Yo sé que dios no existe
Yo sé que el amor no existe
Pero han vendido a William Blake
En una esquina de Brooklyn
Y su eterna imagen para congeniar
Se parecía más a una lata de gaseosa
Que al monstruo mental quemándose
Y YO HECHA MONSTRUO DE LA CADENCIA
COMO UNA LIBELULA NOCTURNA HECHA DE PINCELADAS
QUE EXTRAÑA FUERZA POSEE
ESTOY HABLANDOLE A LAS PERIPECIAS DE LA MEMORIA
Y A LAS CARCELES DEL FUEGO NOCTURNO.
MIRANDONOS ACA SOLOS.
SOLOS EN ESTA HABITACION.
SOMOS LOS INSIDENTES DEL PENSAMIENTO LUDICO
EN EL FÁRRAGO MENTAL
TOCANDOSE CON LA LENGUA DE LAS IDEAS
LA BOCA DE LAS DEIDADES
Solos en una habitación
Vestidos, a las 4 de la mañana
ESTOY RECHAZANDO
toda la finitud del amor tangible.
Tengo esta plegaria circular
Ecuánime y transitada
Perfecta e histórica
Armando la verdad con nuestro idioma incompetente.
¿Creiste en la filosofia?
¿Cresiste en la logica?
¿Creiste en mi dolor?
¿O era conocer a un cuadro impresionista viviente?
¿La vida es un puente con resortes del dolor constantes?
¿La vida es la de Oscar Wilde?
¿O la de Simone de Beauvoir?
¿ O la de "yanpol" Sartre?
¿O la vida era la mia y la tuya?
¿Queres hacer el hechizo con tu mente hasta que el idioma no signifique nada y esta encarecida verdad duela hasta las entrañas?
he oído esas plegarias desvanecer estas letras:
"verdad, iluminismo y claridad del pensamiento verdad, iluminismo y claridad del pensamiento verdad, iluminismo y claridad del pensamiento verdad, iluminismo y claridad del pensamiento, verdad, iluminismo y claridad del pensamiento...
Yo sé que dios no existe.
Yo se que el amor no existe.
padeciendo mi fracción del universo objetivo
Hecha de desdicha y desprecio,
Neurosis y sentimientos,
Indiferencia y padres,
Relatividades y traumas.
¿Que adherirías a la lista infinita?
¿Que parábola?¿Que paradoja?¿Que parpadeo?¿Que dolor de oda?
¿Que lengua y que aire pasando por que traquea?
¿Como se ve la realidad desde el espacio blanco en tus neuronas?
¿Como se siente el palparme desde tus manos?
¿De que selecto mundo que afloraría a nuestros ojos sabríamos
Si nos contaran ese secreto?
Escuche algunas sanciones en mi contra
Usando los ojos y los oídos, los pensamientos y la lógica
Y me ah dolido omnicientemente todo, cualquiera fuese esa espada,
Oscar...Pero Oscar...
¡Oscar!... yo no he matado pero si he muerto.
¡Oscar!
Dolor ético.
Clamor etílico
Fácil de aceptar y de enterrar
En el basto relato de la castidad del infinito menguándose,
Menguándose de vos y de la creación en frió.
Soy fácil de enterrar y de adentrar al grano de arena de George Sand
Pero a George San nadie la quiere en su "nursery" fecundada
Recrease en mi frágil mente y contextura,
hoy el anterior idioma para la verdad olvidada por la ambicion historica
El flamante axioma del presente,
prospecto del pasado: San Agustín.
¡Eureka crónica!
¡Paradoja de San Agustín de nuevo!
¡Niño sacando agua del mar después de los avances en Grecia!
¿Que mundo es este?
¿Que mundo es este otro al cual sentí deberle algo?
¡Déjenme verlos gritar!
¡Déjenme verlos partirse de risa que ya los he oído!
¡Déjenme verlos gritar!
¡Déjenme verlos partir, que ya los he perdido!
Le exento a William Blake, a James Joyce
a Stevenson y a Chesterton
mi mas hermoso odio
Desde el cielo que se enfunda con los subterráneos
Pareciéndose a los infiernos.
Hay un chico que se cree Jesus
Y prefiere la version oficial.
¿Que mundo infrasensorial me prometieron
lejos de Brooklyn en Buenos Aires?
¿Y a que clase de monaguillo le estoy cargando mi dolor ahora?
¿De que dolor me vendí a mi verdad en el ónice de la experiencia?
¿De que mundo desmembré mi cabeza?
¿Del mundo del dolor en que la he roto y la he esparcido
Por todo lugar posible?
Pero aún no me han vendido
En ninguna esquina de Brooklyn
Oscar se sosegó..., James se guarda los dos peniques en el bolsillo,
William se quema y a prosa se inyecta...
La prosa se inyecta, jeringas luminosas.
En caridades de la propia cárcel de Reading al engaño relamido
Con males de chapas y delicias de parálisis cerebral
En una calle mal iluminada, con la tinta derramada en el bolsillo
Y ninguna palabra encomendada a la verdad
¡Precio de prosa cruel y rota!
