Arañaba las paredes en busqueda de aullidos ajenos
hasta que sentí el ruido del esfervescente jugo de mis huesos,
de mi médula.
¿Es que estoy viva o ya perecí?
¿]es que ya vomité al de-moño abajo de la mesa, o el de-moño me vomitó a mí y no puedo más que yacer estupefacta mientras me desgarra las ropas y me come "viva"?
Voy a saeguir arañando estos muros impenetrables mientras tenga aliento-
hay gritos de espanto que quisiera, me lastimasen más intenso.
Más de cerca.
Los Ojos del Kosmos
¿Podemos hablar del lenguaje?, ¿podríamos hacerlo?, ¿lo hacemos de hecho?
Recordemos que las palabras fueron absorbidas, las seguimos absorbiendo (procedimiento, procedimiento, procedimiento), durante nuestra experiencia corpórea en un entorno que nos nutre positivamente (códigos de vivencia, espacios donde nos conformamos en el juego dialógico) y persiste en un dinamismo de variabilidad ilimitada. Respondemos, contestamos, frente a un ‘papel’, orientando las pautas ideológicas (puntos de vista frente a un determinado posicionamiento en el sistema-mundo) que conforman el sentido de nuestras experiencias como ser.
Ahora, ¿qué estamos haciendo frente a este lenguaje?, ¿somos sujetos?, ¿podríamos existir como sujetos sin la construcción de estos códigos? La respuesta es no; solamente podemos percibirnos como un ‘yo’ que se articula frente a un ‘otro’ (lo que es no es ‘yo’) a través de la lengua. No obstante, ¿en que sentido no formamos parte del otro?, ¿no es cierto que el concepto de ‘yo’ carece completamente de sentido sin la posibilidad de compararse en un juego de similitud y diferencias con el ‘otro’?, ¿en que sentido no estamos hablando de los códigos perceptivos de mundo al volcar y plasmar nuestras reflexiones, producto exclusivo del LENGUAJE, sobre un papel (ahora mismo ni siquiera eso; sencillamente una instancia virtual y eléctrica)?, ¿en que sentido no está hablando la naturaleza, un sistema de diferencias entre entes compuestos por sus relaciones entre si, a través de nosotros?, ¿seremos sencillos catalizadores de la visión de mundo?, ¿seremos márgenes excluidos por la normativa del decir que revelan que lo real no es lo convencionalmente admitido y redundantemente reproducido por la regla?
¿Qué seremos?, ¿monstruosidades que pujan frente al lenguaje haciendo notar la excepción?, ¿posibles fallas de un sistema valorativo?, ¿posibles ‘crashes’ en un sistema informático-biológico? ¿Tendría, en si misma, sentido la regla sin lo que reprime?, ¿tendría en si mismo sentido el sistema sin diferencias?, ¿tendría sentido el acierto sin el error?
Notable es observar que no: todo responde a la pluralidad de un diálogo de componentes, y los notables problemas en la convivencia de la naturaleza solo se justifican en la escasez. La falta de abundancia genera un estatuto de sálvese quien pueda, lo cual genera la noción de individualidad. Somos poco más que polvo de estrellas, producto de la naturaleza en su eterna reproducción de lo vivido (en lo cual la variabilidad siempre representó un papel central). En nuestra estancia en este episodio de la historia, nos dotan de un nombre, una individualidad, unas determinadas características. Estas, notoriamente falsas, solo son posibles en las condiciones por las cuales una determinada criatura se asocia a su medio para sobrevivir (y por las cuales asegura su total destrucción, al negar al componente externo que es así mismo parte de el). Recordemos a los Griegos considerando a las mujeres, a los esclavos y a los animales, no-personas. Es decir, objetos posibles de manipular en su individualidad. Un sinsentido enorme entendiendo que sin mujeres nada de esto existiría, y teniendo en cuenta que somos poco más que animales buscando nuestra supervivencia y reproducir lo que vivimos. Un sinsentido enorme entendiendo que alguien solo puede ser esclavo si es designado así por OTRO.
Cualidades de mundo, las voces de la totalidad, sonoras ondas que recomponen una realidad que se suspende y se tiende a no-admitir. Canto de las luciérnagas y de las estrellas que no están ahí, pero que somos nosotros. Canto de un mundo en constante evolución, lenguaje de las cosas, la voz de las palabras y la voz de los objetos que no son objetos.
¿No pueden percibir la obra, la fuerza, la inteligencia, en un tenedor?, ¿no pueden percibir a una mujer, a un hombre, en esas extensiones de nuestra existencia?, ¿no pueden percibir al humano?, ¿no pueden percibir al ‘human’ (borremos la sutil diferencia de géneros)?, ¿no podemos reconocer ser producto del lecho de Eva, de un útero, de un vientre nutritivo?, ¿no podemos reconocer que Eva es producto de la naturaleza?: una estrategia de los mamíferos para encontrar una nueva manera de interrelacionarnos y reproducir nuestra existencia.
