Día 1*
Esa voz dulce resuena en mi cabeza por las mañanas
mientras duermo
y me dice,
encontré un jardín
con secretos para mí
La sal del mar me atravesó como una bala
y yo, sentía romperme en dos.
La sal del mar saló mis heridas,
mis organos internos temblaron al compás del viento.
Día 2*
(Bicicletas, lluvia,elesedé)
Antes de poder darme cuenta
de toda la carne que envuelve mis huesos;
me poseyó, una magia
un muelle,
la inmensidad, me poseyó..
Día 2*
lado B.
[cadáver exquisito]
__________________________________________________________________________
Día 3* (omitido)
Día 4*
Transcurren las horas resbaladizas entre exquisiteses y ruiditos de teclado.
No llueve, el cielo no llora, pero me siento como si lo hiciera.
Posteriores dias - La supuesta culminación
Lucas es el anorexico bisexual más hermoso y sincero que jamás se halla introducido en mí.
Pidiendome que me ponga en 4 edifica un puente débil, que luego destruye con su sonrisa;como queriendo hacerme entender lo grande y profundo que es el abismo que existe entre nosotros, pese a estar rasjuñandonos las espaldas y entrelazadas nuestras piernas.
Actuo como si no me importase, porque esa es la verdad.
Inconclusión:
Kurt Cobain escribió esa carta para mí, porque nunca fuimos ni seremos felices.
Yo soy Kurt Cobain, sin su belleza ni su éxito ni su talento. Soy casi tan anónima e infelíz como él hubiera
querido ser.
Jamás voy a escribir sobre un amor correspondido, ni sobre cosas bellas, porque nunca voy a ser feliz.
Voy a coquetear con la idea y a ansiarlo secretamente, a manifestar en público mis deseos de encontrar amor,pero cuando esté cerca de lograrlo el miedo me va a invadir, y lo voy a hechar todo a perder.
Si muero joven, quiero que mis cenizas floten en el mar, en cualquier playa, quiero fundirme con la sal,
algas podridas y forros usados. No importa si es Nechochea, Mar Chiquita o del Tuyú.
Si muero vieja, también.
Conforme se mueren todos los árboles deseo con locura me inyecten un disco de Nirvana en todas y
cada una de las terminales nerviosas de mi cuerpo gigante.-
(Continuará)
-¿Te puedo hacer algo no muy erótico? – le dijo la niña desnuda que reposaba sobre su vientre pálido de gusano. Él la perforó con su mirada lejana y misteriosa, en silencio. Era el silencio de las alcobas y las sábanas, el silencio de la respiración. Él la miró. Ella manoteó de algún lado que desconocemos un fibrón. Lo hundió en su panza blanca y fue trazando con lento regocijo. Au clair de la lune, mon ami Pierrot / prête-moi ta plume pour écrire un mot. Él la miró desde la espesura verdinegra de sus ojos, por entre el telón desordenado de su cabellera de muchacho. El de la niña era un juego caprichoso, de quien ya sabe sonarse los mocos pero no quiere hacerlo, y, por ésta y muchas razones que se nos escapan en la infinitud de las imaginaciones, la niña no lo miró. En vez de eso permaneció recostada pensando en la cruel ironía de las cosas que tenemos y no pueden ser nuestras, y en lo que en verdad le hubiera gustado escribirle y no le escribió.
Escribe: Ramona Montiel.
