Luca: Me tomo el subte B en Triunvirato, todo el ramal tengo que hacer casi. Primero me como la infinita fila para pagar el boleto y al bajar las escaleras me dan un diario gratuito que descarto sin siquiera abrirlo. Una pareja de ancianos delante de mí me impide amablemente el paso y las puertas de los vagones se cierran antes de que pueda subir. Viejos de mierda- grito en un brote de bronca repentino y me siento culpable ante las miradas acusadoras de todos.
Una pareja de orientales aguarda y un chico pelirrojo mira perdido hacia todos lados.
Me quedo parado, esperando ansioso aunque apuro no tengo.
Se comienza a juntar gente en la estación, más y más gente. Me pongo bien cerquita del borde amarillo para entrar apenas llegue el subte pero lo suficientemente lejos como para no caer a las vías por el golpe torpe de algún cavernícola.
Una chica se aparece a mi lado, lo suficientemente linda como para cogerla, lo suficientemente fea como para no verla nunca más.
Llega el subte, la dejo pasar, sonríe.
Subo después que ella junto a la horda de orangutanes apurados. Consigo asiento pero lejos de mi nueva víctima.
Leo pero la miro de reojo entre toda la gente y el movimiento somnoliento del vagón chino.
Un chico con alguna discapacidad se sube y comienza a gruñir un sonido agudo y espantoso y a señalar los diarios gratuitos que la gente hojea pero no lee y se los dan para que siga su camino.
Veo como la chica, se levanta de su asiento y se baja y se va y se va y se va. Para siempre. Me quedé estático en mi lugar sin nada que hacer. Otro culo que se marcha y que no será mío.
La vida es una puta con sífilis que cobra demasiado caro
Hermoso como que me caiga un balde de sangre de cerdo en la cara, en el vestido horrendo que me queda mal.
Nefasto como sentarme en la alfombra a mirar una mancha de café en la colcha de alguien más.
Divertidísimo como que una picazón de mil bestias me carcoma la vagina.
Doloroso, como contar en mi mente las flores que te llevaría al cementerio, ponerme la camiseta del club de tus amores y llorar un poco más.
Miseria de llorona domesticada que se tira al piso cuando nadie la ve y empieza a gritar
para que nadie la escuche
para recordar
que te extraño, caballo de piedra
y no te pienso dejar de extrañar
que prefiero aunque a veces se me olvide que me peguen una cachetada y me digan toda la Verdad.
¡Cara de cadáver, eso tenés! Para qué te mirás tanto al espejo?
Para asustarte de lo mucho que tu piel parece
una pátina de leche?
¡Mediocre!
Dejá de leer
las porongas que escribís.
Hermoso como ver la pila de mierda que se amontona sobre las cenizas de mi moral.
Nefasto como el grito de una octogenaria que me llama a almorzar un plato bien hondo de grasa de ballena.
Divertidísimo como preferir que me digan que me odian y que tengan razón antes que sentarme a hablar al respecto.
Pusilánime como las penas livianas, insoportables que me aquejan.
Nefasto como sentarme en la alfombra a mirar una mancha de café en la colcha de alguien más.
Divertidísimo como que una picazón de mil bestias me carcoma la vagina.
Doloroso, como contar en mi mente las flores que te llevaría al cementerio, ponerme la camiseta del club de tus amores y llorar un poco más.
Miseria de llorona domesticada que se tira al piso cuando nadie la ve y empieza a gritar
para que nadie la escuche
para recordar
que te extraño, caballo de piedra
y no te pienso dejar de extrañar
que prefiero aunque a veces se me olvide que me peguen una cachetada y me digan toda la Verdad.
¡Cara de cadáver, eso tenés! Para qué te mirás tanto al espejo?
Para asustarte de lo mucho que tu piel parece
una pátina de leche?
¡Mediocre!
Dejá de leer
las porongas que escribís.
Hermoso como ver la pila de mierda que se amontona sobre las cenizas de mi moral.
Nefasto como el grito de una octogenaria que me llama a almorzar un plato bien hondo de grasa de ballena.
Divertidísimo como preferir que me digan que me odian y que tengan razón antes que sentarme a hablar al respecto.
Pusilánime como las penas livianas, insoportables que me aquejan.
Ciclo Menstrual - Julio
Los últimos dos jueves de julio desde las 22 se vienen sangrientos y vaginales
* Birra
* Bandas
* Lecturas
* Micrófono abierto
G-G-G-R-Á-T-I-$
en Mi Casa
Para participar o practicarme desenfrenadamente sexo oral escriba a
clubdelamenstruacion@gmail.com
Para Citas a Ciegas
Fin del Comunicado--
El flyer lo hizo* MalHecho
Moisés dice: Debes sacrificar el ganado vacuno y ovino como te he mandado
Repasemos el hecho, ¿yo no estaba? te portaste como un flor de hijo de puta, pero yo ya estaba ahí. Vos sos corto de vista o te apasionas en las discusiones (patético) y tus aptitudes empíricas disminuyen (Gil).