Yo soy el mundo, y el mundo soy yo. Pueden matarme, u olvidarme, pero siempre voy a saber que lo estuve intentando: reproducir la fuente, la realidad, la vida, el cardinal, la entropía. La muerte no existe; vivimos en la naturaleza, volvemos a la fuente enorme de energía abstracta. “Cuando el espíritu desaparece, aparece la forma”, temo recordarles.
Imaginemos olvidar cualquier ataúd (el cual, recuerden, tiene un precio y una tradición católica):
¿Podríamos fenecér en un lecho de tierra y sembrár plantas sobre nuestros cadáveres?
¿Qué significa florecér?
http://www.youtube.com/watch?v=He7Ge7Sogrk&feature=fvw
(Este elefante nos representa)
Nota: Si piensan firmarme u opinar sobre lo que decimos, también comenten el post de Gimena; somos lo mismo en distintos lugares, recuerdenlo.
Besito y aplauso a la Gime que cede este espacio para la manifestación de la pluralidad.
Recordemos que las palabras fueron absorbidas, las seguimos absorbiendo (procedimiento, procedimiento, procedimiento), durante nuestra experiencia corpórea en un entorno que nos nutre positivamente (códigos de vivencia, espacios donde nos conformamos en el juego dialógico) y persiste en un dinamismo de variabilidad ilimitada. Respondemos, contestamos, frente a un ‘papel’, orientando las pautas ideológicas (puntos de vista frente a un determinado posicionamiento en el sistema-mundo) que conforman el sentido de nuestras experiencias como ser.
Ahora, ¿qué estamos haciendo frente a este lenguaje?, ¿somos sujetos?, ¿podríamos existir como sujetos sin la construcción de estos códigos? La respuesta es no; solamente podemos percibirnos como un ‘yo’ que se articula frente a un ‘otro’ (lo que es no es ‘yo’) a través de la lengua. No obstante, ¿en que sentido no formamos parte del otro?, ¿no es cierto que el concepto de ‘yo’ carece completamente de sentido sin la posibilidad de compararse en un juego de similitud y diferencias con el ‘otro’?, ¿en que sentido no estamos hablando de los códigos perceptivos de mundo al volcar y plasmar nuestras reflexiones, producto exclusivo del LENGUAJE, sobre un papel (ahora mismo ni siquiera eso; sencillamente una instancia virtual y eléctrica)?, ¿en que sentido no está hablando la naturaleza, un sistema de diferencias entre entes compuestos por sus relaciones entre si, a través de nosotros?, ¿seremos sencillos catalizadores de la visión de mundo?, ¿seremos márgenes excluidos por la normativa del decir que revelan que lo real no es lo convencionalmente admitido y redundantemente reproducido por la regla?
¿Qué seremos?, ¿monstruosidades que pujan frente al lenguaje haciendo notar la excepción?, ¿posibles fallas de un sistema valorativo?, ¿posibles ‘crashes’ en un sistema informático-biológico? ¿Tendría, en si misma, sentido la regla sin lo que reprime?, ¿tendría en si mismo sentido el sistema sin diferencias?, ¿tendría sentido el acierto sin el error?
Notable es observar que no: todo responde a la pluralidad de un diálogo de componentes, y los notables problemas en la convivencia de la naturaleza solo se justifican en la escasez. La falta de abundancia genera un estatuto de sálvese quien pueda, lo cual genera la noción de individualidad. Somos poco más que polvo de estrellas, producto de la naturaleza en su eterna reproducción de lo vivido (en lo cual la variabilidad siempre representó un papel central). En nuestra estancia en este episodio de la historia, nos dotan de un nombre, una individualidad, unas determinadas características. Estas, notoriamente falsas, solo son posibles en las condiciones por las cuales una determinada criatura se asocia a su medio para sobrevivir (y por las cuales asegura su total destrucción, al negar al componente externo que es así mismo parte de el). Recordemos a los Griegos considerando a las mujeres, a los esclavos y a los animales, no-personas. Es decir, objetos posibles de manipular en su individualidad. Un sinsentido enorme entendiendo que sin mujeres nada de esto existiría, y teniendo en cuenta que somos poco más que animales buscando nuestra supervivencia y reproducir lo que vivimos. Un sinsentido enorme entendiendo que alguien solo puede ser esclavo si es designado así por OTRO.
Cualidades de mundo, las voces de la totalidad, sonoras ondas que recomponen una realidad que se suspende y se tiende a no-admitir. Canto de las luciérnagas y de las estrellas que no están ahí, pero que somos nosotros. Canto de un mundo en constante evolución, lenguaje de las cosas, la voz de las palabras y la voz de los objetos que no son objetos.