manos de travesti
Tengo un nuevo blog, personal y redundante al cuál pueden ingresar haciendo click acá
regreso a la locura
Se ve la luz
Al final del camino
Hay unos labios
Carnoso clítoris de la demencia
Y afuera
El mundo parece ser
Una masa amorfa
Una plastilina rabiosa
Que se te pega a los dedos
Nacer de nuevo
A través de la vagina
Solo que al revés
Nacer es volver
A tener tus manos ocupadas
Con tu mente desquiciada
Y percibir todo
Como un acto de creación
Pase mucho tiempo
Recostado mirando el tiempo
Creo
Y mi pieza fue mi útero
Seco
Muchas cuevas se abrieron
Necesariamente
Para ver la luz
Al final del túnel
Vuelvo (por fin) a la locura
Vuelvo
Con una mochila de espasmos
Una mirada ligeramente alcohólica
Y un llanto
El regreso
Es un camino
De ida
Que todos desandamos
Cada día
Y esta forma de orden
Es otro orden
El nuestro
El que elegimos
Yo
Vuelvo sabiendo
Inmensamente poco
Claro
Para eso
vuelvo
Al final del camino
Hay unos labios
Carnoso clítoris de la demencia
Y afuera
El mundo parece ser
Una masa amorfa
Una plastilina rabiosa
Que se te pega a los dedos
Nacer de nuevo
A través de la vagina
Solo que al revés
Nacer es volver
A tener tus manos ocupadas
Con tu mente desquiciada
Y percibir todo
Como un acto de creación
Pase mucho tiempo
Recostado mirando el tiempo
Creo
Y mi pieza fue mi útero
Seco
Muchas cuevas se abrieron
Necesariamente
Para ver la luz
Al final del túnel
Vuelvo (por fin) a la locura
Vuelvo
Con una mochila de espasmos
Una mirada ligeramente alcohólica
Y un llanto
El regreso
Es un camino
De ida
Que todos desandamos
Cada día
Y esta forma de orden
Es otro orden
El nuestro
El que elegimos
Yo
Vuelvo sabiendo
Inmensamente poco
Claro
Para eso
vuelvo
Cristobal
Psuedo versos , pseudo Rima, pseudo odio
(para leer en bombacha frente al espejo con el rouge corrido y unas medias
haciendo el bultito como si tuvieras pito)
Desde la forma en la que sus huesos se me clavan en la carne
hasta los desayunos,ver la tele,
todo en él hace en mi pecho eco, duele.
Es trsite el sexo en su lecho,
tristes los viajes en tren son.
Sus ojitos, amputados de expresión.
El huequito en mi tórax
que sus mensajes de tsextso no llenan.
Sus puños, mis costillas
Su cráneo , mi rodilla
Ni un poema se merece,
él, {Cristóbal}
yo sé, miente.
Yo,le miento
y no me cree.
En su jaula el quiere a otra que pueda lamer sus angustias sin lloriquierale con la cara mustia
lo muy triste que la pone chupársela
En sus brazos de alámbre de púas, a otra él desea que obedezca cabizbaja a su obsesivo y lujurioso
afán por el coito forzoso,
Desgarro
Sequía
la cama vacía.
La penetración mecánica
¡Ay Cristobal!
tristes todos nuestros orgasmos son,
triste tu auto,
triste el sillón
quien pudiera extirpar de mi canasta-corazón
El gusto a vino agrio de tus besos
de tus labios , la canción
de mi hastio, tu cortejo
Amargo Final ( see you at the bitter end)
Llevaba mis bolsillos llenos de magia y gozo
maás el pasado fue más doloroso
Yo me maté y reviví
yo, nunca te creí
pero evoco tu nombre en voz alta por última vez
alemejas,guitarra,pez
muertos estamos desde hace tiempo
muerta estoy,
muerta me siento.
Adiós, adiós, Cristóbal, adiós.
Terror, Sexo y Violencia gratis.
Tu poesía ya no me excita,
exquisita amargura del desden
es tan fácil hacerte reír
que me es aburrido tratar de encantar(te).
-
Tres, si, tres.. te robo tus palabras malditas
que atormentan/ron mi cerebro
como la muerte frente a ojos inocentes de un niño,
tus imágenes roba-almas
me inspiran violencia
-
Mis ojos transpiran,
mi boca partida,
mis oídos tapados,
y mis dedos manchados.
-
La concha de la lora que vale la pena estar vivo..!
me quemo el brazo,( siento)
me corto la lengua, la ofresco como ofrenda al silencio
para los indios chamucharequines de las selvas del antiguo amazonas pampero.
Roca, luego sangre y devastación. a la cara del "vigilante gorrudo".
mis zapatos están lustrados para vos y tu trasero
que con ansias espero
patear.
me deje crecer las uñas y los pelos
mis rotosas ropas que significan desgano..
como un palo ensartado en tu estrecho ano
sangrantes morfi.
una chervecha, para el down!!
malas intenciones para el auto-provecho.
salud compañeros!
brindemos juntos por este cambalache!
(y que desaparezcan las bandas de mierda como Lache!)
Todo lo que quieras es tuyo.
solo tienes que dejar tu alma, un huevo, tu pierna derecha y un riñon.
y el niño lloro y lloro , hasta que vino la madre y me rezongo.
- pero como le vas a decir eso a mi nene!??.
