LA CONTUNDENCIA

volví de la muerte y el letargo
y de repente, recordé que escribía
aquí un textito viejo, ya volveré a las andadas

 

resulta que era la historia de un tipo

que se jactaba de su matanza de galanes

a pura gambeta endemoniada

con la que las minitas

le regalaban la mirada y una vuelta por su cama

su sutil estrategia

de hacerse el sensato

el buen tipo, el sensible

el canchero, el difícil

el poronga

le daba changüi

handycap de matador

luego volaba del nido

con la boca sangrando

en pleno grito dionisiaco

lisa y llanamente

lo que en mi barrio llamamos

un hijo de puta

ojo

el tipo era un profesional del amague

te cagaba la vida

te dejaba tirada y llorando

como si hubieras sido violada

por una manada

de odio, de carbón, de mala tarde

con tu ilusión de príncipes azules

podía hacerse un buen papel picado

pero después desaparecía

sin dejar rastros ni huellas

se moría bien muertito

un houdini del amor

nada de segundas vueltas

de secuelas

el tipo no te jodia la vida

después del derrumbe

después del Chernobyl en tu bombacha

no era una serie de penales

era un gol de oro hecho y derecho

eso le admiraba al tipo este…

LA CONTUNDENCIA

Un millón de maníes

Una ventana,
Las cortinas,
La heladera,
La mesa,
La botella,
El vaso.
Una tele chiquita y apagada,
Un montón de historietas,
Una pila de libros, devedés y beacheeses
Aaima gatou
Jugando con un cucaracha muerta
Aima perrou
Ladrando en la esquina
El lavarropas que no anda
La cama, la mochila, los anteojos.
Dos guitarras,
Tres ceniceros,
Un millón
De maníes en el piso
Aima mosca
Atrapada en una bolsa de nylon
Aimde cucaracha
Con la que el gato juega
Una camisa blanca,
Una corbata negra,
Unas vans deshechas,
Un paquete de Philip Morris vacío,
Una banda de encendedores que no sirven
Dos paquetes de Camel sin abrir.
La lapicera que se revienta,
Los dedos manchados y lo poco que me importa.
La tinta entra en la herida
Y arde más, mucho más,
Que el mertiolate que te ponían de chico.
Y me lloran los ojos y me rechinan los dientes
Y la tinta cae
Como gotas de sangre negra
Sobre el papel.
Y el caos toma la hoja
Y me siento feliz
Con tan pequeña victoria
Y lamo la tinta de la hoja
Y me calienta, y se me para la pija,
Y me hago una paja, y acabo sobre el papel
Y todo es guasca y tinta
Que borran las palabras.
Y todo cobra sentido
Aunque nada lo tenga
Y el teléfono suena y me niego a contestar...
Pero la magia desaparece
Y atiendo,
Y ni daba atender;
Porque todo se cierra
De la forma que yo lo había previsto
Y no me gusta tener razón
Sobre determinadas cosas.

Lección número uno, decir que las cosas te van pasando es cosa de nene chiquito. A las cosas las pasas vos, por arriba o por abajo. Si sos cómodo, por el costado.

Lección número dos, si no se quiere caer en el vicio del esteta, se deben comer todos los mcguffins, preferentemente acompañados con café sin azúcar.

Lección número tres, lo bueno de vagabundear es que no se necesita tener suerte para hacerlo. Con uno mismo y un atado de puchos basta.

Lección número cuatro, tus artistas preferidos deben ser los que te invitan a pasar al dormitorio y en la cama te dejan a solas con una mina con tetas enormes, que parece Diana, la diosa de la Fertilidad, porque con sus tetas alimenta a todos los seres y les da la leche elemental, el maná de la existencia, el fluido vaginal de Dios. Esos artistas te permiten penetrar la realidad; hacerle el culo a lo de todos los días, de a poco, dedo por dedo, para que empiece a gotear sangre y el pito te duela menos en la estrechez anal de la rutina; gracias a ellos eyaculás flores en los labios carnosos de la Voluntad. Dostoievsky, Henry Miller, Lennon, Duchamp; ejemplos obvios. Es que (por suerte) sobran.