Que se siente reciclar trofeos ajenos?

es como el río

yo soy el pulmón de niebla,
que nadie me quite mis alces.

yo soy la tiniebla blanca,
el desesperado quiste
atado a la penúltima nube exquisita .

temo a los árboles del cancer,
temo de la voz que me tiñe:
hablo de un despertar absoluto.

quiero sentir el río de las bestias.

y tu color ¿dónde está?
yo florezco como nadie
a un alcance que no puedo enterrar
nada de este coma.

que yo soy infinito.

y si mis bordes inexistentes
atrapan mi dulzor,
atrapan mi brillo.

Nadie esculpe mis sueños.
yo soy dueño de verte caer.
cuando tu respiración termine,
va a descender luz en tu piel.

algo va a despertar
en el río de tu alma.

LA CONTUNDENCIA

volví de la muerte y el letargo
y de repente, recordé que escribía
aquí un textito viejo, ya volveré a las andadas

 

resulta que era la historia de un tipo

que se jactaba de su matanza de galanes

a pura gambeta endemoniada

con la que las minitas

le regalaban la mirada y una vuelta por su cama

su sutil estrategia

de hacerse el sensato

el buen tipo, el sensible

el canchero, el difícil

el poronga

le daba changüi

handycap de matador

luego volaba del nido

con la boca sangrando

en pleno grito dionisiaco

lisa y llanamente

lo que en mi barrio llamamos

un hijo de puta

ojo

el tipo era un profesional del amague

te cagaba la vida

te dejaba tirada y llorando

como si hubieras sido violada

por una manada

de odio, de carbón, de mala tarde

con tu ilusión de príncipes azules

podía hacerse un buen papel picado

pero después desaparecía

sin dejar rastros ni huellas

se moría bien muertito

un houdini del amor

nada de segundas vueltas

de secuelas

el tipo no te jodia la vida

después del derrumbe

después del Chernobyl en tu bombacha

no era una serie de penales

era un gol de oro hecho y derecho

eso le admiraba al tipo este…

LA CONTUNDENCIA

"para cuando seas viejo, lo leas y te rías"

borito:

Para un hombre-niño

locuaz

quizás

ojalá perenne

Debido a que lo espero

y siento,

que florecerá

el gran Hombre...

Quizás venga florido

y llueva humano...

ojalá;

lo  siento.

(Alexis Cerda Cid.)

Apenas pasa la tormenta
los riachos de montaña embrutecen 
y retumban
arrastrando arboles,gente
y algunos amores.
yo una tarde
perdí un par de zapatillas
y vi pasar a una señora
rebotando río abajo contra las piedras
sin oponer resistencia.
Y me tente,pero no me tire.
Todo ese día fui el que no se tiro.
la lluvia de ayer,tarde 
y noche,
fue mayúscula;
y si bien en casa otra vez hay goteras
y yo estoy sufriendo
mi susto fue lejano.
En el barrio ya no quedan montañas
y las diagonales solo dan remansos.
Pero un día después,hoy,aun húmedas
las puertas,
siento pánico y violencia
¿sera el amor que se aleja?
No,no dije tristeza;dije pánico y violencia.
Vos quizás te acuerdes; yo soy el chico
que perdió las zapatillas
y la parrilla y una remera
y trepo,presa del pánico,
justo a tiempo para ver pasar a una señora
que ya no era una señora
rebotando rio abajo,
a pasos de Icho Cruz.Y se tentó
pero no se tiro
- todo el día fue el que no se tiro -
y hoy,mucho tiempo después,
un día después de una tormenta
siente pánico y violencia
¿Sera el amor que se aleja?


Vicente luy