Día del amigo
(o el aniversario del día en que tu madre se desangró por la vagina)
Los hombres parecen no entender que si les chupás la pija , perdieron su únca chance de ser tu "AMIGO"
Lucas: - ¡Feliz día loca!
(detesto que me digan "loca" o "negri")
Gigí: -
a) no creo en estas fechas
b) Yo no soy tu amiga.
c) hoy es el "aniversario" de la muerte de mi madre.
No me jodan con sus forradas. No me digan Felíz día, porque de feliz no tiene nada, no me digan que me quieren o que soy hermosa, no me mientan, no nací ayer.
Tengo los ojos empapados en salinidad, me duele la cabeza, veo nublado, hace una semana que no voy a trabajar, hace 4 días que en San José estamos sin luz, por lo que me paso horas tirada en la cama escuchando a la lluvia reventarse contra el techo de chapa, escucho a los escolares chapotear en el barro, escucho perros ladrar, de noche no me puedo dormir y hoy mientras iba (sola) a la guardia del Hospital Santa Lucía vi a una mujer muerta sobre las vías del subte no estaba reventada ni nada, estaba acostada, como si la hubieran apoyado delicadamente sobre las vías, con las manos en el pecho, tenía el pelo largo y negro, la gente se arremolinaba (¡SACANDO FOTOS CON SUS CELULARES!), un rati de bigote chistoso pregunta que quién quiere salir de testigo, un chico de más o menos mi edad llora y le acaricia la frente, se tapa la cara como con verguenza y se hunde en el pecho de la mujer.
Prostitución
(o un encuentro cercano)
- Me quedé sin fasito
-Ahora salimos de bréc y nos fumamos uno =)
-Vendeme 3 porros, dale, copate
-No seas ridículo, ¿cómo te voy a vender 3 porros?
-daleeeeeeeeeeee
-¡No! te los regalo, pero me retribuís luego
-de una---
-Con SEXO
-....
-...ORAL...
-(!!!!!!!!)
De vuelta al Call Center
(Por lo general, triste y enojado van de la mano.)
¿Qué fue de esa muchachita de pelo violeta que no comía carne y con sólo poner un disco de Fun Peôple
volvía a sonreir?.Quejarme permanentemente, la fotofobia y la injesta compulsiva de comida se volvieron una marca registrada en mí persona, para colmo despues de 15 dias de lluvia, Daniel Johnston , lexotanil y oscuridad vuelvo a Retiro, vuelvo a mi box (ese inframundo oficinesco color verde militar de llamadas telefónicas frenéticas y paisaje de villa 31 y viajes en subte recalcitrantes, té frio y frutigran, boletos, encomiendas, el infierno de cajas de cartón corrugado - el infierno para almas , el deformatorio de cerebelos).
Hoy es un día particularmente nefasto, hace como una semana y pico que no tengo un día como este,se murió mi perra, Reina, como Reina Reech, como Reina en colores, la que tenía problemas renales y hacía mucho no estaba alzada.
¡Cómo tendré de endurecida el alma para poder estar hablando fribolidades sobre vacaciones a San Martín de Los Andes con una portuguesa con voz de atorranta! qué descarada e insensible me siento en este momento...
Mi abuela me mandó un mesnaje de texto: "Gime, la reyna se murió y ya la enterré.Te amooo",
agonizó dos largos dias llorando y malhumorandome a toda hora, hoy lo vi en sus ojos, supe que se iba a morir, lo vi en sus ojos, como lo ví alguna vez en los ojos de mi abuelo, lo ví tambien en su torax contorsionandose desesperadamente por una porción de aire, estirando su hocico helado a las última gotas de vida, abajo de un sol ceniciento, con el cuerpo famélico tirado sobre una frazada de flores mugrientas, rodeada de barro; lo vi , tomé consciencia de todo eso, y así y todo me fui a trabajar, pensando en que es un embole eso de las obras sociales y la queratitis ocular que te deja una conjuntivitis conchuda de la que habias creido curarte, pero no! te agarrás como secuela una queratitis y te dice la doctora Merschónne que tranqui, que te va a durar un mes nada más (¡un mes! ) un mes viendo borroso y poniendote unas gotas en gel lechozo en los ojos, unas gotas que parecen guasca, qué divertido...
Mi única amiga en esta oficina va a renunciar en unos dias, ya sé que no vengo acá a hacer amistades, sino a trabajar, a que me chupen la sangre, la energía, el tiempo y el alma, pero bueno, la voy a extrañar, la gente siempre se va, todos siempre se van.
Me olvidé de lo que iba a decir ahora, así que este post, es considerado descaradamente autobiográfico, e inconcluso.
