-¿Te puedo hacer algo no muy erótico? – le dijo la niña desnuda que reposaba sobre su vientre pálido de gusano. Él la perforó con su mirada lejana y misteriosa, en silencio. Era el silencio de las alcobas y las sábanas, el silencio de la respiración. Él la miró. Ella manoteó de algún lado que desconocemos un fibrón. Lo hundió en su panza blanca y fue trazando con lento regocijo. Au clair de la lune, mon ami Pierrot / prête-moi ta plume pour écrire un mot. Él la miró desde la espesura verdinegra de sus ojos, por entre el telón desordenado de su cabellera de muchacho. El de la niña era un juego caprichoso, de quien ya sabe sonarse los mocos pero no quiere hacerlo, y, por ésta y muchas razones que se nos escapan en la infinitud de las imaginaciones, la niña no lo miró. En vez de eso permaneció recostada pensando en la cruel ironía de las cosas que tenemos y no pueden ser nuestras, y en lo que en verdad le hubiera gustado escribirle y no le escribió.

Escribe: Ramona Montiel.

Cristobal

Psuedo  versos , pseudo Rima, pseudo odio

(para leer en bombacha frente al espejo con el rouge corrido y unas medias

haciendo el bultito como si tuvieras pito)

Caballero Florido, tren rojo, vino y travestis

Desde la forma en la que sus huesos se me clavan en la carne

hasta los desayunos,ver la tele,

todo en él hace en mi pecho eco, duele.

Es trsite el sexo en su lecho,

tristes los viajes en tren son.

Sus ojitos, amputados de expresión.

El huequito en mi tórax

que sus mensajes de tsextso no llenan.

Sus puños, mis costillas

Su cráneo , mi rodilla

Ni un poema se merece,

él, {Cristóbal}

yo sé, miente.

Yo,le miento

y no me cree.

La habitat zion blanca y fría, ó,la cárcel de las gordas idiotas

En su jaula el quiere a otra que pueda lamer sus angustias sin lloriquierale con la cara mustia

lo muy triste que la pone chupársela

En sus brazos de alámbre de púas, a otra  él desea que obedezca cabizbaja a su obsesivo y lujurioso

afán por el coito forzoso,

Desgarro

Sequía

la cama vacía.

La penetración mecánica

¡Ay Cristobal!

tristes todos nuestros orgasmos son,

triste tu auto,

triste el sillón

quien pudiera extirpar de mi canasta-corazón

El gusto a vino agrio de tus besos

de tus labios , la canción

de mi hastio, tu cortejo

Amargo Final ( see you at the bitter end)

Llevaba mis bolsillos llenos de magia y gozo

maás el pasado fue más doloroso

Yo me maté y reviví

yo, nunca te creí

pero evoco tu nombre en voz alta por última vez

alemejas,guitarra,pez

muertos estamos desde hace tiempo

muerta estoy,

muerta me siento.

Adiós, adiós, Cristóbal, adiós.

No recuerdo cuál fue el último beso francés que me dieron,pero sí recuerdo el primero; fue un asco.

No recuerdo cuál fue el último beso francés que me dieron,

pero sí recuerdo el primero, fue un asco.

Esteban tenía 18 años y yo 13, Esteban era un rollinga de Morón.

Fue en Mar Del Tuyú, en el boliche CHANGO.

Esteban tenía aliento a Fernet y unos dientes que bajo la luz negra se veían hermosos, blanquísimos, gigantes.

Era bastante lindo, muy alto y flaquísimo. Desde ésa noche , supe que amaría a los flauchos.

Lloré en la playa hasta que se hizo de día, cuando lo ví a Esteban con otra chica; él me había dicho que estaba parando en la 68 y 5, calles de arena hermosas. Al día siguiente pasamos en bicicleta por la cuadra pero no localizamos a Esteban, las noches siguientes en chango, tampoco lo volví a ver.

Espero que el próximo beso, sea tan francés como Rimbaud, y que me haga sentir hormigas y mariposas epilépticas en el estómago.

Pero para eso, tengo que evitar derrocharme en el repugnante puterío de bocas sucias, de la triste escena.

Quiero un temblor de tierra, no un revoltijo y nauseas, ya me asquié de ésta angusta horrenda que me invade el pecho

No recuerdo cuál fue el último beso francés que me dieron,

pero sí recuerdo el primero,

 fue un asco;
el próximo beso francés que me den,
va a ser abajo de la lluvia de otoño, va a ser en blanco y negro.

Aedes Aegypty

Un mosquito rechoncho se posó en mi teta izquierda,
apoyé mi dedo gordo y lo aplasté despacito arrastrándolo hacia lo hondo de mi modesto escote.
- Sería una muerte espantosa - pensé , y acaricié la rodilla de Lucas mientras apoyaba mi cabeza en su hombro.
El remisero era muy mala onda.
Se estaba haciendo de día y yo necesitaba de manera escandalósa volver a pasar mi lengua por su espalda.
- Sería una muerte hermosa - pensé, y la perfección de su perfil era casi un poema:
escalofriante y bisexual-

la fabulosa vida sexual de yo.

No, loco. Si no me toco no llego. NO LLEGO. Y aún así...
Igualmente mezclado con este cariño que te tengo, llego.
Tampoco es que te tenga TANTO cariño. Pero llego, quedáte tranquilo.
No, no me toques. Hay una sequía ahí abajo. Se vá a prender fuego.
Me parece que el que necesita sentir un toque de cariño sos vos.
Al menos mojáte el dedo.
Me duele todo después. Arde. Careful, nigga!.

...Odio pensar en que gasté fuerza y plata para venir a verte,
y para qué? para que me la dejes paspada.
Encima pensás que hacerlo en la ducha me vá a mojar.
Patético. Y yo te tengo cariño y me toco,
me esfuerzo por vos, y a veces hasta acabo y todo!
Qué odio que me entra.
No insistas, la ducha no vá a cambiar nada.
... Infelíz! Encima me descocés el vestido!
Odio que me la paspes y que encima me jodas la ropa.

Emborrachémonos, mejor.
Por qué no ponés algo de música?
No, pero no me metás a Tears for Fears!
Lo último que necesito ahora es acordarme de mi vieja!

...Te estoy montando hace 15 minutos y no passsa nada.
Al menos saco gambas, creo. Ojalá.
Por dios, espero que reacciones, que hagas algo más que
mirar para abajo. Se te marca la papada.
Te miro y me hace pensar en un surfista.
La cama las olas, vos la tabla y yo el surfista.
No, miento, esto no tiene tanto atractivo.
En realidad parecés un cerdito.
Me estoy cojiendo un cerdito medio muerto.
¡Necrozoofilia!... ¡mmhhh! Síii...
ahora sí, boludo...
Acabo, boludo, acabo...
uy...

AAAAAHHHH!!! y toda esa mierda.



El romantyc style, Nigga, se ha coronado como el número uno en todo México con su romántico reggae titulado TE QUIERO .