¿No pueden percibir la obra, la fuerza, la inteligencia, en un tenedor?, ¿no pueden percibir a una mujer, a un hombre, en esas extensiones de nuestra existencia?, ¿no pueden percibir al humano?, ¿no pueden percibir al ‘human’ (borremos la sutil diferencia de géneros)?, ¿no podemos reconocer ser producto del lecho de Eva, de un útero, de un vientre nutritivo?, ¿no podemos reconocer que Eva es producto de la naturaleza?: una estrategia de los mamíferos para encontrar una nueva manera de interrelacionarnos y reproducir nuestra existencia.
Yo soy el mundo, y el mundo soy yo. Pueden matarme, u olvidarme, pero siempre voy a saber que lo estuve intentando: reproducir la fuente, la realidad, la vida, el cardinal, la entropía. La muerte no existe; vivimos en la naturaleza, volvemos a la fuente enorme de energía abstracta. “Cuando el espíritu desaparece, aparece la forma”, temo recordarles.
Imaginemos olvidar cualquier ataúd (el cual, recuerden, tiene un precio y una tradición católica):
¿Podríamos fenecér en un lecho de tierra y sembrár plantas sobre nuestros cadáveres?
¿Qué significa florecér?
http://www.youtube.com/watch?v=He7Ge7Sogrk&feature=fvw
(Este elefante nos representa)
Nota: Si piensan firmarme u opinar sobre lo que decimos, también comenten el post de Gimena; somos lo mismo en distintos lugares, recuerdenlo.
Besito y aplauso a la Gime que cede este espacio para la manifestación de la pluralidad.
Las células, las glándulas, los pelos, las uñas los dientes.
Cada uno de los preciosos milímetros de su piel, ella sentía como cada uno de los preciosos milímetros de su piel,
la luz muerta de estrellas que quemaban en la noche sin brillar en un cielo acartonado, mezclada ésa luz con el aliento tibio a fernet de aquella pendeja atrevida que comenzaba a sonrojarse escandalosamente, penetraba bien hondo, buceaba embravecido aquél cóctel perturbador de hormonas, aire pegajoso de septiembre, drogas blandas y luz tenue.
Buceaba hasta socavar una cosquilla aguda en su humedad más recóndita, que iría mojandose a velocidades insospechadas; cosquilla que a viva vos, clamaba por un beso, unas tijeras, una lamida, un dedo, un ALGO que rompiera aquella espesa atmósfera de atracción post-púber.
El recorrido que su nariz y boca hicieron le pareció de kilómetros y kilometros, hasta que -al fin- una lengua esponjosa, tierna y caliente se abrió paso saliendo de una gigantesca boca de petera pinturrajeada de rojo carmín, para así entrar sigilosa y serpertinginosamente en la otra boca más chiquita y temblorosa, pintada de rojo vino.
Filtrábase la brisa entre los pliegues de sus vestidos livianos, el estallido del chupón todo lo inundaba; una firma mano de travesti recorría el terso y blanco muslo levantando despacito el ruedo de la pollerita azul francia, mientras la otra ensortijaba castaños mechones de pelo lasio y largo entre su índice y mayor para empezar a jalar con creciente fuerza.
El caos alcanzó su máximo caudal de lenguas rosadas y mordiscos, labios y dedos furiosos, rimmel corrido, la nena y el nene, la nena y la nena, el nene y el nene, no- la nena y la nena.En resumen: 4 pechos muy pegados, 2 ombligos, 4muslos intercalados presionando con fuerza, y la mirada escandalizada de una señora con un collar de almejas o algo así, buscando un cómplice de la aberración que estaba presenciando.
Un temblor de tierra, ésa muñeca hacía temblar la tierra. Las lucecitas de la 9 de julio parecen bichitos espasmódicos
agonizando entre la velocidad y el estrés.
El 129 se acerca muy rápido, el brazo que no quiere extenderse y los dientes que no sueltan el labio inferior,
gustito a sangre, a labial y a fernet. Una vieja con un collar de almejas o algo así horrorizada.
Primavera interior-
Cada uno de los preciosos milímetros de su piel, ella sentía como cada uno de los preciosos milímetros de su piel,
la luz muerta de estrellas que quemaban en la noche sin brillar en un cielo acartonado, mezclada ésa luz con el aliento tibio a fernet de aquella pendeja atrevida que comenzaba a sonrojarse escandalosamente, penetraba bien hondo, buceaba embravecido aquél cóctel perturbador de hormonas, aire pegajoso de septiembre, drogas blandas y luz tenue.
Buceaba hasta socavar una cosquilla aguda en su humedad más recóndita, que iría mojandose a velocidades insospechadas; cosquilla que a viva vos, clamaba por un beso, unas tijeras, una lamida, un dedo, un ALGO que rompiera aquella espesa atmósfera de atracción post-púber.
El recorrido que su nariz y boca hicieron le pareció de kilómetros y kilometros, hasta que -al fin- una lengua esponjosa, tierna y caliente se abrió paso saliendo de una gigantesca boca de petera pinturrajeada de rojo carmín, para así entrar sigilosa y serpertinginosamente en la otra boca más chiquita y temblorosa, pintada de rojo vino.