Ah, y me vino, cartón lleno.
Mostrando entradas con la etiqueta Descaradamente autobiográfica. Mostrar todas las entradas
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El caso del escritor careta de pija minúscula (o simplemente , Las palabras)
Pongámoslo de esta forma, todo este caos adentro mío empezó hace un par de días, te voy a contar.
Pensé en todo cuando me dí cuenta que me sé la dedicatoria de memoria, mirá, decía así:
Porque creo de nuevo en una persona (vos)Brindo por NUESTRA OSCURIDADpor tus
ojos
ojos
ojos
Y porque ya no ImporTani la mística,
ni el seXo
ni la familia...Pase lo que paseTRust in MeConFiÁen este vegeTal
Después hiciste un dibujo de unos chabones y un sol y uno preguntaba, estás
alTo??
Me encanta ese libro, me encanta la dedicatoria, odio la forma en la que no cumplís con nada de lo que decís en tus poemas, ni en tus cuentos,
odio tus dientes
tu pito chiquito
tu forma invertebrada de coger, y cómo todos te admiran, como sos medio famoso, pero así y todo, me caés bien, no te extraño, cuando tenía 17 años podría haberme dejado sacar un riñón si vos me lo hubieras pedido, pero ya no soy tan pelotuda, y no me gusta esto de estar escribiendo sobre vos, así que vamos a cambiar un poquito de tema, pero no demasiado...hablemos de la gente que se hace la piola, que te tira la piedra y despues no se la banca, pongansé piyos ustedes, putitos, no se hagan los locos, conmigo no.
Hay algo que me da ansiedad, me da mucha ansiedad, me marea , me confunde, estoy escribiendo sin pensar, sin determe a releer, estoy como poseida, tengo taquicardia y estoy transpirando, nosé a dónde va todo esto, pero no lo puedo ni lo quiero dominar, es algo que me está volviendo loca cuando creo que tengo el don de dominarlas y me juegan malas pasadas, es lo que me indigna cuando alguien las derrocha y luego se contradice :
Son palabras, ni más ni menos que letrar y signos de puntuación y herrores de hortografía en un monitor , en la pantalla de mi celular, son cosas que no digo, no me animo , no me sale, me pasa cuando alguien me gusta mucho, me intimida, paraliza, soy un poquito hombre pero no me sale tomar la iniciativa, necesito que te tires encima mío, que me arranques la ropa, me muerdas la cara , me tires del pelo mientras me penetrás con 4 de tus dedos, parados, contra la pared. Necesito que hagas eso para darme cuenta de que está todo bien, digo, que está todo bien, en el sentido "está todo bien para garchar", entonces ahí está todo bien.sino, tambien esta todo bien, pero me falta algo, me da un poco de sed, me da nervios , me da angustia, me da bronca necesitar de eso, o creer que lo necesito porque no estoy tan elevada ni tan bien conmigo misma como para prescindir de las pequeñas delicias del coito brutal, me gusta que me garchen con ropa, parada , en la calle, fuerte, sin piedad, como si quisieran matarme, me gusta que me duela, que me lastime, pero son todos una manga de putos, blanditos, histéricos, me gustaba coger con Cristobal, pero no lo extraño, me gusta coger con Lucas, pero es un pelotudo, me gustan las chicas, me gustan los chicos.
Me molesta que todo se diga tan decorado, tan despacito, tan en dosis tremendas, como en cuentagotas, sufro la histeria, sufro el coqueteo, padezco en mi cabeza el torbellino de paranoia y preguntas sin respuesta, porque sí, soy re insegura, hablo constantemente, digo pelotudeces, soy aburrida, monotemática, soy grandota, soy gorda, tengo cicatrices horrendas que detesto, flasheo que nunca nadie se va a enamorar de mí, pero mientras tanto, mientras más freackies puedan garcharme, más distraida voy a estar del asunto, menos drogas voy a necesitar, menos me importará que sea sabado a la noche, coger, así, a secas, sin besos en la boca, sin caricias, sin calor, sin magia.
Besarse es más íntimo que coger, lo dijo Bukowski, pero a veces todo queda en las palabras, y es más erotizante algo que te digan al oído o te entre por los ojos que unas manos temblorosas en la oscuridad y el frío de la noche. Las palabras, las palabras, las palabras...
Las palabras son taaaaan poderosas, no hay nada más barato que ellas, y no las podés tocar ni modelar ni manejar, ni masticar pero te duelen, te dan miedo, te asustan, te ponen contento, son taaan concretas y subjetivas a la vez... no me preguntes a qué apunto con todo esto, no tengo la más puta idea, pero desde antes de saber agarrar una birome supe que amo escribir, si me cortaran las manos, me mataría, si pudiera saber que al menos UNA sóla persona me entiende o me repudia o siente dentro de sí la más mínima conmoción por positiva o negativa que esta sea, voy a estar contenta con haber vomitado estas letras.