¿Dejas postrada a una de tus hijas en los hilos situacionales
siendo poesia que nunca tocara ninguna forma del papel?
¿Que clase de criatura se arrastra, reptea por la realidad
y no conoce la belleza del idioma?
¡Cuidado!
Hai afuera esta la vida del poeta
Justo al lado, conviviendo
Con los heroes de tu infancia
Suicidados desde la terraza de una escuela
Monagillo.. monaguillo ,
dejeme confesarle.
Que yo soy solo clerigo de la revolucion del pensamiento.
Plegaria y predicado.
Están caminando por la calle.
No podes hacer nada, pero me podes hacer a mi
¡Fuerza motivadora!
¡Hacedora del universo!
¡Verdad circular!
¡Caridad motriz de las estrellas en la gravedad de que tenemos dos cuerpos!
! Clarividencia de tres dimensiones! ¡Tacto y peso de los objetos!
Por favor desconfia de mis berrinches infantiles
Que yo voy a hacer lo mismo con tu rectitud del carácter
Yo sé que el amor no existe
Está asqueado y enfermo sobre nuestros progenitores
Ya no lo siento más que a otro puñal
Y se me dará mejor asesinar
Cuando deje de estar muerto
tengo problemas mentales
Y algunas artimañas éticas
Pero vos este más podridamente absorbido
Que todo mi universo roto
Que todas mis llagas flameantes esperando los dedos
De todas las personas que me han defraudado
¿De que mundo sale el hilo del odio?
¿De que mundo sale el hilo de la melodía?
¿De que mundo sale el dedo en la llaga?
¿De que recongnito lugar entonces yo pedí en forma de oda
La ilusita forma del monstruo infame y suave?
Sin lógica, sin plegarías o suerte
Dejando tanto que desear
A las reglas del verso y a los sonidos de fondo
Mirándolos jugar con migo misma desde lejos
Con el dictamen de como transformar seis cuerdas en nueve
Si os dan papel pautado escribir por el otro lado.
¿De verdad no leiste farenheit 451?
Quiero exorcizar a Cronos de todo indulto con el mismo
Y condenarlo a las penitencias de la lógica y la matematica.
¡Quiero que Jesús tenga cargo de conciencia!
¿A que dolor le reclamo que la in conducencia me haya despojado
de todos mis bondadosos harapos del amor?
Ahora sé que dios no existe
Ariadna ha estado durmiendo
En una isla Naxos del POP Art.
Pero Dionises Cúspide
Hecho una poesía a mis trece años
Todavía estaba En una foto de libro con altos contrastes
Adentro de una película fugaz hecha por mí
Y le aclararon llorando sobre la ladera.
Acariciando con la llema de los dedos su boca
"Nadie va a enamorarse de tu tristeza nunca.
Porque es demasiado grande y nadie es vos.
Inventamos el resto de la historia
Para quienes creen todavía en Pandora sacando la esperanza...
En las chicas tangibles que se ponen sus vestidos para desnudarse
estar llorando, estar llorando....
llorando en las distintas formas,
en nomenclaturas de sortilegios cantados
o de película de sentidos
y mares psicológicos
Y postres oncologicos
en copas de vinos adentro de racimos de uvas,
del vino que nunca te van a dejar tomar por ser una doncella.
en la clarividencia de los sentidos, en la clarividencia de las nociones
Y en la isla PopARt para el ojo banal
En el umbral del sauce,
en el ojal de la aguja para pinchar el infinito
y que se filtre la sustancia de los tiempos
y la mitad de la correcta nomenclatura de las cosas
que abrazan nombres y sus medias verdades
Pero voy a dejarte, mi cuaderno de anotaciones celestiales
Arriba de este dolor descarado
Para que te abrases con fuerza a este cuchillo mental
y me saques un garabato en forma de idioma"
Pero yo solo veo a George Sand,
a la deriva cortejando al ingrato de Chopín
George Sand entrando al grano de arena
George Sand, haciendo cola en el supermercado
George Sand, en frente del monaguillo.
¡Naxos!,
¡Naxos!
¡Volver a naxos!
Volver a Naxos para barrer con la escoba mi tristeza!
y a Ariadna con la pezuña y el tridente, en un bloque de hielo.
¿Como?
¿Se ha consumado otra estafa?
¿Naxos solo era una canoa Egipcia y Ariadna era fea?
Y si ya te enterré en el rió.
Y si nadie me saca la idea de que lo que tengo entre las manos es un cadáver
Y si no hemos hecho otra cosa que jugar al idilio salvaje y al universo roto
Y si no constituyo nada para nadie
Y si me parezco mas a George Sand
Y si Dios nos ah abandonado
Entonces tendrémos que hacer el trabajo de las deidades
Empezando por el niño con San Agustín
Pondré todos los granos de Arena en el mar.
Y el mundo será una hamaca tocando
La terminación de su otro infinito.
miss amanda jones
es exesivamente largo,con "retoriquita" de mas , no sean barrocos como yo al escribir!!!! jojojo, tendre que acortarlo.
Si buscaras más allá de estos trapos de abuela