Filtrábase la brisa entre los pliegues de sus vestidos livianos, el estallido del chupón todo lo inundaba; una firma mano de travesti recorría el terso y blanco muslo levantando despacito el ruedo de la pollerita azul francia, mientras la otra ensortijaba castaños mechones de pelo lasio y largo entre su índice y mayor para empezar a jalar con creciente fuerza.
El caos alcanzó su máximo caudal de lenguas rosadas y mordiscos, labios y dedos furiosos, rimmel corrido, la nena y el nene, la nena y la nena, el nene y el nene, no- la nena y la nena.En resumen: 4 pechos muy pegados, 2 ombligos, 4muslos intercalados presionando con fuerza, y la mirada escandalizada de una señora con un collar de almejas o algo así, buscando un cómplice de la aberración que estaba presenciando.
Un temblor de tierra, ésa muñeca hacía temblar la tierra. Las lucecitas de la 9 de julio parecen bichitos espasmódicos
agonizando entre la velocidad y el estrés.
El 129 se acerca muy rápido, el brazo que no quiere extenderse y los dientes que no sueltan el labio inferior,
gustito a sangre, a labial y a fernet. Una vieja con un collar de almejas o algo así horrorizada.
Primavera interior-
"Casi siempre lo mejor de la vida conciste en no hacer nada en absoluto, en pasar el tiempo reflexionando, rumiando todo ello. Quiero decir pongamos que alguien comprende que todo es un absurdo, entonces no puede ser tan absurdo porque uno es consciente de que es un absurdo y la consciencia de ello es lo que le otorga sentido. ¿Me entienden? Es un pesimismo optimista."
A Godofredo Fink no le alcanzan las manos para pajearse, drogarse, mandar mensajitos de texto como:
la cerda esta en la pocilga, lisergikos, lobos o algo así, así que no puede subir nada al blog, es absolutamente inoperante, pero así y todo me cae bien, entonces subo ésto que me mandó, porque soy una gorda copada y gauchita ;)
La gente, toda es masa de humanos que nosotros, acá, encerrados en estas cuatro paredes, denominamos “la gente”, es un concepto tan general que no se sostiene, pero es funcional al modo de hablar, de hacer mención de algo sin ser específico, sino resumiendo todas las complejas variables de gustos, caracteres, modos de vida, creencias religiosas, prácticas amatorias y en un interminable etc., en un artículo y un sustantivo... bueno... todo eso no existe... porque se marca en las coincidencias... decir “la gente” es partir desde un lugar superficial, para decir cualquier estupidez con igual o mayor grado de superficialidad... pero es necesario hablar de “la gente”, decir, cuando uno quiere marcar algo relacionado con una actitud, aunque más no sea hipotéticamente, general o mayoritaria... es matar al individuo enjuiciándolo desde una generalidad... y así en todos los sentidos y en todos los aspectos... o sea: estamos acorralados... igualmente, si no existiesen ese tipo de simplificaciones, la comunicación entre dos seres sería imposible... de hecho, así y todo, también es imposible... el lenguaje es un herramienta tan tosca que es imposible la comunicación, porque es siempre esquematizada y, desde ahí, se genera el consenso y la comunicación, nadie puede comunicar más que lugares comunes y todo se reduce al conocimiento de mundo... si alguien viene acá y nos habla de la campiña inglesa, nos la describe y nos cuenta una historia que sucede en ella, los dos vamos a tener una imagen distinta del lugar, del contexto, la fisonomía de los personajes, pero, al comunicarlas, al hacerlas verbo, digamos, al hablar sobre eso, vamos a comunicar... comunicarnos, dentro de una imagen estereotipada de la campiña inglesa y de la clase de persona que pueda vivir en la campiña inglesa... o en la selva amazónica... indudablemente coincidiremos en que hay mucho verde, por ejemplo, pero la precisa tonalidad de verde que vemos cada uno es incomunicable... esto quiere decir, entonces, que la comunicación existe, pero solo en lo general y en lo más superficial... el mundo es un montón de gente que no se entiende más que superficialmente... ni con tus viejos, ni con tu novia, ni con tus amigos, ni con Roman Polanski... es un tanto frustrante saberlo, pero también es un alivio...
- Yo creo que mi comunicación con Roman Polanski va más allá de lo superficial...
