lo que olvidaste

soy un graznido del poema que olvidaste,
un tomo de sal y la emancipación de todo presentimiento de iluminación.
no soy luz, pero puedo emplumarte las piernas.

no haría en vos un templo.
no vendería mis árboles por tu tiempo,
ni le regalaría mis discos a tu nombre.

te abrazaría junto a un agua de lluvia.
te peinaría u haría el amor como asustado, como esperando.
todo lo lindo vi a través de tus corneas.

abriría tu cráneo para hacerme de todos tus cristales.
me sometería a la noche.
te vería hacer una canción con todo lo que nos queda por pasar:

noche de claypole

disonancia

comete  este cuerpo.

dulce transparencia

que vuela y recorre

toda la habitación

como un último llanto

como la función oxidada

de una pequeña muerte

¡oh! mis días.

¡oh, mis temores!

se deslizan como tu saxo

ásperas las rodillas caen ante tus hierros

oh, la calle

la niebla y los autos en la calle.

mi pobreza.

oh, mi pobreza.