No existe ningún milagro en la moda que te viste hoy de rosa.
No hay magia, ni brillo en las cuencas agusanadas de aquél cadaver exquisito.
Adentro de tu caja toraxxxica de pandora no hay bebés muertos ni mudos ni mancos.
Los pulmones jovenes a veces, escupen sangre, aveces, y la menstrúan y la eyaculan a veces, en un circulo vicioso sin ton ni son, ni comienzo, ni final, ni pena, ni gloria.
No existe ningún milagro en la voragine de estupefacientes en tus reuniones alienigenas (ni en las mías).
PERO a NO des-esperar! :
Todavia estoy yo con mis muletitas violetas y mi parche azul francia en mi ojito de vidrio naranja...
Todavía hay algún que otro malparido que tiene uñas y dientes que se clavan tenazmente en las carnes fláccidas y ajadas y maltrechas, las cadavericamente blancas carnes del romantisciscmo del siglo XXI
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