El Silencio. Ese silencio meditabundo de dos personas en una habitación despintada, las ventanas cerradas y el sol clausurado. Silencio de habitación en penumbras y pensamientos aislados. El Dr. Huesos se levanta y toma un cuchillo. Me lo muestra, sonríe. Lo pasa juguetonamente por sus flacos brazos de poeta hambriento y me mira a los ojos. De sus ojos empieza a salir sangre y, repentinamente, todo su ser comienza a derretirse. Escucho una voz del otro lado de la habitación; el Dr. Huesos me habla de La Poesía apoyado en la heladera y fumando un Parliament. Me pregunto, mientras escucho el murmullo de su voz, quién de los dos Huesos será el real; el que me habla de Victor Hugo y de Lorca o el que se derritió ante mis ojos hace escasos segundos. Se filtran, desde la calle, por entre las rendijas más ínfimas de las ventanas cerradas, gritos de chicos y chicas. Es que la primavera ha llegado al pueblo y eso pone juguetones a los cachorros. El invierno los intimida y corren a refugiar sus tiernos culitos en sus madrigueras, pero la primavera los salva y los deja corretear libres por el asfalto caliente y la brea chiclosa. Son muy simpáticos, son como una jauría de gatitos de angora rabiosos correteando por los senderos del mundo. A su manera, festejan existir. Que difícil sería ver al Dr. Huesos y a mí mezclados entre esta horda de pequeñas explosiones de vida con nuestro paso tranquilo y nuestros ojerosos y lívidos rostros. Nuestras miradas perdidas detrás de los anteojos de sol, nuestros pensamientos dispersos y nuestro aliento de años a la sombra. Asumo que el verdadero Dr. Huesos es el que está apoyado en la heladera, solamente porque todavía sigue hablando. Persevera en existir y eso lo hace real. Sigue hablando de poesía, creo, o de un escritor en particular, pero no lo puedo seguir. Solo asiento con la cabeza. Mis pensamientos van de un lugar a otro sin escalas. Necesito lavarme la cara, necesito un poco de agua fría en la nuca, necesito caminar por las paredes de la habitación, necesito remacharme la cabeza contra la puerta del baño, necesito patear la mesa, necesito un martillo para romper esa guitarra de mierda, necesito un hectolitro de belleza, un mililitro de compasión, un bidón de NAPALM rabioso y una madrugada llena de problemas. Todo eso, y en ese orden. Qué necesitarán los cachorros?, qué necesitará el Dr. Huesos...? Por lo pronto, me encargaré de mis necesidades una por una hasta llenar mi madrugada de problemas... imagino el peso del martillo en mi mano y aúllo de la emoción. El Dr. Huesos me mira fijo y se ríe a carcajadas. En cada carcajada se va derritiendo como un helado abandonado en un infernal asfalto de enero. Ya no hay ningún Dr. Huesos en la habitación. Posiblemente eso era lo que necesitaba: convertirse en un viscoso y tibio brebaje de leche, azúcar y quién sabe qué más. Pasando por alto todas mis necesidades, me preparo un Cinzano, enciendo un cigarrillo y contemplo la habitación vacía. A su salud, Dr. Huesos, y que el infierno de los derretidos en combate sea más bello que estas cuatro paredes despintadas que me contienen. Que todo el día sea de noche, que la luna ilumine sus ya clásicas licuaciones y que las infernales niñas llenen sus oídos de mentiras mientras lo masturban y le muestran sus hermosas tetas desde sus endemoniados escotes. A su maldita salud.
la cerda esta en la pocilga, lisergikos, lobos o algo así, así que no puede subir nada al blog, es absolutamente inoperante, pero así y todo me cae bien, entonces subo ésto que me mandó, porque soy una gorda copada y gauchita ;)
La gente, toda es masa de humanos que nosotros, acá, encerrados en estas cuatro paredes, denominamos “la gente”, es un concepto tan general que no se sostiene, pero es funcional al modo de hablar, de hacer mención de algo sin ser específico, sino resumiendo todas las complejas variables de gustos, caracteres, modos de vida, creencias religiosas, prácticas amatorias y en un interminable etc., en un artículo y un sustantivo... bueno... todo eso no existe... porque se marca en las coincidencias... decir “la gente” es partir desde un lugar superficial, para decir cualquier estupidez con igual o mayor grado de superficialidad... pero es necesario hablar de “la gente”, decir, cuando uno quiere marcar algo relacionado con una actitud, aunque más no sea hipotéticamente, general o mayoritaria... es matar al individuo enjuiciándolo desde una generalidad... y así en todos los sentidos y en todos los aspectos... o sea: estamos acorralados... igualmente, si no existiesen ese tipo de simplificaciones, la comunicación entre dos seres sería imposible... de hecho, así y todo, también es imposible... el lenguaje es un herramienta tan tosca que es imposible la comunicación, porque es siempre esquematizada y, desde ahí, se genera el consenso y la comunicación, nadie puede comunicar más que lugares comunes y todo se reduce al conocimiento de mundo... si alguien viene acá y nos habla de la campiña inglesa, nos la describe y nos cuenta una historia que sucede en ella, los dos vamos a tener una imagen distinta del lugar, del contexto, la fisonomía de los personajes, pero, al comunicarlas, al hacerlas verbo, digamos, al hablar sobre eso, vamos a comunicar... comunicarnos, dentro de una imagen estereotipada de la campiña inglesa y de la clase de persona que pueda vivir en la campiña inglesa... o en la selva amazónica... indudablemente coincidiremos en que hay mucho verde, por ejemplo, pero la precisa tonalidad de verde que vemos cada uno es incomunicable... esto quiere decir, entonces, que la comunicación existe, pero solo en lo general y en lo más superficial... el mundo es un montón de gente que no se entiende más que superficialmente... ni con tus viejos, ni con tu novia, ni con tus amigos, ni con Roman Polanski... es un tanto frustrante saberlo, pero también es un alivio...
