mundo mogólico

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tu cuerpo perdido
tu biblioteca vacía
cantá, bonita, que tu voz de acordeón recorra la sala
hasta posarse en los ojos del pájaro
esos que viste volar de piba
gorriones tuyos y de tu voz
de tu sed ▲▲
▲ ▲
La ponzoña de tu alma ▲ ▲ ▲
terminará en flores ▲ ▲▲▲▲▲8/3/2011
callará en flores ▲
como todos tus dolores ▲
y no me odies por rimar ▲
esto soy yo y así siento ▲
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Amá a la mañana ▲
la mañana negra ▲
que así es la Fiesta de la Muerte▲
el fin de los rencores ▲
y la madre de la música ▲
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un tango roza tu recuerdo ▲
uñas violetas ▲
Alba dolorosa ▲
que emerge de las tules ▲
para abrigar tu canto ▲
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El sábado hay Ciclo Menstrual!

Luego de la derrota, saberse derrotado.

Sospechábamos que no había ido de putas ni una sola vez, ni una.
Como llegó, pispeó y se fue.
No sería una historia de grandes polvos ni grandes tertulias.
Una vez soñé ir con él a Cuba.
¡Pero basta, basta de él!

Coqueteando habido con mi costado más pragmático de nuevo
-vez de cordialidades súbitas,
cartel inesperado,
y sentir
que está ocurriendo algo real-,
presento una queja en el libro con pulso glacial,
que sea, quiera yo,
la final:

No es que no esté todo
para atrás como cuero de pija.
No es que yo haya aprendido a no llorar.
Sucede que adhiero al circo que levanto,
casi como si hiciera justicia,
casi como si hiciera pagar.
Y ahí es donde el minúsculo casi
germina
la imposibilidad de todas las beligerancias.
El circo se levanta pero mi grillo
se guarda un suspiro, papel de golosina, muchos quizás, quizás, quizás.

Concedo más de lo que bebo, hete aquí el problema que me regalé.
Una película en el parque, un recuerdo, militante y subversivo,
como llegó, pispeó y se fue.

papà

Nadie mira verdaderamente dentro de mi, ni siquiera yo ante un espejo, ni siquiera yo ante mi mismo. Mis recuerdos duermen azules entre agua, duermen como fuego, duerme ardiendo en mi inconciente. La sola imagen plana, la casa en el campo. El sentir de un viento lejano. Papá yéndose en un auto rojo, nunca sabré qué modelo o qué marca, pero rojas eran también las baldosas del hall de entrada. Capaz naranja. Pero el auto colorea todos mis recuerdos y él saca el brazo para afuera y levanta su pulgar. Veo su espalda. Veo su espalda enorme que llueve sobre mi. No lo odio. Creo que me lastima no odiarlo. Imágenes que podrían recordar a alguna película, desde hace ya mucho tiempo que prendo el televisor, dibujo en la tierra de la pantalla o imagino flores o cualquier otra cosa que sea en esencia como la sangre. Un miedo que persiste, una inseguridad. Nunca lo tuve o no lo recuerdo. Una vez, a los seis años, me llevó al colegio en un Ford Ka sangre, y me dio vergüenza bajar y que me vean mis compañeros que tenìan tierra en la cara en un auto. Con cariño recuerdo la bicicleta áspera oxidada que lo paseaba en los días difíciles. Me veo atràs de la casa en claypole, mirando los yuyos y el musgo verde en las paredes.

comunicado nº 666 desde la ciudad de La Paz, Bolivia

Me encanta que este blog siga vivo, lo abandoné pero volveré y seré tampones. Pronto!

Los Amo ♥

shishí

ying-yang

sos el gin de mi tonic
pero se está derritiendo el hielo
y nadie quiere quedar pasado por agua
todos sabemos cómo arruina el cuento

Un millón de maníes

Una ventana,
Las cortinas,
La heladera,
La mesa,
La botella,
El vaso.
Una tele chiquita y apagada,
Un montón de historietas,
Una pila de libros, devedés y beacheeses
Aaima gatou
Jugando con un cucaracha muerta
Aima perrou
Ladrando en la esquina
El lavarropas que no anda
La cama, la mochila, los anteojos.
Dos guitarras,
Tres ceniceros,
Un millón
De maníes en el piso
Aima mosca
Atrapada en una bolsa de nylon
Aimde cucaracha
Con la que el gato juega
Una camisa blanca,
Una corbata negra,
Unas vans deshechas,
Un paquete de Philip Morris vacío,
Una banda de encendedores que no sirven
Dos paquetes de Camel sin abrir.
La lapicera que se revienta,
Los dedos manchados y lo poco que me importa.
La tinta entra en la herida
Y arde más, mucho más,
Que el mertiolate que te ponían de chico.
Y me lloran los ojos y me rechinan los dientes
Y la tinta cae
Como gotas de sangre negra
Sobre el papel.
Y el caos toma la hoja
Y me siento feliz
Con tan pequeña victoria
Y lamo la tinta de la hoja
Y me calienta, y se me para la pija,
Y me hago una paja, y acabo sobre el papel
Y todo es guasca y tinta
Que borran las palabras.
Y todo cobra sentido
Aunque nada lo tenga
Y el teléfono suena y me niego a contestar...
Pero la magia desaparece
Y atiendo,
Y ni daba atender;
Porque todo se cierra
De la forma que yo lo había previsto
Y no me gusta tener razón
Sobre determinadas cosas.

MAÑANA HAY CICLO MENSTRUAL 6 ! CLICK! CLICK! CLICK!

Mañana! 6/01 6 Ciclo 6 Menstrual 6 ♥

club amigos del .7z y ALF: Mañana! 6/01 6 Ciclo 6 Menstrual 6 ♥: "▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲ ▲‏ Mañana 23 : 00 horas, Grati$una vez más llega el ansiado hermoso, exitoso y pomposo▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲▲..."

entre árboles

dios se oxida debajo mío
te quisiera blanca
te quisiera pura
y te contesto todos los mensajes

mi locura roza versos
la luz corre entre los dedos de tus pies y en tu habitación ilusoria

perdiéndome en tus manos
una mirada única
inalcanzable
inalterable

como las cosas
que realmente no se podían mover
entre nosotros

podría lastimarte
podría reir trece veces
sobre lo que quedó de nosotros
y no me arreppiento nada

te juro que mis poemas no son más
que música

pero no sé escribir música
ésta es como La Primer Poesía
soy un ser de belleza
soy canciones, soy infinito
y n a d a t e r m i na en mi cuerpo

nada termina
nada muere

y voy a estar rodeando tu nombre
tus respiraciones
y tu mirar maldito

entre árboles

mundo mogólico

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El sábado hay Ciclo Menstrual!

Luego de la derrota, saberse derrotado.

papà

comunicado nº 666 desde la ciudad de La Paz, Bolivia

ying-yang

Un millón de maníes

MAÑANA HAY CICLO MENSTRUAL 6 ! CLICK! CLICK! CLICK!

Mañana! 6/01 6 Ciclo 6 Menstrual 6 ♥

entre árboles

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