- señora.. su nene ya esta un poco grandesito como para saber que papa Noel no existe y el raton Perez es usted.. vieja de mierda y la puta que te pario.! .. siempre lo mismo che..
paffffff
levantate guido! abri los ojos campeon.. que ya termino el partido..,
como salimos ?
y.. perdimos.
uh..
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" El careta"
- cántico de pallada en bodegón -
Che, a vos. Que te dicen “el careta”!
Mezcla rara entre garabato y pulástro
Irla de gatuzo ganador y de fifí emputecido,
Que tenés cancha con las percantas
Y carpeta de callejero.
Que anda por la paternal barrileteando
Sacando pecho palomita!
E intentando ser arrabalero...
Mezcla rara entre garabato y pulástro
Irla de gatuzo ganador y de fifí emputecido,
Que tenés cancha con las percantas
Y carpeta de callejero.
Que anda por la paternal barrileteando
Sacando pecho palomita!
E intentando ser arrabalero...
A vos te digo, careta!
Bártulo sucio, deja de hacerte el poeta!
Que tus versos son de otario,
Y Tus rimas de madera.
Cantándole a la luna y a tu puto desamor...
Todos saben que usas pollera, careta.
Bajo esa mascara de torito pulenta.
Se te olvidaron los códigos, careta.
Guampeando a tus amigos, a tu gente
Y hasta tu vieja...
Que pena me da!, con tantos buenos recuerdos...
tu envidia , tu puta envida te ganó!
Y asi te a'dejau, enterráo vivo ,
enterráo hasta e'cueyo
con tu poesía berreta,
solo, sin amigos y sin amor..
Se sentía seducida por la idea de vagabundear por Buenos Aires sin un centávo en su monedero
flúor de florcitas y gajos de sandía. No sólo por Buenos Aires Ciudad, Reino de Macri, (no exclusivamente). Retiro estaba medio jevi, no tanto como consti, y por la 9 de julio no se podía
caminar sin que vengan a gederte una monedita, un trago de birra, una seca de faso, un cigarro,
lo que sea.
Había descubierto las delicias de viajar en esos trenes que van zona norte (¡con aire acondicionado y todos los chiches!), esos trenes con nombres de próseres que no eran el forro de Julio Argentino Roca,el tiráno ése de los billetes de dos pesos;y el sur, bueno, el sur era suyo desde hacía algún tiempo, aunque le faltaba desplegarse más para el lado de Glew / Ezeiza /Alejandro Korn.
Pero con el Oeste sentía algo muy repelente, más que desinterés era negación a explorarlo,
a recorrer sus calles y conocerlo. Había ido a Morón en dos oportunidades diferentes y una vez al
boliche Jesse James en Isidro Casanova con los ex concursantes de un reallity show para obesos. Pero no más que ello, suficiente para no querer ir más allá, far far west,so far...
La Plata no contaba como experiencia, La Plata estuvo jevi mental también, La Plata era otro mundo,la noche de La Plata, algo interesante, pero para vivrla como excurcionista algun que otra vez, mestisage de inmigrantes provincianos con rastas y bicicletas, plazas hermosas, calles con números en vez de nombres de pájaros o provincias, calles con números, qué garrón,como en Mar Del Tuyú.Calles con números.
¿Qué carajo hacía con dos mil pesos al mes? nisiquiera pagaba alquiler ,ni tenía servicios a su nombre, ni hijos ni nada. El dinero era algo de lo que siempre quería desvincularse, pero después renegaría de ello, renegaría de no haber ahorrado nunca en su vida más que para ir al teatro a ver chiquititas cuando tenía 10 años.
El último mensaje de la recarga S.O.S, Cristobal no quiere verla, dice que no puede, pero si quisiera, podría. Y ella que le había dado dos con veinticinco a Mabel en monedas para quedarse sin plata, ella que pensaba aventurarse una vez más a la nada misma con nada de dinero, con nada de tiempo, con nada más que sus gruesas piernas y su mochila y los paisajes de las ventanillas y esa cama chiquitita en la que apenas cabían ella y Cristobal apretandose apretaditos,
ella quería material para su blog, quería material para pavonearse como la miserable que era.
Ella se veía dentro de unos años, viviendo en un antro de Barracas con las paredes manchadas
de escritos vociferados en plenas crisis de locura por el hambre y la soledad.
Quería ser escritora, no telemarketer
Quería ser estilizada, renacentista pero estilizada
Quería ser amada, y pobre y miserable.