Pensé en todo cuando me dí cuenta que me sé la dedicatoria de memoria, mirá, decía así:
ojos
ojos
Y porque ya no ImporTa
Después hiciste un dibujo de unos chabones y un sol y uno preguntaba, estás
alTo??
Me encanta ese libro, me encanta la dedicatoria, odio la forma en la que no cumplís con nada de lo que decís en tus poemas, ni en tus cuentos,
odio tus dientes
tu pito chiquito
tu forma invertebrada de coger, y cómo todos te admiran, como sos medio famoso, pero así y todo, me caés bien, no te extraño, cuando tenía 17 años podría haberme dejado sacar un riñón si vos me lo hubieras pedido, pero ya no soy tan pelotuda, y no me gusta esto de estar escribiendo sobre vos, así que vamos a cambiar un poquito de tema, pero no demasiado...hablemos de la gente que se hace la piola, que te tira la piedra y despues no se la banca, pongansé piyos ustedes, putitos, no se hagan los locos, conmigo no.
Hay algo que me da ansiedad, me da mucha ansiedad, me marea , me confunde, estoy escribiendo sin pensar, sin determe a releer, estoy como poseida, tengo taquicardia y estoy transpirando, nosé a dónde va todo esto, pero no lo puedo ni lo quiero dominar, es algo que me está volviendo loca cuando creo que tengo el don de dominarlas y me juegan malas pasadas, es lo que me indigna cuando alguien las derrocha y luego se contradice :
Son palabras, ni más ni menos que letrar y signos de puntuación y herrores de hortografía en un monitor , en la pantalla de mi celular, son cosas que no digo, no me animo , no me sale, me pasa cuando alguien me gusta mucho, me intimida, paraliza, soy un poquito hombre pero no me sale tomar la iniciativa, necesito que te tires encima mío, que me arranques la ropa, me muerdas la cara , me tires del pelo mientras me penetrás con 4 de tus dedos, parados, contra la pared. Necesito que hagas eso para darme cuenta de que está todo bien, digo, que está todo bien, en el sentido "está todo bien para garchar", entonces ahí está todo bien.sino, tambien esta todo bien, pero me falta algo, me da un poco de sed, me da nervios , me da angustia, me da bronca necesitar de eso, o creer que lo necesito porque no estoy tan elevada ni tan bien conmigo misma como para prescindir de las pequeñas delicias del coito brutal, me gusta que me garchen con ropa, parada , en la calle, fuerte, sin piedad, como si quisieran matarme, me gusta que me duela, que me lastime, pero son todos una manga de putos, blanditos, histéricos, me gustaba coger con Cristobal, pero no lo extraño, me gusta coger con Lucas, pero es un pelotudo, me gustan las chicas, me gustan los chicos.
Me molesta que todo se diga tan decorado, tan despacito, tan en dosis tremendas, como en cuentagotas, sufro la histeria, sufro el coqueteo, padezco en mi cabeza el torbellino de paranoia y preguntas sin respuesta, porque sí, soy re insegura, hablo constantemente, digo pelotudeces, soy aburrida, monotemática, soy grandota, soy gorda, tengo cicatrices horrendas que detesto, flasheo que nunca nadie se va a enamorar de mí, pero mientras tanto, mientras más freackies puedan garcharme, más distraida voy a estar del asunto, menos drogas voy a necesitar, menos me importará que sea sabado a la noche, coger, así, a secas, sin besos en la boca, sin caricias, sin calor, sin magia.
Besarse es más íntimo que coger, lo dijo Bukowski, pero a veces todo queda en las palabras, y es más erotizante algo que te digan al oído o te entre por los ojos que unas manos temblorosas en la oscuridad y el frío de la noche. Las palabras, las palabras, las palabras...
Las palabras son taaaaan poderosas, no hay nada más barato que ellas, y no las podés tocar ni modelar ni manejar, ni masticar pero te duelen, te dan miedo, te asustan, te ponen contento, son taaan concretas y subjetivas a la vez... no me preguntes a qué apunto con todo esto, no tengo la más puta idea, pero desde antes de saber agarrar una birome supe que amo escribir, si me cortaran las manos, me mataría, si pudiera saber que al menos UNA sóla persona me entiende o me repudia o siente dentro de sí la más mínima conmoción por positiva o negativa que esta sea, voy a estar contenta con haber vomitado estas letras.
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