Me encanta que este blog siga vivo, lo abandoné pero volveré y seré tampones. Pronto!
Los Amo ♥
shishí
Mostrando entradas con la etiqueta flashback. Mostrar todas las entradas
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Se sentía seducida por la idea de vagabundear por Buenos Aires sin un centávo en su monedero
flúor de florcitas y gajos de sandía. No sólo por Buenos Aires Ciudad, Reino de Macri, (no exclusivamente). Retiro estaba medio jevi, no tanto como consti, y por la 9 de julio no se podía
caminar sin que vengan a gederte una monedita, un trago de birra, una seca de faso, un cigarro,
lo que sea.
Había descubierto las delicias de viajar en esos trenes que van zona norte (¡con aire acondicionado y todos los chiches!), esos trenes con nombres de próseres que no eran el forro de Julio Argentino Roca,el tiráno ése de los billetes de dos pesos;y el sur, bueno, el sur era suyo desde hacía algún tiempo, aunque le faltaba desplegarse más para el lado de Glew / Ezeiza /Alejandro Korn.
Pero con el Oeste sentía algo muy repelente, más que desinterés era negación a explorarlo,
a recorrer sus calles y conocerlo. Había ido a Morón en dos oportunidades diferentes y una vez al
boliche Jesse James en Isidro Casanova con los ex concursantes de un reallity show para obesos. Pero no más que ello, suficiente para no querer ir más allá, far far west,so far...
La Plata no contaba como experiencia, La Plata estuvo jevi mental también, La Plata era otro mundo,la noche de La Plata, algo interesante, pero para vivrla como excurcionista algun que otra vez, mestisage de inmigrantes provincianos con rastas y bicicletas, plazas hermosas, calles con números en vez de nombres de pájaros o provincias, calles con números, qué garrón,como en Mar Del Tuyú.Calles con números.
¿Qué carajo hacía con dos mil pesos al mes? nisiquiera pagaba alquiler ,ni tenía servicios a su nombre, ni hijos ni nada. El dinero era algo de lo que siempre quería desvincularse, pero después renegaría de ello, renegaría de no haber ahorrado nunca en su vida más que para ir al teatro a ver chiquititas cuando tenía 10 años.
El último mensaje de la recarga S.O.S, Cristobal no quiere verla, dice que no puede, pero si quisiera, podría. Y ella que le había dado dos con veinticinco a Mabel en monedas para quedarse sin plata, ella que pensaba aventurarse una vez más a la nada misma con nada de dinero, con nada de tiempo, con nada más que sus gruesas piernas y su mochila y los paisajes de las ventanillas y esa cama chiquitita en la que apenas cabían ella y Cristobal apretandose apretaditos,
ella quería material para su blog, quería material para pavonearse como la miserable que era.
Ella se veía dentro de unos años, viviendo en un antro de Barracas con las paredes manchadas
de escritos vociferados en plenas crisis de locura por el hambre y la soledad.
Quería ser escritora, no telemarketer
Quería ser estilizada, renacentista pero estilizada
Quería ser amada, y pobre y miserable.
El plan era compartir el hambre y la cama y la infelicidad con algún mediocre faloperito de por ahí,
pero era más complicado de lo que parecía. Entonces, se limitó a matar sus dias durmiendo con su abuela, haciendo cucharita con la almohada, jugando con cuanto perro se le acercaba en la calle, gastándose el sueldo en birra y en boletos de tren. Sí ¿porqué no?
Ya le habían escrito un par de canciones, hasta la reconocian en alguna fiesta y leía de vez en cuando en público. No tenía dinero ni novio ni talento, el romanticismo de la miseria.
Hela ahí sentada en un tronco meado en una plaza de Retiro, chupando la turbina como desafiante, que no quiere tirar esa astillita de flores que puso dentro de ella.
La seducía la idea, pero, después se aburria y se traicionaba, ¿Porqué no?
flúor de florcitas y gajos de sandía. No sólo por Buenos Aires Ciudad, Reino de Macri, (no exclusivamente). Retiro estaba medio jevi, no tanto como consti, y por la 9 de julio no se podía
caminar sin que vengan a gederte una monedita, un trago de birra, una seca de faso, un cigarro,
lo que sea.
Había descubierto las delicias de viajar en esos trenes que van zona norte (¡con aire acondicionado y todos los chiches!), esos trenes con nombres de próseres que no eran el forro de Julio Argentino Roca,el tiráno ése de los billetes de dos pesos;y el sur, bueno, el sur era suyo desde hacía algún tiempo, aunque le faltaba desplegarse más para el lado de Glew / Ezeiza /Alejandro Korn.
Pero con el Oeste sentía algo muy repelente, más que desinterés era negación a explorarlo,
a recorrer sus calles y conocerlo. Había ido a Morón en dos oportunidades diferentes y una vez al
boliche Jesse James en Isidro Casanova con los ex concursantes de un reallity show para obesos. Pero no más que ello, suficiente para no querer ir más allá, far far west,so far...