Repasemos el hecho (bis) vos nunca tuviste una anguila eléctrica recorriendo tus entrañas, recorriendo tu cervix, afiebrándote las
noches. Nunca te bañaste viendo esos estertores de peces, rebotando contra el suelo, como un carnaval de bombuchas abortadas. Vos,
sorete, inepto… si ¡vos! no te estas dando cuenta de lo que hiciste. Mírame a los ojos, mierda humana y decime “si Sofía, les estoy mintiendo a todos, con esta cara de nabo que tengo, estoy manipulando los hechos para hacerte quedar como una monja violada, menstruada, sensible...”
Escuchá lo que te voy a decir, proyecto de persona, pedazo de otario mal cogido, cara de virgen, es el lugar equivocado, la persona equivocada, el día menos indicado, a ver si después de perder mas sangre que la producción de la pasión de cristo voy a reparar en hacerte saltar a ficha a vos, gil, con las ganas que tengo. Estas MUY equivocado. Chabón, lo aprendes hoy NO TE METAS CON UNA MINA CON UNA METRORRAGIA. Mirame las ojeras, debo estar casi lista para ser parte de una hamburguesa kosher y vos ¿me venís con estos infantilismos? No tengo tiempo, sabes. Yo no me olvido del día en el que armaste goma borracho, seguís siendo el mismo infradotado. Vamos viejo, estamos grandes (estas).
Cielo profundo y muerte en gris
Encaja
Queda holgado
Retrocede
Y persigo
Y retrocede
Y no encaja más
Y se aleja
A cada paso mío
Un paso
La misma distancia
Infinita
Se reitera
Pero cada vez más lejos
De donde comencé a perseguir
De donde comencé a buscar
Me alejo dos pasos hacia atrás
Y se acerca dos
Y comenzamos de nuevo
Y allí pendiendo
Se mantiene
Estático
Y observa
Con risa burlona
No
No tiene cara
Pero sonríe
Con maldad
Y yo avanzo y retrocedo
Al pedo
El tiempo solo
avanza
Y no me espera
Me mata
Consume
Ríe de mí
Que doy vueltas
Como si fuese un difícil camino
Pero giro sobre mí mismo
Y allí pasan las horas
Y los días
Y el cielo profundo
Se aclara
Y vuelve a oscurecerse
Sin importarle mi existencia
Sin saber siquiera de ella
Que giro y avanzo y retrocedo
Y vuelvo a empezar
Cada vez más cansado
Y más muerto.
Queda holgado
Retrocede
Y persigo
Y retrocede
Y no encaja más
Y se aleja
A cada paso mío
Un paso
La misma distancia
Infinita
Se reitera
Pero cada vez más lejos
De donde comencé a perseguir
De donde comencé a buscar
Me alejo dos pasos hacia atrás
Y se acerca dos
Y comenzamos de nuevo
Y allí pendiendo
Se mantiene
Estático
Y observa
Con risa burlona
No
No tiene cara
Pero sonríe
Con maldad
Y yo avanzo y retrocedo
Al pedo
El tiempo solo
avanza
Y no me espera
Me mata
Consume
Ríe de mí
Que doy vueltas
Como si fuese un difícil camino
Pero giro sobre mí mismo
Y allí pasan las horas
Y los días
Y el cielo profundo
Se aclara
Y vuelve a oscurecerse
Sin importarle mi existencia
Sin saber siquiera de ella
Que giro y avanzo y retrocedo
Y vuelvo a empezar
Cada vez más cansado
Y más muerto.
Para todo lo demás, existe Mastercárd
30 pesos la habitatción, dice un pedazo de cuaderrno mamarracheado con bic azul pegado con cinta escoch en la tapuer del telo en Monserrat,
a medias, son 15 pesos, dos polvos a razón de 7 con cincuenta cada uno, me parece bastante razonable, hoy día.
Post Data:
http://manosdetravesti.blogspot.com/
a medias, son 15 pesos, dos polvos a razón de 7 con cincuenta cada uno, me parece bastante razonable, hoy día.
Post Data:
http://manosdetravesti.blogspot.com/
El sutil arte de despertar en colectivos vacíos.
Por Godofredo Fink
Vamos en un jeep a toda velocidad. Thomas Joad (jr.) conduce, su copiloto es Fidel, en el asiento trasero yo enciendo un cigarrillo y le devuelvo el encendedor al Che, que enciende un porro tamaño habano. Pega una profunda seca y grita:
- Cuba libre y la concha de tu hermana... Batista cara de pijaaaaa– Me mira a los ojos, hace un silencio casi teatral, baja la mirada, niega tristemente con la cabeza y, finalmente, habla – mataría a Fidel, a Camilo... le vendería esta isla de mierda a los yanquis... todo... todo eso por ver a la academia campeón...
- Central o Racing?- Le pregunto súbitamente preocupado.
- Qué importa? – Me grita mientras salta del jeep y acciona un paracaídas blanco.
