hay excepciones, claro, pero generalizar es un vicio que los perezosos, como vos, como la mayoría, adoran.
“¿Por qué no hay un puto kiosco?” se quejaba Diego, por calle Córdoba.
“Pensé que por acá había. Nunca me ubico en Palermo. Es todo igual” decía “Las mismas calles aunque las calles cambien.”
Más adelante esa noche, con Mati trataban de reconstruir otras noches parecidas.
“Uh, ¿Te acordás esa vez que vinimos a este bar?”
“¿Cuándo fue?”
“Cuando fuimos a ver tal banda, tomamos tal droga y terminamos en tal bar con tal otra gente tomando tal otra droga.”
“Sí, sí. ¿Pero cuándo fue?”
“Ah, ni idea.”
En la esquina de Humboldt y Honduras, un cómico de Videomatch estaba fumándose un pucho. Unas pibas bastante borrachas que iban delante de ustedes le gritaron: “No sabemos tu nombre, pero nos acordamos que estabas en Videomatch. Sos un groso”.
Ustedes tampoco conocían su nombre. Según Mati, hacía un papel de boludo. Diego y Fita ni siquiera lo sacaban de cara.
Siguieron caminando en círculos y llegaron a un bar muy careta. Cuarenta pesos las damas, cincuenta los caballeros.
“Yo tengo la contraseña para pasar gratis” dijo Fita. La ingresó en el patovica de la puerta y entraron.
Una mina con el culo más desproporcionadamente grande que viste en tu vida baila una canción de Abba, remixada.
“Cómo pega la onda Ricardo Fort.”
Un tipo los invita una botella de champagne. Fita pide un mojito. Mati cambia su copa por una cerveza. Diego sonríe, entre borracho y resignado, y baila.
Los cuatro se hunden en el sillón frente a unos maniquíes. Un cantante famoso que está demasiado gordo habla con sus amigotes a un par de mesas de distancia.
El pastiche se hace espeso como el culo enorme de esa mina que sigue bailando, ahora una de Depeche Mode, remixada también.

Me escapo de tu perro, te contagio mi optimismo en la parada, te abofeteo con mi poronga , te pinto la casa, te canto una de Morrissey, y me cogen los mosquitos en la terraza de tu cadáver exquisito

Me estoy meando locooo, no quiero coger ni darte besos, ME EESTOY MEAANNDO, ¿entendés loco? Me MEO
El loco de matrix! ¿No lo viste? Ese que esquiva balas en cámara lenta y que lo metían en un sillón de dentista y le enchufaban un USB en la nuca erizada
El terror en la piel
El silencio en el alma
Y Morrisey que no para de
Hablar
Por favor, no llores
Más porongas pedía a gritos el cura del barrio mientras exorcizaba las culpas con un vaso de un whiskey de origen escocés con pollerita y todo, como AXL ROSE esta enfermo. Pero jamás podría comprender a una enfermedad genérica. En su concepto de enfermedad, todo puede solucionarse por 15.000 dólares.
Nunca una tos convulsa, ni una varicela a los 40.
¿qué carajo sabe son esos pelos? Es mas subjetivo, es decir, su pelo tenía cierta didáctica propia, el lo usa para evadir a la gente que habla al pedo cuando lo miran en el bondi, porque no se le ve la cara , pero en si mismo sabia su personalidad, se oculta en su porra y desde allí elabora su mejor tesis de realidad / irrealidad
Impolosión del alma
Nagasaki de llantos
La concha de tu puta hermana
Nada memorable
Nada especial! Gritaba a gritos redundantemente el dueño de mi casa, de mi cuerpo, de mi vida.
Pero nunca de mis ojos, nunca se adueñaría de mis 0j0s

La pierna con gangrena del cadáver violado que el zombie se comió y vomitó sobre mi vestido floreado turquesa (como el 22)

(II parte)

Hasta que las velas no ardan de pasión muerta y marchita como la flor de entre mis piernas . Me encontraba entre los jamones de Mónica, y la hija de puta no fue capaz de hacerse el cavado en la axila , le pagaba al peluquero “don Nicola” que venia en moto y traia su KIT de peluquero hétereo
Fanatico de Valeria Lynch
Ja, ja, ja!
Fuck off
Las palomas son muercielagos
Pero sin onda
Sabías? Que la tierra gira alrededor de la luna? Sabias que 2+2 son 5 y que es inevitable morirse un poquito todos los días de una forma lenta e innecesariamente dolorosa mientras hay gente que nada en euros y estrena relucientes tetas nuevas

Cuando citás por igual a Jauretche y a Lou Reed, o a Zweig y al Chavo del 8, es que te das cuenta de que no debés estar tan equivocado. O casi.

Las ganas de
anotartelo en la piel
de escupirlo
de vomitarlo.
De gritarle al mundo
que esa es la posta
que ese sos vos
que por eso escribís que por eso vivís
que por eso
porque eso
etcétera.

Mogólicos hijos de puta son los que faltan. Está todo lleno de pelotudos a secas.

Si me dejás , me mato.

Otro de mis espectrales pseudo relatos inconclusos, si alguien tiene un final alternativo, se aceptan sugerencias,
cositas a aclarar:
1- No, no estoy buena, ustedes puede comprobarlo haciendo click acá
o simplemente solicitando una cita n-romantica ( o sí ) conmigo a mi mail que está deparramado por ahí.