- Yo creo que mi comunicación con Roman Polanski va más allá de lo superficial...
El Silencio. Ese silencio meditabundo de dos personas en una habitación despintada, las ventanas cerradas y el sol clausurado. Silencio de habitación en penumbras y pensamientos aislados. El Dr. Huesos se levanta y toma un cuchillo. Me lo muestra, sonríe. Lo pasa juguetonamente por sus flacos brazos de poeta hambriento y me mira a los ojos. De sus ojos empieza a salir sangre y, repentinamente, todo su ser comienza a derretirse. Escucho una voz del otro lado de la habitación; el Dr. Huesos me habla de La Poesía apoyado en la heladera y fumando un Parliament. Me pregunto, mientras escucho el murmullo de su voz, quién de los dos Huesos será el real; el que me habla de Victor Hugo y de Lorca o el que se derritió ante mis ojos hace escasos segundos. Se filtran, desde la calle, por entre las rendijas más ínfimas de las ventanas cerradas, gritos de chicos y chicas. Es que la primavera ha llegado al pueblo y eso pone juguetones a los cachorros. El invierno los intimida y corren a refugiar sus tiernos culitos en sus madrigueras, pero la primavera los salva y los deja corretear libres por el asfalto caliente y la brea chiclosa. Son muy simpáticos, son como una jauría de gatitos de angora rabiosos correteando por los senderos del mundo. A su manera, festejan existir. Que difícil sería ver al Dr. Huesos y a mí mezclados entre esta horda de pequeñas explosiones de vida con nuestro paso tranquilo y nuestros ojerosos y lívidos rostros. Nuestras miradas perdidas detrás de los anteojos de sol, nuestros pensamientos dispersos y nuestro aliento de años a la sombra. Asumo que el verdadero Dr. Huesos es el que está apoyado en la heladera, solamente porque todavía sigue hablando. Persevera en existir y eso lo hace real. Sigue hablando de poesía, creo, o de un escritor en particular, pero no lo puedo seguir. Solo asiento con la cabeza. Mis pensamientos van de un lugar a otro sin escalas. Necesito lavarme la cara, necesito un poco de agua fría en la nuca, necesito caminar por las paredes de la habitación, necesito remacharme la cabeza contra la puerta del baño, necesito patear la mesa, necesito un martillo para romper esa guitarra de mierda, necesito un hectolitro de belleza, un mililitro de compasión, un bidón de NAPALM rabioso y una madrugada llena de problemas. Todo eso, y en ese orden. Qué necesitarán los cachorros?, qué necesitará el Dr. Huesos...? Por lo pronto, me encargaré de mis necesidades una por una hasta llenar mi madrugada de problemas... imagino el peso del martillo en mi mano y aúllo de la emoción. El Dr. Huesos me mira fijo y se ríe a carcajadas. En cada carcajada se va derritiendo como un helado abandonado en un infernal asfalto de enero. Ya no hay ningún Dr. Huesos en la habitación. Posiblemente eso era lo que necesitaba: convertirse en un viscoso y tibio brebaje de leche, azúcar y quién sabe qué más. Pasando por alto todas mis necesidades, me preparo un Cinzano, enciendo un cigarrillo y contemplo la habitación vacía. A su salud, Dr. Huesos, y que el infierno de los derretidos en combate sea más bello que estas cuatro paredes despintadas que me contienen. Que todo el día sea de noche, que la luna ilumine sus ya clásicas licuaciones y que las infernales niñas llenen sus oídos de mentiras mientras lo masturban y le muestran sus hermosas tetas desde sus endemoniados escotes. A su maldita salud.
2 + 2 = 5
*************************************************
Abrí g r a n d e la boca a ésta vida;
en el cielo,
kilometros y kilometros de cables desordenados
entre postes meados
por perros y borrachos.
17 dudas
Existe un crimen sin resolver justo abajo de tu ombligo
abrì G R A N D E la boca y ahogáte de lluvia
Existe una fiebre sombría que se asoma por la frente de personas como nosotros.
*************************************************
Se arrancó de cuajo la uña del dedo índice derecho y
con sangre, escribió en el espejo del baño:
<< 2 + 2 = 5 >>
y su cuerpo gigante se desplomó sobre un charco de hiel
miel
piel
hiel.
Placebo- Special K
Siempre llega el momento del año en el cuál empiezo a escuchar Placebo como una condenada.
no es que siga en ese mambo de cuando tenía 16 años, pero masomenos
El punto es que a ningunx de ustedes le interesa realmente esto, pero a mí sí
Ahi va la letra
Coming up beyond belief
On this coronary thief
More than just a leitmotif
More chaotic, no relief
I'll describe the way I feel
wounds that never heal
Can the savior be for real
Or are you just my seventh seal?