Asustado y sintiéndome culpable giro lentamente mi cabeza para observar la reacción de mis otros acompañantes. Ellos ríen, ríen y saltan del jeep y accionan sus paracaídas blancos. El jeep se estrella y yo despierto sobresaltado y algo angustiado sobre un colectivo vacío en Correo Central. Mientras me sacudo la última miguita del sueño, el colectivero me gruñe algo indescifrable y se ríe, como si hubiese motivos para reír en esta mañana de mierda. Me acomodo los lentes negros, me pego un coquito en la cabeza por forro y bajo del vehículo. Tengo la boca pastosa, me pasé de mi parada algo así como setecientas cuadras, odio el Sol con todos mis huesos y el penetrante olor de los mejunjes de los puestos de hamburguesas y también, ya que estamos, el olor a la grasa de todas esas hamburguesas de perro, me revuelven el estómago. Lava. Una lava agria surge de mi ser. Sube cabalgando un atroz ardor por el esófago, pasa rauda por la garganta y llega hasta la desguarnecida y simpática campanilla paralizándome. Hago una mueca y trago. Doy unos pasos para alejarme del sol. Enciendo un cigarrillo para erradicar el agrio gusto de mi boca y funciona. A medias, pero funciona. Observo el paisaje. La plaza del medio con los puestos cerrados, el edificio del correo cubierto por una tela metálica, una topadora roja, varios zampis amarillos, el Luna Park. Hacia el otro lado, el helipuerto y la casa rosada. Lejos de casa una soleada mañana de domingo, masticando incoherencias, sintiéndome un estúpido y reviviendo el sutil arte de despertar en colectivos vacíos. Me doy pena. Una profunda tristeza me invade mientras revuelvo los bolsillos buscando monedas. Bajar es lo peor. Estornudo. Una, dos, tres, cuatro, cinco... seis (Decepción en un acto: lo veo como en cámara lenta: el hermoso, humeante y recién encendido camel, con su dorada liñita coronada por un hermoso camello, se aleja de mis dedos índice y medio para yacer apagado en un charquito de agua, aceite quemado y gas oil. Escucho el pshhh, veo la humedad agrisando el papel, inutilizándolo, veo la agonía de la brasa apagándose y volviéndose negra. Decepción, acto uno de uno.), siete, ocho veces. Espero el noveno, pero no llega. Enciendo otro cigarrillo para distenderme, para olvidar el brutal ataque de estornudos. Cuando el humo ingresa a mis pulmones, siento un espasmo en mi estómago y sucede: hipo. Desde los confines más oscuros de las maldiciones de mis enemigos surge, triunfalmente, el hipo. Camino nervioso de un lado al otro, voy hasta la mitad de la calle para ver si viene a la lejos el bondi que me rescatará de este espantoso lugar, de la humedad de sus pisos, del raquítico canto de sus pájaros y del nauseabundo aroma a patys de perro. Estornudo. Estornudo. Estornudo. Hipo. Hipo. Cada vez más violento, hipo.
Neurótico como siempre, triste como pocas ocasiones, intercalando estornudos y feroces ataques de hipo; casi convulsionando, lentamente, tomo asiento en el húmedo piso de la plaza de correo central. Cierro los ojos por unos instantes, trato de calmarme internándome en la oscuridad de la parte interna de mis párpados (Inevitablemente; retazos de la noche anterior: la chica se sacude en el piso, nadie sabe si es epiléptica, es un mal rollo de algo, o es una perfo. Vos sos Fink? No, Fink es ese de rastas que está ahí. Tom qué?. Te juego a ver quién sabe más temas de Ramones en la guitarra. Se rompe un vidrio dentro de mí. Cortazar es aburridísimo. Ni idea. No, no lo conozco. El perro de la película se llama Fernando. No me gustan los payasos. Y esto de donde salió?. Sí, sí, es él, pero cuando toma se pone en estrella y dice que no es... es medio raro. Puedo ver los pedazos llover. Sí, a ver, tapame un toque... ahí vaaaa, esto es buenísimo man... Me veo a mí mismo repetido por todos lados. Miles de yoes dispersos por todo el lugar. Me muevo sigilosamente y escapo. El ejército de yoes se dispersa. Los veo caer muertos en las veredas, bajo los árboles y bajo los toldos de los kioscos cerrados, mientras camino hacia la parada. Todos yacen por esas veredas. Salvo yo, el que espera.), y lo logro. Ahora soy la calma total; nada de sacudidas, hipos o estornudos, solo picazón en la cabeza y hormigueo en las piernas. Budismo Zen post nuclear supranfetamínico; sosiego necesario y suficiente para no estallar, no secarme, no resquebrajarme, no terminar hecho polvo sobre esta áspera y soleada vereda. Pero algo dentro mío está mal. Me encantaría estallar, reducirme a cenizas, terminar convertido en polvo sobre estas baldosas húmedas y frías. Olvidar el sol, los camiones que pasan, el gas oil de los bondis y el hedor de los patys. Dejarme llevar, ir en una nube, rodar cuesta abajo en una patineta dorada, llegar hasta el río, hacer un ollie sobre las vallas y hundirme hasta el fondo. Masticar lo absolutamente negro del fondo del río, probar el gusto a mierda del agua y abrir los ojos y no ver nada. Llenar mis pulmones de agua servida. Todo eso, solamente, para salir, secarme, tomarme un whisky, y contarlo (escribirlo) mientras me fumo un pucho. Demasiadas pretensiones para una almita suburbana, demasiadas ínfulas como para vivir tranquilo en la superficie de los hombres. Odio a toda y cada una de las cosas; reniego de mi condición y de la de los demás. Necesito un toque y necesito una caricia. Necesito una seca húmeda y un estornudo gris. Pero lo que más necesito en este momento, sin ningún lugar a dudas, es que mi carroza blanca y verde me lleve, suave como un seda, hasta el territorio neutral de mi cama. Que me saque de aquí, de esta Siberia gris de una mañana soleada, que ponga algodones sobre mi alma, que me salve, por favor, que me salve de mi mismo solamente por hoy, que mi ballena blanca me trague como a pinocho y me vomite a unas cuadras de mi guarida, de mi cueva de cristal.