La Plata no contaba como experiencia, La Plata estuvo jevi mental también, La Plata era otro mundo,la noche de La Plata, algo interesante, pero para vivrla como excurcionista algun que otra vez, mestisage de inmigrantes provincianos con rastas y bicicletas, plazas hermosas, calles con números en vez de nombres de pájaros o provincias, calles con números, qué garrón,como en Mar Del Tuyú.Calles con números.
¿Qué carajo hacía con dos mil pesos al mes? nisiquiera pagaba alquiler ,ni tenía servicios a su nombre, ni hijos ni nada. El dinero era algo de lo que siempre quería desvincularse, pero después renegaría de ello, renegaría de no haber ahorrado nunca en su vida más que para ir al teatro a ver chiquititas cuando tenía 10 años.
El último mensaje de la recarga S.O.S, Cristobal no quiere verla, dice que no puede, pero si quisiera, podría. Y ella que le había dado dos con veinticinco a Mabel en monedas para quedarse sin plata, ella que pensaba aventurarse una vez más a la nada misma con nada de dinero, con nada de tiempo, con nada más que sus gruesas piernas y su mochila y los paisajes de las ventanillas y esa cama chiquitita en la que apenas cabían ella y Cristobal apretandose apretaditos,
ella quería material para su blog, quería material para pavonearse como la miserable que era.
Ella se veía dentro de unos años, viviendo en un antro de Barracas con las paredes manchadas
de escritos vociferados en plenas crisis de locura por el hambre y la soledad.
Quería ser escritora, no telemarketer
Quería ser estilizada, renacentista pero estilizada
Quería ser amada, y pobre y miserable.
El plan era compartir el hambre y la cama y la infelicidad con algún mediocre faloperito de por ahí,
pero era más complicado de lo que parecía. Entonces, se limitó a matar sus dias durmiendo con su abuela, haciendo cucharita con la almohada, jugando con cuanto perro se le acercaba en la calle, gastándose el sueldo en birra y en boletos de tren. Sí ¿porqué no?
Ya le habían escrito un par de canciones, hasta la reconocian en alguna fiesta y leía de vez en cuando en público. No tenía dinero ni novio ni talento, el romanticismo de la miseria.
Hela ahí sentada en un tronco meado en una plaza de Retiro, chupando la turbina como desafiante, que no quiere tirar esa astillita de flores que puso dentro de ella.
La seducía la idea, pero, después se aburria y se traicionaba, ¿Porqué no?
Gimnasio de neuronitas
Te propongo un ejercicio de lo más fructifero y gratificante:
Hace un poquito de memoria ,
Revolvé entre la mierda de tu inconsciente y recordá.
Recordá el pasillo enmohecido,
El techo descascarado lleno de goteras y manchas de humedad,
El tufo del pabellón de salud mental de ese gigantesco hospital,
El más horrible de tu vida; te dieron un montón de Rivotril y te dijeron que lo tuyo era nada más que una crisis de angustia. Te explicaron a continuación que LA ANGUSTIA es la tristeza que duele en el cuerpo, y también te dijeron que eso que te pasaba siempre que viajabas en bondi y vomitabas y creías que te ibas a morir y llorabas escandalosamente, se llamaba “ataque de pánico”, lo cual te avergonzó bastante, pero no alcanzaba a interesarte demasiado.
Recordá el brillo en la alianza de aquél sensual enfermero mientras te daba una sertalina y un vasito de agua, el sol que se escurría por el ventiluz te hacia doler la vista, recordá la cara de la gente enferma y los moribundos, los tiroteados, los quebrados y vomitados de la sala de guardia.
Los análisis de sangre y orina, las eco y radio grafías, recordá.
Tus tardes y madrugadas llenas de nada, los mediodias perdiéndote entre las diagonales de La Plata sin nadie a quien llamar, las siestas en las plazas hermosas, las caminatas infinitas, la horrible libertad de la miseria, la fiebre, los taxis blancos
¿te acordás?
Los vómitos con gusto a whiscola, las duchas heladas
La cama sucia
La habitación sucia
La ropa sucia, el whiscola en el vaso sucio
El terrible peso de las horas, espesas como brea , derritiéndose en los relojes
La garganta ardiente , el café al coñac
¿duele hacer memoria? ¿reconforta? ¿porqué carajo no prendiste fuego las cartitas de tu ex? Ya pasaron mas de 4 años , get over it, baby...
Acordate de cuando se te caía el pelo y hasta una taza de te sin azúcar te revolvía el estomago vacío, el pionono verde medido con la regla de garfield, recordá cuando las personas en la calle te hacían doler el pecho, cuando la cola de llamadas de gallegos pasionalmente indignados con el servicio de telefonía celular de la empresa Orange, con su despectivo trato para con los sudacas y todo, te hacían derrumbarte en desesperación sobre el teclado y eso, te costó el laburo.