No hesitation, no delay
You come on just like special K
Just like I swallowed half my stash
I never ever want to crash
No hesitation, no delay
You come on just like special K
Now you're back with dope demand
I'm on sinking sand
Gravity
No escaping gravity
Gravity
No escaping... not for free
I fall down... hit the ground
Make a heavy sound
Every time you seem to come around
I'll describe the way I feel
You're my new Achilles heel
Can this savior be for real
Or are you just my seventh seal?
No hesitation, no delay
You come on just like special K
Just like I swallowed half my stash
I never ever want to crash
No hesitation, no delay
You come on just like special K
Now you're back with dope demand
I'm on sinking sand
Gravity
No escaping gravity
Gravity
No escaping... not for free
I fall down... hit the ground
Make a heavy sound
Every time you seem to come around
No escaping gravity
No escaping gravity
No escaping gravity
No escaping gravity
Gravity [x4]
La traducción:
acercandose a lo increíble
de este ladrón coronario
es más que una simple motivación
más caótico, no hay descanso
Describiré como me siento
supurando heridas que nunca curan
puede el salvador ser real
o eres tu mi séptimo sello?
no hay indecisión, no hay retraso
tu te enciendes como el special k
solo me trago media dosis
no quiero volver nunca a estrellarme
no hay indecisión, no hay retraso
tu te enciendes como el special k
ahora vuelves a exigir droga
estoy sobre arenas movedizas
gravedad
no hay escapatoria
gravedad
no hay escapatoria.. no gratis
caigo.. golpeo el suelo
hago un gran ruido
cada vez
que parece que estas por aqui
describiré como me siento
eres mi nuevo talón de Aquiles
puede el salvador ser real
o eres tu mi séptimo sello?
no hay indecisión, no hay retraso
tu te enciendes como el special k
solo me trago media dosis
no quiero volver nunca a estrellarme
no hay indecisión, no hay retraso
tu te enciendes como el special k
ahora vuelves a exigir droga
estoy sobre arenas movedizas
gravedad
no hay escapatoria
gravedad
no hay escapatoria.. no gratis
caigo.. golpeo el suelo
hago un gran ruido
cada vez
que parece que estas por aqui
Brian dijo:
"Esta es una canción simple que básicamente compara el nerviosismo y la precipitación de enamorarse a primera vista con la sensación de meterse drogas. De esa manera utiliza la metáfora de las drogas para describir el enamorarse de los pies a la cabeza de alguien. Pero al igual que las drogas, todo lo que subes siempre tiene que bajar y esa es la moral de la historia."
"quasi-super-conscious"
Supra caballo, sabes lo que se que sabes.
Te pones eternamente la piel de una chica
Tocándose la cintura y el ombligo
A la cual le arrojaron vino y lo tomaron
Y yo puedo tocar sin las manos Si mirar sin los ojos es Mirar cuando los amigos y los miedos Parezcan tan lejanos
Y en esta frágil noche , a alguien se le ocurriría perderme
Solo cuando los semidioses enfermen de Prosopagnosia
¿Que será de nosotros? Si ya me perdiste tantas veces flameando en un espasmo de escupitajos poéticos
Pero esta falsa chance de unica vez
Mirame, atentamente Pero mira bien esta cara
Que nunca quisiste encontrar
Y que te va a atormentar
En forma de culpa todas las noches
Pero mirala bien para recordarla Porque es muy extraña probablemente recién salida de las ideas
tus dedos flameantes no pueden tocar mi mente
Y yo , el yo, en el foco de la “casi-ciudad” Y en el páramo mental. De esta “casi-supra-conciencia” Cometo un crimen imaginario.
¿Verías a un mecenas matando?
Pero Él…,el él, sin yo el yo, se aleja de las cosas Que no tuvo, que no le pertenecen Como la verdad, la vida y el amor
Y yo nunca pedí lealtad aunque lo haya necesitado desde mis mas sensibles manos ahora es lo justo, tengo que satisfacer al barro que me obligaron a cuidar con las artimañas del orgullo y en la cuasi supra conciencia me abrazo a la muerte
Como vos te abrazan a ella
Tangible, no supra- caballo No bosquejo, no supra-mierda
a Elaine….a Elaine de las gaviotas a Elaine de la lavandina. A Elaine que no soy yo
Que ni es el viento ,ni son los pensamientos solares Tejidos por CrazyHorse
Ahora no hay nada que hacer
Estamos exhortados de la noche inelegante
Hemos decepcionado y desterrado a todos los habitantes de las cuevas mágicas
Porque tendría que suplicarte
Que me encierres sobre el vino y el ombligo para adoptarme salida del mundo por lo menos una noche?