Soy Pinocho mal herido siendo trasladado al viejo hospital de los muñecos. Me gustaría creer en Dios, como para pedirle por la santa virgencita que no me deje dormir, aunque sí soñar, durante todo el recorrido. Quiero observar la avenida Huergo, quiero deprimirme cuando tome por avenida Mitre y haga circular mis huesos por la horrible ciudad de Avellaneda, ver la estatua del Gauchito Gil abarrotada de gente en el triángulo de Bernal, vaticinar la llegada a casa cuando llegue la estación de Quilmes y paladear anticipadamente el tibio sabor a mis sábanas cuando baje en la parada correcta. Pero Pinocho cabecea. No está listo para semejante hazaña.
Debbie Harry modelo 74 mastica mi oreja y acaricia suavemente una erección de proporciones apocalípticas que nace en mi entrepierna. Todo es historia; los estornudos, el hipo, la espera, la ansiedad de llegar a casa. Ahora es el momento de Debbie, que susurra a mi oreja izquierda.
- No venís nunca por acá...
- Es que no conozco el camino... – Debbie se separa un poco de mí, me mira a los ojos.
- Es que no hay camino... - y ríe
Un sacudón y despierto. Debbie ya no está. Pinocho vuelve a casa siendo un muñeco de madera y no un niño de carne y hueso, pero convencido que el viaje valió la pena. Abre la puerta, estornuda, toma un trago de agua y se sumerge en su cama de hospital. No hay sueros, ni Debbie Harry modelo 74, solo ásperas sábanas blancas y el eléctrico murmullo de la heladera que nunca corta.
Sugerencia del Mes
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Poema para David y los hijos de David
Si bien no te conozco, creo saber perfectamente quién sos,
y si yo pudiera ser el mar, te arrastraría hasta el fondo,
hasta la oscuridad más absoluta,
el frío,
y el silencio de lo más hondo de mí : el mar.
Te arrastraría sin dejar de abrazarte y envolverte en un beso en la frente, triste y desesperado ,
sepultaría tus semillas en la arena y las vería florecer en retoños dorados de piel color ocre,
con tus manos
tu voz
y la textura de tu pelo.
Y si pudiera ser el mar, y el sol y la brisa salada, los besaría en los ojos
hasta que concilien el sueño.
Si bien vos no me conocés, sabés igual que yo, que este invierno va a ser helado para ambos.
David: tus hijos y los míos, puede que nunca corran juntos por tus playas,
puede que nunca se conozcan las caras, pero vamos a henchirnos de alegría cuando veamos sus ojos alucinados brillar, en algún arrebato de felicidad, y yo, voy a acordarme de éste poema,
vos, vas a acordarte de este invierno espantoso
y el frío,
ya no va a dolerte en los huesos-
y si yo pudiera ser el mar, te arrastraría hasta el fondo,
hasta la oscuridad más absoluta,
el frío,
y el silencio de lo más hondo de mí : el mar.
Te arrastraría sin dejar de abrazarte y envolverte en un beso en la frente, triste y desesperado ,
sepultaría tus semillas en la arena y las vería florecer en retoños dorados de piel color ocre,
con tus manos
tu voz
y la textura de tu pelo.
Y si pudiera ser el mar, y el sol y la brisa salada, los besaría en los ojos
hasta que concilien el sueño.
Si bien vos no me conocés, sabés igual que yo, que este invierno va a ser helado para ambos.
David: tus hijos y los míos, puede que nunca corran juntos por tus playas,
puede que nunca se conozcan las caras, pero vamos a henchirnos de alegría cuando veamos sus ojos alucinados brillar, en algún arrebato de felicidad, y yo, voy a acordarme de éste poema,
vos, vas a acordarte de este invierno espantoso
y el frío,
ya no va a dolerte en los huesos-
Llueve.
Y la idea no era sentirse así,la idea era sentir.
Como cuando te sentís aparte de lo que era tu parte.
Como la capacidad que tiene la lluvia
de generar barro.
Como la capacidad que tiene la lluvia
de amontonarse en un charco.
Como cuando pensás que la maldad no existe,
que todo es culpa de una falla de comunicación
y de esa manía de no barrer las bocas de tormenta.
Amar o morir
Necesito ropa con botones
Para abrocharlos y desabrocharlos
Biromes con botón para presionarlo continuamente
Uñas para masticar
Porque soy ansioso y sino fumaría
Y no quiero morir de cáncer
Solo de amor
Para abrocharlos y desabrocharlos
Biromes con botón para presionarlo continuamente
Uñas para masticar
Porque soy ansioso y sino fumaría
Y no quiero morir de cáncer
Solo de amor
Escrive de buelta: Ramona Montiel
Soñé que tenías el pito tan chico que no me podías lastimar. Ni siquiera alcanzaba a llamarse pija, porque era más pequeño que el de un bebé, y no era pija, era apenas un pito. No le busquemos lógica a mis silogismos ni razón a mis sueños, pito bebé, ni una sonrisa a mi cara cuando no la tiene, o pastillas para-que-no-me-dejes-con-un-pibe-a-mis-sucios-diecinueve-años a mi cartera.