El plan era compartir el hambre y la cama y la infelicidad con algún mediocre faloperito de por ahí,
pero era más complicado de lo que parecía. Entonces, se limitó a matar sus dias durmiendo con su abuela, haciendo cucharita con la almohada, jugando con cuanto perro se le acercaba en la calle, gastándose el sueldo en birra y en boletos de tren. Sí ¿porqué no?
Ya le habían escrito un par de canciones, hasta la reconocian en alguna fiesta y leía de vez en cuando en público. No tenía dinero ni novio ni talento, el romanticismo de la miseria.
Hela ahí sentada en un tronco meado en una plaza de Retiro, chupando la turbina como desafiante, que no quiere tirar esa astillita de flores que puso dentro de ella.
La seducía la idea, pero, después se aburria y se traicionaba, ¿Porqué no?
flúor de florcitas y gajos de sandía. No sólo por Buenos Aires Ciudad, Reino de Macri, (no exclusivamente). Retiro estaba medio jevi, no tanto como consti, y por la 9 de julio no se podía
caminar sin que vengan a gederte una monedita, un trago de birra, una seca de faso, un cigarro,
lo que sea.
Había descubierto las delicias de viajar en esos trenes que van zona norte (¡con aire acondicionado y todos los chiches!), esos trenes con nombres de próseres que no eran el forro de Julio Argentino Roca,el tiráno ése de los billetes de dos pesos;y el sur, bueno, el sur era suyo desde hacía algún tiempo, aunque le faltaba desplegarse más para el lado de Glew / Ezeiza /Alejandro Korn.
Pero con el Oeste sentía algo muy repelente, más que desinterés era negación a explorarlo,
a recorrer sus calles y conocerlo. Había ido a Morón en dos oportunidades diferentes y una vez al
boliche Jesse James en Isidro Casanova con los ex concursantes de un reallity show para obesos. Pero no más que ello, suficiente para no querer ir más allá, far far west,so far...
La Plata no contaba como experiencia, La Plata estuvo jevi mental también, La Plata era otro mundo,la noche de La Plata, algo interesante, pero para vivrla como excurcionista algun que otra vez, mestisage de inmigrantes provincianos con rastas y bicicletas, plazas hermosas, calles con números en vez de nombres de pájaros o provincias, calles con números, qué garrón,como en Mar Del Tuyú.Calles con números.
¿Qué carajo hacía con dos mil pesos al mes? nisiquiera pagaba alquiler ,ni tenía servicios a su nombre, ni hijos ni nada. El dinero era algo de lo que siempre quería desvincularse, pero después renegaría de ello, renegaría de no haber ahorrado nunca en su vida más que para ir al teatro a ver chiquititas cuando tenía 10 años.
El último mensaje de la recarga S.O.S, Cristobal no quiere verla, dice que no puede, pero si quisiera, podría. Y ella que le había dado dos con veinticinco a Mabel en monedas para quedarse sin plata, ella que pensaba aventurarse una vez más a la nada misma con nada de dinero, con nada de tiempo, con nada más que sus gruesas piernas y su mochila y los paisajes de las ventanillas y esa cama chiquitita en la que apenas cabían ella y Cristobal apretandose apretaditos,
ella quería material para su blog, quería material para pavonearse como la miserable que era.
Ella se veía dentro de unos años, viviendo en un antro de Barracas con las paredes manchadas
de escritos vociferados en plenas crisis de locura por el hambre y la soledad.
Quería ser escritora, no telemarketer
Quería ser estilizada, renacentista pero estilizada
Quería ser amada, y pobre y miserable.
El plan era compartir el hambre y la cama y la infelicidad con algún mediocre faloperito de por ahí,
pero era más complicado de lo que parecía. Entonces, se limitó a matar sus dias durmiendo con su abuela, haciendo cucharita con la almohada, jugando con cuanto perro se le acercaba en la calle, gastándose el sueldo en birra y en boletos de tren. Sí ¿porqué no?
Ya le habían escrito un par de canciones, hasta la reconocian en alguna fiesta y leía de vez en cuando en público. No tenía dinero ni novio ni talento, el romanticismo de la miseria.
Hela ahí sentada en un tronco meado en una plaza de Retiro, chupando la turbina como desafiante, que no quiere tirar esa astillita de flores que puso dentro de ella.
La seducía la idea, pero, después se aburria y se traicionaba, ¿Porqué no?
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