¿te acordás?
Bueno, ahora que ejercitamos un poquito esa cabecita quemada, haceme un favor, ya que resucitó en tu carne el recuerdo de ser un muerto vivo ambulante sin nada ni nadie que perder, pintáte esos labios finitos de rojo, perfumate y calzate tu vestidito más lindo y ajustado, dejáte de joder pedazo de gorda puta quisquillosa, egoísta , maricona, pegate una sobredosis o un tiro, ó, viví, la puta que te parió, viví lo que te tocó.
Dejá de quejarte y mové ese culo gigante con swing,
Compráte esa bicicleta roja con la plata que gastás en burguer king y en birra
Comete un pote entero de casancrem con tus dedos de traba y rompele el corazón a un guitarrista burguesito de ojos claros, otra vez.
Hacé memoria
CRECÉ
La concha de toda tu familia, me asquea lo monotemático de tu discurso y tu pose de rarita especial, siempre inconformismo e indignación
Deja de llenar cuadernos por la mitad y mostrale al mundo tu berreta pseudo poesía
Hacé memoria,
Crecé.
Get over it, babe
Gorda conchuda Mogólica Hija de un camión lleno de putas
Hace un poquito de memoria ,
Revolvé entre la mierda de tu inconsciente y recordá.
Recordá el pasillo enmohecido,
El techo descascarado lleno de goteras y manchas de humedad,
El tufo del pabellón de salud mental de ese gigantesco hospital,
El más horrible de tu vida; te dieron un montón de Rivotril y te dijeron que lo tuyo era nada más que una crisis de angustia. Te explicaron a continuación que LA ANGUSTIA es la tristeza que duele en el cuerpo, y también te dijeron que eso que te pasaba siempre que viajabas en bondi y vomitabas y creías que te ibas a morir y llorabas escandalosamente, se llamaba “ataque de pánico”, lo cual te avergonzó bastante, pero no alcanzaba a interesarte demasiado.
Recordá el brillo en la alianza de aquél sensual enfermero mientras te daba una sertalina y un vasito de agua, el sol que se escurría por el ventiluz te hacia doler la vista, recordá la cara de la gente enferma y los moribundos, los tiroteados, los quebrados y vomitados de la sala de guardia.
Los análisis de sangre y orina, las eco y radio grafías, recordá.
Tus tardes y madrugadas llenas de nada, los mediodias perdiéndote entre las diagonales de La Plata sin nadie a quien llamar, las siestas en las plazas hermosas, las caminatas infinitas, la horrible libertad de la miseria, la fiebre, los taxis blancos
¿te acordás?
Los vómitos con gusto a whiscola, las duchas heladas
La cama sucia
La habitación sucia
La ropa sucia, el whiscola en el vaso sucio
El terrible peso de las horas, espesas como brea , derritiéndose en los relojes
La garganta ardiente , el café al coñac
¿duele hacer memoria? ¿reconforta? ¿porqué carajo no prendiste fuego las cartitas de tu ex? Ya pasaron mas de 4 años , get over it, baby...
Acordate de cuando se te caía el pelo y hasta una taza de te sin azúcar te revolvía el estomago vacío, el pionono verde medido con la regla de garfield, recordá cuando las personas en la calle te hacían doler el pecho, cuando la cola de llamadas de gallegos pasionalmente indignados con el servicio de telefonía celular de la empresa Orange, con su despectivo trato para con los sudacas y todo, te hacían derrumbarte en desesperación sobre el teclado y eso, te costó el laburo.
¿te acordás?
Bueno, ahora que ejercitamos un poquito esa cabecita quemada, haceme un favor, ya que resucitó en tu carne el recuerdo de ser un muerto vivo ambulante sin nada ni nadie que perder, pintáte esos labios finitos de rojo, perfumate y calzate tu vestidito más lindo y ajustado, dejáte de joder pedazo de gorda puta quisquillosa, egoísta , maricona, pegate una sobredosis o un tiro, ó, viví, la puta que te parió, viví lo que te tocó.
Dejá de quejarte y mové ese culo gigante con swing,
Compráte esa bicicleta roja con la plata que gastás en burguer king y en birra
Comete un pote entero de casancrem con tus dedos de traba y rompele el corazón a un guitarrista burguesito de ojos claros, otra vez.
Hacé memoria
CRECÉ
La concha de toda tu familia, me asquea lo monotemático de tu discurso y tu pose de rarita especial, siempre inconformismo e indignación
Deja de llenar cuadernos por la mitad y mostrale al mundo tu berreta pseudo poesía
Hacé memoria,
Crecé.
Get over it, babe
Gorda conchuda Mogólica Hija de un camión lleno de putas
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