Te puedo decir
que te regalo
mis pelos, mis hongos, mi olor a concha y a sangre
mis llantos
el rincón de mi mente en el que te escondés
Pero no te lo digo
Porque
me das
un poco de miedo
Cuando miro esos dos ojos que tenés, siempre tan lejos, verdes y callados. No me hablás mucho vos a mí y yo a vos sí sólo para negar el inevitable silencio que me inunda, cuando miro esos dos pozos de tu cara.
Eterna es la distancia e inmenso el abismo, y yo que deambulo por ambos soy una de esas personas que se tapan la cara con las manos para que no vean los demás lo feas que son, para ignorar que la noche está triste de recuerdos, y que yo podría subirme a una balanza y reventarla con el peso descomunal de mis ganas de que frotes tu pelo en mi nariz y de mi cuerpo que hace demasiado que no coge.
HOLA
Mi nombre es Ariel Pukacz, soy periodista, por la plata nomás. Intento escribir cuentos y textos y poemas y cosas, no por la plata. Para salvarme de vaya a saber qué.
No soy escritor, solamente escribo. No me gustan los titulos.
Solía, años atrás andar en patineta (muy muy mal).
Solía hacer comics fotocopiados (mis primeros fanzines, alla por el 2000/2001). En 2005 empecé un fanzine sobre música llamado Ganesha Zine.
Actualmente escribo en mi blog Cuentos Verdes.
Estoy haciendo un fanzine nuevo, después de cuatro años. Cuentitos y poemas míos, ilustrados, comics, etc. Un rejunte de todo.
Comenzaré a postear cositas aca.
Gracias por el lugar.
un saludo.
Ariel.
No soy escritor, solamente escribo. No me gustan los titulos.
Solía, años atrás andar en patineta (muy muy mal).
Solía hacer comics fotocopiados (mis primeros fanzines, alla por el 2000/2001). En 2005 empecé un fanzine sobre música llamado Ganesha Zine.
Actualmente escribo en mi blog Cuentos Verdes.
Estoy haciendo un fanzine nuevo, después de cuatro años. Cuentitos y poemas míos, ilustrados, comics, etc. Un rejunte de todo.
Comenzaré a postear cositas aca.
Gracias por el lugar.
un saludo.
Ariel.
Telemarketer
12:15 hs.
Hoy me lavé los dientes hasta que mis encias sangraron, no time for breakfast baby, una manzana y agua en el bondi serán tu desayuno/almuerzo, sino me hubieran robado todos los reproductores de Mp3 de mi vida, podría ir escuchando música, sino me hubiera olvidado Preguntale al Polvo de Fante en la otra mochila , podría leer, pero solamente me queda masticar la arenosa manzana y pensar, pensar , pensar, suplicarle a los dioses no llegar tarde, que el 79 no se me escape, que no haya paro de subtes, que hoy nadie arroje su cuerpo dolorido a las vías de ningún tren de la línea General Roca que cubren el Tramo Banfield- Plaza Constitución. Hoy no ,porfavor, hoy no tengo ganas.
16:30 hs
Roberto dice arreglar telefonos,pero yo diría que su profesión es estafador.
Al menos antes se prendía una horrenda luz verde cada vez que entraba una llamada, pero ese ruido infernal que puso me está taladrando el cerebro, de verdad, salgo de esta oficina minúscula con fobia y ganas de cometer algún tipo de genocidio en el Alto Palermo o algo así.
Mi encargada es una pelotuda, por tener apellido Ruso se cree Rusa, y por creerse Rusa se cree de raza superior la pobrecita, dice vivir en Valentín Alsina cuando en realidad es de Villa Caraza, la detesto, le sonrío
-¿Querés un café Magui? voy para la cocina.
-No gracias Gime. Hay muchas llamadas, yo hago el café, vos levantá el teléfono.
<<<< RRRRRRIIIEEEENNNNGGGGGGGGGG RIIIIIIIIIIIIINNNNNNNNNN RRRIIEENNGG >>>
-Buenas tardes, habla Gimena ¿en qué le puedo ayudar?
-Mandé una encomienda el lunes, y me dijeron que llegaba el martes, fue el cumpleaños de mi hija, nueve años, se fue a dormir a las ocho de la noche ayer,¿me entendés? mi mujer se tomó un remís que le cobró 40 pesos por ir a la terminal y dijeron que no llegó NADA a nombre de Mariela ¿me entendés?yo sé que vos no tenés la culpa, pero necesito que esas bicicletas lleguen a Misiones HOY, ¿entendés?
- Aguardeme un momento por fa-
-No,pará, no me dejés en espera, esa musiquita me saca de quicio, te pido que me des una respuesta una solución, algo, yo sé que no tenés la culpa pero -
-Aguardemé porfavor
(música de "el golpe")
-¿Le cortaste boluda? no seas forra, ¡ Te van a hechar a la mierda!
- Que me hechen, me hacen un favor, me angustia enterarme de todas estas cosas, no me interesa si es el cumpleaños de su hija y no recibió su bicicleta, o si su hermano necesita la insulina y en vez de mandarla a Bariloche fue a Posadas, o si se estrenaba un disco en Tucumán HOY y dichos discos siguen en Liniers, no quiero escuchar más esas cosas, no quiero saberlo, no me interesa, me hace mal. Lo transferí al depósito.
