tango en tres

(para decir esto me lleno la boca de flores)

:

 yo no tengo de esa oscuridad
como para estar todo el tiempo sonriendo.

no pretendo ser ese poeta triste

ausente

egoísta

neoliberal 

y 

pobre

:

no pretendo ser visto con aprobación

tampoco me regocijo con la indiferencia

hay guerras en mi.

no soy extraño

soy como todos

pero no pertenezco a nadie

en mi revolución soy un peón

en mi (la) lucha pretendo ver sangre

la vanguardia está equivocada.

la vanguardia siempre estuvo equivocada

al aislarse

al subirse en ese triste escalón elitista.

mirame ahora,

mirame firme ahora

y decime que te caigo bien.

   

Las metáforas y todas esas cosas
están pasadas de moda.
Pero qué importa,
si las personas se envuelven en capullos de baba,
que cuando se secan
se hacen costras de frustración.
“Derribar el muro de Berlín
no sirvió más que para afianzar el capitalismo salvaje”
te dice un hombre-manual
y aunque tenga razón, la razón no cuenta.
Tampoco el sentimiento;
ni siquiera la moda podría explicar cierto tipos de acciones
que a la postre terminan siendo
como decir que lluvia dividido dos es igual a tres.
Las relaciones y todas esas cosas
están pasadas de rosca.
Pero qué importa,
si las personas son orugas buscando ser mariposas.

Te gustan los cabezas, en todos sus planes. Representan el extremo, la entrega, el llevar a la práctica una idea y defenderla de todo y ante todos. No sabés si querés ser uno, de todas formas.

Aunque a lo mejor sí, querés ser cabeza en tu propio plan. Cabeza no tan cabeza.

Siempre con los algo pero no tan algo. Qué problema.

EL MANTECA POLVO GOL

me acuerdo
que en una época
te ponías las pilas

te bancabas como una reina
ñoquis con mi familia
rituales inevitables
fotos familiares
y anécdotas repetidas

todo valía la pena
para el mejor polvo dominguero
mientras de fondo un triste Araujo
gritaba los goles de Manteca Martinez
en el suplementario del segundo tiempo
y el sol dibujaba sus últimas horas
sobre el anden de Belgrano R.

¡la puta! .. ¡qué recuerdos!
los 90 eran la gloria
el olimpo del garchismo
los amores sin curitas

me acuerdo
que en esa época
te ponías las pilas
(como nadie)

y hoy
no te puedo traer a mis días
ni con el tren línea Mitre
ni con una buena paja

sufro la agonía
del identikit de tus piernas
de tu olor a rascacielos

sufro la idea
de cruzarnos en la calle
como fantasmas del aliento
de mi saliva que murió
...invisibles

ya no recuerdo nada
sólo las horas muertas
cronometradas hasta el hartazgo
entre domingo y domingo