2-Si no es mucho pedir, ¿podrían molestarse en leér quién concha escribe las entradas? onda, los quier mucho (¿) pero me da por las re bolas que -no-tengo- que no se fijen en las hermosas creaciones de gente extraordinaria que aquí plasma sus porquerías.
Detesto hondamente* interactuar*
con el lector o la lectora, pero ando con muy pocas pulgas y es menester hacerles este mini comunicado.

Desde ya muchas Gracias





Graciela siempre fue de esas minitas insoportables, quisquillosas, quejosas, constipadas, adolescentes, nerviosas, hiperquinéticas, desconsoladas, recalcitrantes.
Raúl se la cogió un par de veces y pese a las advertencias de los chabones que tocaban con él en esa bandita post-punk neo garage pseudo grunge hard techno, le hizo creer que dejaría a su chica para irse a la puna con ella a tener muchos hijitos y cultivar cáñamo en el altiplano.
No era amor ni lástima, ni pena, ni gloria, era una grandilocuencia machista y mero aburrimiento,
era maldad pura, lo cuál lo hacía el chico más atractivo y malo de la escena, a mi parecer; yo anduve con el mán un par de veces, pero la tenía muy chiquta y siempre le cabía escuchar defstones, se colgaba haciendo la mimica del bajo, y en fin: un embole.
Cuestión que la mina nosé cómo carajo de fue a enterear de esa mini cuasi aventura pedorra y tuve la desgracia de cruzármela en un recital en Luis Guillón. Me agarró fuerte del brazo y me dijo:- Vos sos Gimena Goñi ¿no?, sí, sos vos, pensé que eras más flaca, jajajaja, che, vos te cogiste a mi novio no te hagás la pelotuda- ése es justamente el tipo de cosas que no solo hacen que me atragante de risa con el fernet sino que me paralizan por completo y me dan un poquito de bronca; osea: fue hace 3 años, 3 AÑOS y el man hace 5 que está de novio con la anorexica cara de pájaro ésa, onda, chill, grace, Chill out, ¿qué querés saber?, no, todavía no lo conocías, no, no me hablo más con él excepto por algo de intereses comunes, no, no dejó a la novia y no la va a dejar,sí, te usa y todos sabemos la clase de minita que sos, nada, ni idea, nosé , sí, ponele que soy Gimena Goñi, ¿qué es lo que querés saber?
En ese momento su cara era una mueca monstruosa, empezó a chorrearle el rimmel y me abrazó muy fuerte, estaba desolada la pobrecita, una postal muy pintoresca, yo tengo un imán para esa gente, la puta que me parió...
Resulta que la mina bardeó, bardeó mal, fue al laburo de la novia de éste tipo, Anabella o Analía o algo así, y armó una de las monumentales escenitas por las cuales es tan popular, pobre chabona, está tan quemada, yo nosé, pobre Graciela, es como un mito urbano ya, no tiene amigos ni novio, siempre anda sola fumando nerviosa, la flaca va a todos los recitales de la banda esa que aparte es horrible y fuma en una esquina, sola, siempre sola, muy psycho, llega cuando el lugar está vació y se va última, opbre, pobre Graciela...
Y bardeó, bardeó mal, el Rubén ése, parece que le cayó la ficha y la mina me contaba todo a los sollozos, abrazandome y fumando nerviosa.

- Si me dejás, me mato. Te juro Raúl, no te estoy jodiendo, ¡Soltááámeéééééé´!


Los odio

Manifiesto Otoñal (a todas las grandotas del conurbano sur)

Si buscaras más allá de estos trapos de abuela
de estos pedazos de acero quirúrgico en mi cuerpo
y de esta corta, aunque no por ello menos extravagante cabellera,
no encontrarías otra cosa más que vísceras, y
flores muertas y chocolates.
Un metro setenta de carne de poeta de exportación.
Una cara de luna llena aplastada contra la ventana empañada
que espera y fuma,
que llora y escribe,
que duerme y se babea.
Que llena cuadernos a lunares con fotitos, con estickers, con pedacitos de sobrecitos de PRIME
y dibujos de chicos barbudos apuñalados y pajitas de Mc Muerte.

No esperes historias increíbles clásicos de la estrella de rock sureña.
Yo, puedo hablarte de infancia triste y comidita rica
Yo, puedo
vendarte las heridas con jirones de mis vestidos floreados más lindos.

la urgencia, mi amor, es una puta menstruando

cambios de clima

malhumor

labios paspados

y la puta que lo parió

me cago en la calentura

en las pelis dobladas

en los mails que no respondes

en los malabares que hago todo el tiempo

para llamarte la atención

hace 2 meses que no la pongo

y siento que el mundo

es un complot constante

¿entendes?

esto SI es una URGENCIA

esta es la vida

que todos los días se levanta

y desayuna con vos las tostadas

y si puede te apoya en el bondi

esta es la vida

de la que tendrías que estar orgullosa

dándole un cuerpo al momento

un llanto a la pavada

unos renglones tristes

que escribís en un blog triste

para salpicar de tristeza

a los que hacen tiempo en el laburo

y leen tu vidriera de lástima

ponete el barbijo

ponetelo

...por tu bien

entrego mi cuerpo

a una sola oración

que elevo a los cielos

de los poetas cagadores

ojalá que la gripe porcina

se aferre a tus golpes

para que tantos como yo

paremos de sufrir

todo este amor

y sus canciones de protesta

siempre ideales compañías

a la hora de la siesta

en este invierno dosmilnueve

dame mi muerte

damela ya

y devolveme mis discos