-Manuel te va a odiar
-Que me odie, que me odie como yo lo odio a él, le pagan para eso, que labure. Me voy a tomar mi bréc.
-Pero Magui dijo que-
-Necesito un porro , decile que me sentía mal
Cuando salgo esquivando cajas y bultos por ese depósito inmundo me topo con dos bicicletas fucsia brillante
" TERMINAL SAN VICENTE, MISIONES , SRA. MARIELA"
Nosé porqué me acordé de mi papá, ciertamente no tengo recuerdos a los cuales aferrarme, menos de mi mamá, aunque de ella me hablaron más que de él, el caso es que ese chabón,esas bicicletas y su voz tan impregnada de angustia, mi papá nunca me regaló nada para mi cumpleaños , excepto uno de esos portarretratos tumberos hechos con rollitos de revista VIVA.
Viva ¿estoy viva? vuelvo de coquetear con los límites de la villa 31, qué asco que sos Retiro, asco, Macri, ASCO, orgullosa de ser de zona sur estoy, orgullosa, muerta, asco asco asco.
Vuelvo a mi box agitada y despeinada - Ahora sí, eh! - le dio a Mabel, ahora sí ajajjajajajjajaja estoy re loca ajajajajjasja ahora sí
-¿Ahora sí qué?
18:20 hs.
Ahora sí , van a ver, estos pasajeros - clientes, gente pelotuda, son un dolor de ovarios, esta silla un castigo divino, esta oficina un tugurio de vívoras, este subsuelo es un infierno, tengo cara de hombre, me duele la cabeza,este uniforme es un asco, nunca más voy a tener novio, me duele MUCHO la cabeza, agarro tres QURA, vamos a intentar con Paracetamol y pseudoefedrina, voy al baño me miro al espejo y saco la lengua, acomodo las tres pastillotas en fila, guiño un ojo, me las trago, abro la canilla, tomo un poco de agua, vuelvo a mi box, ¿Cuánto falta para las veintitrés horas?
Vibra mi celular, mensaje de Lucas
Ahora, ahora mismo, tengo ganas de coger, me gustaría que, vos, hermoso Lucas, me gustaría que vos, me gustaría que vivieras abajo de mi escritorio, estaría, sin dudas, más relajada, no,te,parece,mi,querido,Lucas,que,uso,demasiadas,comas? ¿No te parece absurda la idea de que una almita tan pobre y pequeña y fatigada como la mía elija someterse a este experimento de la esclavitud del sigo XXI?
Hay que tener ovarios para ser telemarketer, te lo digo yo que fui moza, quiosquera, vendedora de globos en un shopping,vendedora de celulares,profe particular de inglés (ladri),boletera en el Cruce Varela, telefonista en una pizzería de Banfield, en un Club de San José, vendí panchos y alfajores en un Bingo,fui la chica de la puerta de la fiesta que no te cobra la entrada si coqueteás un ratito,vendí escaparapelas y collarcitos para nenes en Lanús, Monte Grande, Sarandí, Avellaneda, La Plata, Quilmes, Lobos, Cañuelas,atendí a gallegos, a yankees,ingleses enojados, vendí banda hancha, abonos, equipos nuevos, pasajes, retiros, entregas a domicilio, reclamos, y cumplí los 21 hace re poquito. Decíme Lucas, ¿no me merezco una buena cogida?
después a dormir, después de vuelta a la oficina, me duele el cuerpo y la cabeza, yosé, que tengo cara de hombre, pero no pasa nada porque vos eras bisexual, no Lucas? qué lindo que sos! porqué tiene que existir todo este oceano de vacío entre dos infelices como vos y yo? la gente linda y la fea no se pertenece?
estás seguro Lucas? no , importa , vamos a volver a coger, cuando vos lo dispongas, no estamos tan lejos del telo Rollinga, no me preguntes cómo tiene que ser un telo para ser rollinga, pero te juro que ése telo, es rollinga, hasta salió en crónica y todo, una minita apuñaló a su novio ahí ¿te acordás?.
Nosé qué estudiar porque soy muy colgada y pajera, y nosé de qué (más) podría trabajar , aparte soy una pésima administradora de mis ingresos, vivo sola con mi abuela y un montón de perros, yo no quiero volverme tan loca, tampoco quiero sentir tan lejana a la gente con más suerte que la mía, pero no puedo evitar.
¿Cuánto falta para las 23 horas?
No es fácil ser huérfana, gorda, ex promiscua, adicta al casancrem, intento de poeta, violadora de cuadernos,
claro que no es fácil, pero si hay algo que te puedo asegurar es que no es nada fácil ser Telemarketer, creéme.
Hoy me lavé los dientes hasta que mis encias sangraron, no time for breakfast baby, una manzana y agua en el bondi serán tu desayuno/almuerzo, sino me hubieran robado todos los reproductores de Mp3 de mi vida, podría ir escuchando música, sino me hubiera olvidado Preguntale al Polvo de Fante en la otra mochila , podría leer, pero solamente me queda masticar la arenosa manzana y pensar, pensar , pensar, suplicarle a los dioses no llegar tarde, que el 79 no se me escape, que no haya paro de subtes, que hoy nadie arroje su cuerpo dolorido a las vías de ningún tren de la línea General Roca que cubren el Tramo Banfield- Plaza Constitución. Hoy no ,porfavor, hoy no tengo ganas.
