zigzagueantes

dos días libres jugueteando en un parabrisas: ¡qué curioso! es por eso que tu encanto está en esos rulitos. primero son zigzagueantes, pero al final se tornan como un pájaro de fuego empedernido, en busca de los nidos: claro, como no, estos molestos siempre con su tentativa de asalto:
¡es que me dan repulsión los posmodernos! ¡me dan asco! siempre con su cara de piedra de atari viejo de pequeño conservador idiota. un lapiz labial se cayó, mirá. no te distraigas, y escribí bien que tenés que quedar bien con la gilada posmoderna. ¡¡¡oh!!! ¡¡¡mi pierna!!!! mi única pierna, dónde es que ella se fue. en la pieza, esta hecha un desastre, los árboles gotas de ventanas están por todas partes. la cama de madera y las guitarras esas pedorras son todas de maderas malas, son de pino, seguro, debería lijar un corazóm: los corazones seguro son de pino.

no importa, no importa, deberías respirar antes que la tendinitis tome tus manos. ¡ay estos chicos tristes! hay ¿vos no sos uno de esos pelotuditos melancólicos de clase media que visten como burguesitos y escuchan jaime sin tierra? ¿lo sos? seguro que si y sin quererlo, porque capaz yo no tengo brazos tan largos, yo no tengo rabia ni tengo miedo a algunas novelas, son todas para canallas, sin, pelafustanes, piazzolla gorila.

es que estamos tan dormidos
- es verdad y el tren se esta llenando.
-¡destapá la pileta y salimos todos volando!
-para boludo, ¡si escribís volando con be larga yo no destapo nada.!
-uuhh se re ortivo éste.
- es que está encadenado a algo.

ese guacho viaja por el cosmos. mira tiene una patineta juajuajua
juajuajuajua.

tranquilo, no te pongas nervioso, estas voces no son más que partes de tu estructura ideologica-robotica.semi gniomoide.
-estás seguro.
-definitivamente.
aaaayyyy si pudieras escapar...
-sí, si te pudieras escapar podrías lavarte los dientes tranquilo.
-pero siempre están las voces.
-¿qué voces?
-no sé, no hablo de eso.
aaaah pajaro de fuego, ¿stravinsky?¿dodecafocuanto?
de seguro ese era re trintalsalti. ay el dolor, como puro espeso dolor que martilla los lunares, todos los lunares.

Las metáforas y todas esas cosas
están pasadas de moda.
Pero qué importa,
si las personas se envuelven en capullos de baba,
que cuando se secan
se hacen costras de frustración.
“Derribar el muro de Berlín
no sirvió más que para afianzar el capitalismo salvaje”
te dice un hombre-manual
y aunque tenga razón, la razón no cuenta.
Tampoco el sentimiento;
ni siquiera la moda podría explicar cierto tipos de acciones
que a la postre terminan siendo
como decir que lluvia dividido dos es igual a tres.
Las relaciones y todas esas cosas
están pasadas de rosca.
Pero qué importa,
si las personas son orugas buscando ser mariposas.

Hoy viste a Rita Cortese por la calle. Pasaba caminando por calle Maipú.
Iba cantando un tango de Julio Sosa. Le silbaste y te movió el culo, juguetona.
“Chau Rita, bombona.”
“Chau pibe, chau. No usés relojes como regentes de tu vida. No sirve de nada.”
“Gracias Rita, querida. Buena suerte.”
“Cuidate.”

Cuando citás por igual a Jauretche y a Lou Reed, o a Zweig y al Chavo del 8, es que te das cuenta de que no debés estar tan equivocado. O casi.