Confieso, timidez inconmensurable fragilidad agotada de recursos adulterados hasta las 4.59
5 en punto, me dijo...5 en punto es la hora De una merienda en el supramundo de las ideas Pero a las 35 en el infinito Tengo la cita que realmente me interesa
Supra caballo, supra caballo, son tan bello y tejes muchachos Mitad hombres, mitad monos Mitad macedonia de Alce Negro
Sin embargo, a pesar de tu encanto
nadie esta hecho para bajar a los infiernos Todos los días
Cuando citás por igual a Jauretche y a Lou Reed, o a Zweig y al Chavo del 8, es que te das cuenta de que no debés estar tan equivocado. O casi.
Tengo las pupilas como dos ovnis oxidados
que alunizaron
hace 2 dédadas.
De repente hace frío en Burzaco y me encuentro con dos ojeras
dos iris verdes ahogados en dos ojeras delgadas y caminantes
que tropiezan con el perro negro de El Amparo.
¿Será acaso que llegaste y estaba tan borracha que te ví pero no te ví?
Vos dijiste que tenía mirada de águila bebé
vos, barba judío rojiza, anorexia extrema dijiste
que te gustaba mi olor a hembra.
que alunizaron
hace 2 dédadas.
De repente hace frío en Burzaco y me encuentro con dos ojeras
dos iris verdes ahogados en dos ojeras delgadas y caminantes
que tropiezan con el perro negro de El Amparo.
¿Será acaso que llegaste y estaba tan borracha que te ví pero no te ví?
Vos dijiste que tenía mirada de águila bebé
vos, barba judío rojiza, anorexia extrema dijiste
que te gustaba mi olor a hembra.
mira... ya me tenes podrido con tus ambivalencias,
comete la comida del perro alguna vez... dale, dale... ¿no? bueno, no pasa nada...
yo te entiendo, arial 12... yo te entiendo... entre Fuente y Courier... sos la que va al muere... yo te entiendo... tan simple como yo escribiendo porque es gratis escribir, y vos leyendo porque es gratis es leer.... tranquilo, tranquilo... solo faltan 4 textos mas, que no pienso escribir ni ahora ni nunca... o que talvez los escribo ya... ahora mismo... mientras miras el reloj, o mientras apagas el cigarrillo... ¿¡¿¡¿¡a quien le importa?!?!?!?!, ¿a vos?, ¿a mi?, ¿¡ A MI ?!, ¿!?¡?¿ A MI !!¿?!!
na... a mi me interesa moverte el piso... y moverte el piso, Y movErte el pIso... solo estoy para moverte el piso...
comete la comida del perro alguna vez... dale, dale... ¿no? bueno, no pasa nada...
yo te entiendo, arial 12... yo te entiendo... entre Fuente y Courier... sos la que va al muere... yo te entiendo... tan simple como yo escribiendo porque es gratis escribir, y vos leyendo porque es gratis es leer.... tranquilo, tranquilo... solo faltan 4 textos mas, que no pienso escribir ni ahora ni nunca... o que talvez los escribo ya... ahora mismo... mientras miras el reloj, o mientras apagas el cigarrillo... ¿¡¿¡¿¡a quien le importa?!?!?!?!, ¿a vos?, ¿a mi?, ¿¡ A MI ?!, ¿!?¡?¿ A MI !!¿?!!
na... a mi me interesa moverte el piso... y moverte el piso, Y movErte el pIso... solo estoy para moverte el piso...
entonces depende de tu aferracion sistematica,
de si dependes de todo, de algo o de nada...
de si yo continuaba esto en el texto anterior o lo continuaba en 5 mas, cosa que voy a hacer...
no te conozco pero casi es como si lo hiciera, ¿que tan individuales somos las personas?, ¿lo somos?, ¿o solo asi lo creemos?, ¿importa?...
te veo arriba...
de si dependes de todo, de algo o de nada...
de si yo continuaba esto en el texto anterior o lo continuaba en 5 mas, cosa que voy a hacer...
no te conozco pero casi es como si lo hiciera, ¿que tan individuales somos las personas?, ¿lo somos?, ¿o solo asi lo creemos?, ¿importa?...
te veo arriba...
Los escritos terminan siendo solo los escritos... tanta importancia a la literatura, tanta embadurnacion artificial... el angel y tu cola, conceptos completamente manipulables...
cuando entendes no entendiste ni jota, viene un tipo que curte la de Bukowski y te mueve el piso... te metes el Martin Fierro en el culo pero a la vez no.... o si...
conceptos completamente manipulables... como yo diciendo boludeces en este momento, cualquier cosa que se me ocurra, y vos atado/a o no a leerlas... entonces un blog se vuelve tan "que se yo" como un libro, es solo la impresion fisica de Arial 12 o tapa dura...
cuando entendes no entendiste ni jota, viene un tipo que curte la de Bukowski y te mueve el piso... te metes el Martin Fierro en el culo pero a la vez no.... o si...
conceptos completamente manipulables... como yo diciendo boludeces en este momento, cualquier cosa que se me ocurra, y vos atado/a o no a leerlas... entonces un blog se vuelve tan "que se yo" como un libro, es solo la impresion fisica de Arial 12 o tapa dura...
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