16:30 hs
Roberto dice arreglar telefonos,pero yo diría que su profesión es estafador.
Al menos antes se prendía una horrenda luz verde cada vez que entraba una llamada, pero ese ruido infernal que puso me está taladrando el cerebro, de verdad, salgo de esta oficina minúscula con fobia y ganas de cometer algún tipo de genocidio en el Alto Palermo o algo así.
Mi encargada es una pelotuda, por tener apellido Ruso se cree Rusa, y por creerse Rusa se cree de raza superior la pobrecita, dice vivir en Valentín Alsina cuando en realidad es de Villa Caraza, la detesto, le sonrío
-¿Querés un café Magui? voy para la cocina.
-No gracias Gime. Hay muchas llamadas, yo hago el café, vos levantá el teléfono.
<<<< RRRRRRIIIEEEENNNNGGGGGGGGGG RIIIIIIIIIIIIINNNNNNNNNN RRRIIEENNGG >>>
-Buenas tardes, habla Gimena ¿en qué le puedo ayudar?
-Mandé una encomienda el lunes, y me dijeron que llegaba el martes, fue el cumpleaños de mi hija, nueve años, se fue a dormir a las ocho de la noche ayer,¿me entendés? mi mujer se tomó un remís que le cobró 40 pesos por ir a la terminal y dijeron que no llegó NADA a nombre de Mariela ¿me entendés?yo sé que vos no tenés la culpa, pero necesito que esas bicicletas lleguen a Misiones HOY, ¿entendés?
- Aguardeme un momento por fa-
-No,pará, no me dejés en espera, esa musiquita me saca de quicio, te pido que me des una respuesta una solución, algo, yo sé que no tenés la culpa pero -
-Aguardemé porfavor
(música de "el golpe")
-¿Le cortaste boluda? no seas forra, ¡ Te van a hechar a la mierda!
- Que me hechen, me hacen un favor, me angustia enterarme de todas estas cosas, no me interesa si es el cumpleaños de su hija y no recibió su bicicleta, o si su hermano necesita la insulina y en vez de mandarla a Bariloche fue a Posadas, o si se estrenaba un disco en Tucumán HOY y dichos discos siguen en Liniers, no quiero escuchar más esas cosas, no quiero saberlo, no me interesa, me hace mal. Lo transferí al depósito.
-Manuel te va a odiar
-Que me odie, que me odie como yo lo odio a él, le pagan para eso, que labure. Me voy a tomar mi bréc.
-Pero Magui dijo que-
-Necesito un porro , decile que me sentía mal
Cuando salgo esquivando cajas y bultos por ese depósito inmundo me topo con dos bicicletas fucsia brillante
" TERMINAL SAN VICENTE, MISIONES , SRA. MARIELA"
Nosé porqué me acordé de mi papá, ciertamente no tengo recuerdos a los cuales aferrarme, menos de mi mamá, aunque de ella me hablaron más que de él, el caso es que ese chabón,esas bicicletas y su voz tan impregnada de angustia, mi papá nunca me regaló nada para mi cumpleaños , excepto uno de esos portarretratos tumberos hechos con rollitos de revista VIVA.
Viva ¿estoy viva? vuelvo de coquetear con los límites de la villa 31, qué asco que sos Retiro, asco, Macri, ASCO, orgullosa de ser de zona sur estoy, orgullosa, muerta, asco asco asco.
Vuelvo a mi box agitada y despeinada - Ahora sí, eh! - le dio a Mabel, ahora sí ajajjajajajjajaja estoy re loca ajajajajjasja ahora sí
-¿Ahora sí qué?
18:20 hs.
Ahora sí , van a ver, estos pasajeros - clientes, gente pelotuda, son un dolor de ovarios, esta silla un castigo divino, esta oficina un tugurio de vívoras, este subsuelo es un infierno, tengo cara de hombre, me duele la cabeza,este uniforme es un asco, nunca más voy a tener novio, me duele MUCHO la cabeza, agarro tres QURA, vamos a intentar con Paracetamol y pseudoefedrina, voy al baño me miro al espejo y saco la lengua, acomodo las tres pastillotas en fila, guiño un ojo, me las trago, abro la canilla, tomo un poco de agua, vuelvo a mi box, ¿Cuánto falta para las veintitrés horas?
Vibra mi celular, mensaje de Lucas
Ahora, ahora mismo, tengo ganas de coger, me gustaría que, vos, hermoso Lucas, me gustaría que vos, me gustaría que vivieras abajo de mi escritorio, estaría, sin dudas, más relajada, no,te,parece,mi,querido,Lucas,que,uso,demasiadas,comas? ¿No te parece absurda la idea de que una almita tan pobre y pequeña y fatigada como la mía elija someterse a este experimento de la esclavitud del sigo XXI?
Hay que tener ovarios para ser telemarketer, te lo digo yo que fui moza, quiosquera, vendedora de globos en un shopping,vendedora de celulares,profe particular de inglés (ladri),boletera en el Cruce Varela, telefonista en una pizzería de Banfield, en un Club de San José, vendí panchos y alfajores en un Bingo,fui la chica de la puerta de la fiesta que no te cobra la entrada si coqueteás un ratito,vendí escaparapelas y collarcitos para nenes en Lanús, Monte Grande, Sarandí, Avellaneda, La Plata, Quilmes, Lobos, Cañuelas,atendí a gallegos, a yankees,ingleses enojados, vendí banda hancha, abonos, equipos nuevos, pasajes, retiros, entregas a domicilio, reclamos, y cumplí los 21 hace re poquito. Decíme Lucas, ¿no me merezco una buena cogida?
después a dormir, después de vuelta a la oficina, me duele el cuerpo y la cabeza, yosé, que tengo cara de hombre, pero no pasa nada porque vos eras bisexual, no Lucas? qué lindo que sos! porqué tiene que existir todo este oceano de vacío entre dos infelices como vos y yo? la gente linda y la fea no se pertenece?
estás seguro Lucas? no , importa , vamos a volver a coger, cuando vos lo dispongas, no estamos tan lejos del telo Rollinga, no me preguntes cómo tiene que ser un telo para ser rollinga, pero te juro que ése telo, es rollinga, hasta salió en crónica y todo, una minita apuñaló a su novio ahí ¿te acordás?.
Nosé qué estudiar porque soy muy colgada y pajera, y nosé de qué (más) podría trabajar , aparte soy una pésima administradora de mis ingresos, vivo sola con mi abuela y un montón de perros, yo no quiero volverme tan loca, tampoco quiero sentir tan lejana a la gente con más suerte que la mía, pero no puedo evitar.
¿Cuánto falta para las 23 horas?
No es fácil ser huérfana, gorda, ex promiscua, adicta al casancrem, intento de poeta, violadora de cuadernos,
claro que no es fácil, pero si hay algo que te puedo asegurar es que no es nada fácil ser Telemarketer, creéme.
3
Tres tristes ratis
Trasca que tramaban algo
Este turro trío
Se traía entre anteojos
(Negros anteojos de represor)
A tres guachines
Que tomaban birra re tranqui en el tren
Uno de los tres
Traía
Como de costumbre
Un fasito de Turdera
(ma que faso
Alto troncho)
“todo prospera tranquilo”
Dijo un tira
“el porro tropieza (de casualidad)
Con el bolsillo de mi traje
Y la malandria
Se pone a trabajar
Y deja de traficar drogas o tragos”
Uno de los tres amigos
(obreros torneros)
Podridos de la prepotencia represora
Partio diciendo:
“turro de mierda
Que trampa venís a plantear
Tranqui tomamos una birra
Después de trabajar
Malandria serán todos lo rati
Que roban y trompean a todo lo pobres
Por ser pobres nomás”
El otro furioso retruco:
“¿Qué tramoya es esa?
Los pobres
Laburan de pobres nomás
El trabajo que conocen es robar,
Traficar y vaguear
Trompadas es lo único
Que les entra en el marote”
TRA TRA TRA
Retumbo a través del tren
Tres tiros
Troquelaron la carne
Tres para acabar con la altiva insolencia
Al otro día
Diminuta nota decía
En diarios opositores
Nuevas victimas del gatillo fácil
Tres ratis menos
Tres guardias privados nuevos
Trasca que tramaban algo
Este turro trío
Se traía entre anteojos
(Negros anteojos de represor)
A tres guachines
Que tomaban birra re tranqui en el tren
Uno de los tres
Traía
Como de costumbre
Un fasito de Turdera
(ma que faso
Alto troncho)
“todo prospera tranquilo”
Dijo un tira
“el porro tropieza (de casualidad)
Con el bolsillo de mi traje
Y la malandria
Se pone a trabajar
Y deja de traficar drogas o tragos”
Uno de los tres amigos
(obreros torneros)
Podridos de la prepotencia represora
Partio diciendo:
“turro de mierda
Que trampa venís a plantear
Tranqui tomamos una birra
Después de trabajar
Malandria serán todos lo rati
Que roban y trompean a todo lo pobres
Por ser pobres nomás”
El otro furioso retruco:
“¿Qué tramoya es esa?
Los pobres
Laburan de pobres nomás
El trabajo que conocen es robar,
Traficar y vaguear
Trompadas es lo único
Que les entra en el marote”
TRA TRA TRA
Retumbo a través del tren
Tres tiros
Troquelaron la carne
Tres para acabar con la altiva insolencia
Al otro día
Diminuta nota decía
En diarios opositores
Nuevas victimas del gatillo fácil
Tres ratis menos
Tres guardias privados nuevos
Algo, Alguien
Gente me deprime entrar al blog y verlo en tamaño estado abandónico.
Ustedes saben, saben bien lo acostumbrada que estoy al desapego, pero vomitenmé algo, cuenteme algo,
no sean malos, no sean pajeros, un poemita o cuento, una anecdota de telo o recital,
vamos chicos, por los viejos buenos tiempos, no me abandonen manga de mogólichos hijos de puta...
Ustedes saben, saben bien lo acostumbrada que estoy al desapego, pero vomitenmé algo, cuenteme algo,
no sean malos, no sean pajeros, un poemita o cuento, una anecdota de telo o recital,
vamos chicos, por los viejos buenos tiempos, no me abandonen manga de mogólichos hijos de puta...
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